Blut - Skeleton Crew

hatte. Das lag zum Teil an der entnervend geraden Front. Nichts in der Natur ist so gerade; der Mensch ist der Erfinder der Geraden. Zum Teil lag es auch an dieser blendend weißen Farbe ohne jede Schattierung, aber auch ohne das Funkeln von Feuchtigkeit. Der Nebel war jetzt nur noch etwa eine halbe Meile entfernt, und der Gegensatz zwischen ihm und dem Blau von See und Himmel war noch auffallender als zuvor.
    »Komm schon, Dad!« Billy zog an meiner Hose.
    Wir gingen in die Küche zurück. Brent Norton warf einen letzten Blick auf den Baum, der in unser Wohnzimmer gestürzt war.
    »Zu dumm, dass es kein Apfelbaum war, was?«, bemerkte Billy fröhlich. »Das hat meine Mama gesagt. Sehr komisch, finden Sie nicht auch?«
    »Deine Mutter ist ein richtiger Witzbold, Billy«, sagte Norton. Er strich Billy mechanisch übers Haar, während seine Blicke wieder über Steffs T-Shirt glitten. Nein, er war kein Mann, den ich jemals richtig mögen könnte.
    »Hör mal, Steff, warum kommst du nicht mit?«, fragte ich. Ohne konkreten Grund wollte ich plötzlich, dass sie uns begleitete.
    »Nein, ich werde hierbleiben und im Garten Unkraut jäten«, erwiderte sie. Ihr Blick schweifte kurz zu Norton, dann wieder zu mir. »Es sieht heute Morgen ganz so aus, als wäre ich hier das Einzige, was nicht mit Strom läuft.«
    Norton lachte zu herzhaft.
    Ich hatte ihre Botschaft verstanden, versuchte es aber noch einmal. »Bist du dir da sicher?«
    »Ganz sicher«, sagte sie entschlossen. »Das alte Bück-und-streck-dich wird mir guttun.«
    »Pass auf, dass du nicht zu viel Sonne abbekommst.«
    »Ich werde meinen Strohhut aufsetzen. Wenn ihr zurückkommt, gibt’s Sandwiches.«
    »Gut.«
    Sie hob ihr Gesicht, um sich küssen zu lassen. »Sei vorsichtig. Auf der Kansas Road kann auch alles Mögliche herumliegen.«
    »Ich werde vorsichtig sein.«
    »Und du bist auch vorsichtig«, ermahnte sie Billy und küsste ihn auf die Wange.
    »Richtig, Mama.« Er stürzte zur Tür hinaus, und Norton und ich folgten ihm.
    »Warum gehen wir nicht erst zu Ihnen und sägen den Baum aus Ihrem T-Bird?«, fragte ich ihn. Plötzlich fielen mir tausend Gründe ein, um unsere Fahrt in die Stadt aufzuschieben.
    »Ich möchte es nicht einmal sehen, bevor ich zu Mittag gegessen und noch ein paar von denen gekippt habe«, sagte Norton und hob seine Bierdose. »Der Schaden ist passiert, Dave, alter Junge.«
    Es passte mir überhaupt nicht, dass er mich »alter Junge« nannte.
    Wir nahmen alle auf dem Vordersitz des Scout Platz (in der gegenüberliegenden Ecke der Garage stand meine schrammige Fisher-Pflugschar und schimmerte gelb wie der Geist der zukünftigen Weihnacht), und ich fuhr im Rückwärtsgang hinaus, sodass die Räder auf abgefallenen Zweigen knirschten. Steff stand auf dem Zementpfad, der zum Gemüsegarten am westlichsten Ende unseres Grundstücks führte. Sie trug Gartenhandschuhe und hatte in der einen Hand eine Schere, in der anderen eine Harke. Sie hatte ihren alten schlappen Sonnenhut auf, der einen Schattenstreifen über ihr Gesicht warf. Ich drückte zweimal leicht auf die Hupe, und sie hob grüßend die Hand mit der Schere.
    Wir fuhren los. Seitdem habe ich meine Frau nicht mehr gesehen.
     
    Wir mussten einmal anhalten, bevor wir die Kansas Road erreichten. Seit der Wagen vom E-Werk durchgefahren war, war eine ziemlich große Tanne quer auf die Straße gestürzt. Norton und ich stiegen aus und schoben sie soweit zur Seite, dass ich mich mit dem Scout seitlich daran vorbeiquetschen konnte, wobei wir unsere Hände mit Pech verschmierten. Billy wollte uns helfen, aber ich winkte ab. Ich hatte Angst, dass ein Zweig ihm ins Auge schlagen könnte. Alte Bäume erinnern mich immer an die Ents in Tolkiens wunderbarer Sage Herr der Ringe, nur sind es böse gewordene Ents. Alte Bäume wollen einen verletzen. Ganz egal, ob man Schneeteller fährt, Skilanglauf macht oder einfach im Wald spazieren geht. Alte Bäume wollen einen verletzen, und ich glaube, sie würden einen sogar töten, wenn sie es könnten.
    Die Kansas Road war frei, aber an mehreren Stellen sahen wir heruntergerissene Stromleitungen. Etwa eine Viertelmeile hinter dem Vicki-Linn-Campingplatz lag ein Strommast der Länge nach im Straßengraben, und dicke Drähte standen wirr von seiner Spitze ab wie ungekämmte Haare.
    »Das war ein Sturm!«, sagte Norton mit seiner honigsüßen, im Gerichtssaal trainierten Stimme; aber diesmal klangen seine Worte nicht päpstlich, sondern nur ernst.
    »Ja, das war