Blut - Skeleton Crew

die Drecksarbeit zu verrichten, und dann wieder aus seinem Kopf verschwinden, sodass der Typ in den SIE eingedrungen waren, sagt: ‚Was? Ich? Was soll ich getan haben?‘
    Und eine Sekunde, bevor Reg dort war, gingen die Schreie aus dem Innern der Schreibmaschine in ein kurzes schrilles Quieken über – und ich sah, wie Blut über die ganze Innenfläche des Glases spritzte, als wäre das Geschöpf, was immer es auch sein mochte, da drinnen so explodiert wie lebende Tiere angeblich, wenn man sie in einen Mikrowellenherd steckt. Ich weiß genau, wie verrückt sich das anhört, aber ich sah das Blut – es spritzte gegen das Glas und lief daran herunter.
    ‚Hab ihn‘, sagte Jimmy hochbefriedigt. ‚Ich hab …‘
    Dann schleuderte Reg ihn quer durchs Zimmer. Er prallte gegen die Wand. Die Pistole fiel ihm aus der Hand und zerbrach auf dem Fußboden. Natürlich bestand sie nur aus Plastik und Eveready-Batterien.
    Reg sah in die Schreibmaschine hinein und schrie auf. Kein Schmerzens- oder Wutschrei, obwohl Wut darin mitschwang  – in erster Linie war es ein Schrei des Kummers. Dann wandte er sich dem Jungen zu. Jimmy lag auf dem Boden, und was immer er gewesen war – wenn überhaupt etwas anderes als ein ungezogener kleiner Junge –, jetzt war er nur noch ein zu Tode erschrockener Sechsjähriger. Reg zielte auf ihn, und das ist das Letzte, woran ich mich erinnern kann.‹«
    Der Redakteur trank sein Mineralwasser aus und stellte die Dose sorgfältig beiseite.
    »Gertrude Rulin und Jimmy Rulin konnten sich so weit erinnern, dass sie uns helfen konnten«, sagte er. »Jane schrie nur: ›REG, NICHT!‹, und als er sich zu ihr umdrehte, kam sie auf die Füße und stürzte sich auf ihn. Er schoss auf sie und traf ihren linken Ellbogen, aber sie ließ nicht los. Während sie mit ihm kämpfte, rief Gertrude ihren Sohn, und Jimmy lief zu ihr.
    Reg stieß Jane weg und schoss wieder auf sie. Diese Kugel streifte ihre linke Schädelseite. Nur vier Millimeter weiter rechts und er hätte sie getötet. Daran besteht fast kein Zweifel, und überhaupt kein Zweifel besteht daran, dass Reg ohne Janes Eingreifen Jimmy Rulin und möglicherweise auch die Mutter des Jungen umgebracht hätte.
    Er schoss auf den Jungen – als Jimmy in die Arme seiner Mutter hinter der Tür stürzte. Die Kugel drang schräg nach unten in Jimmys Gesäßbacke ein. Sie verfehlte den Knochen, traf am Oberschenkel wieder aus und drang dann in Gertrudes Schienbein ein. Es floss eine Menge Blut, aber keiner wurde schwer verletzt.
    Gertrude schlug die Arbeitszimmertür zu und trug ihren schreienden, blutenden Sohn durch die Diele ins Freie.«
    Wieder machte der Redakteur eine nachdenkliche Pause.
    »Jane war zu der Zeit entweder bewusstlos oder hat verdrängt, was dann geschah. Reg setzte sich in seinen Schreibtischsessel und hielt die Mündung des .45er gegen die Stirnmitte. Er drückte ab. Die Kugel ging nicht durchs Gehirn und machte ihn zum Krüppel, und sie folgte nicht der Krümmung des Schädels und trat auf der anderen Seite wieder aus, ohne Schaden angerichtet zu haben. Das Hirngespinst war flexibel, aber die letzte Kugel war so hart, wie eine Kugel nur sein kann. Er fiel tot nach vorn auf die Schreibmaschine.
    Als Polizisten eindrangen, fanden sie ihn so; Jane saß halb ohnmächtig in einer Ecke.
    Die Schreibmaschine war mit Blut überströmt; vermutlich war sie auch im Inneren voll Blut – Kopfwunden machen eine schlimme, schlimme Schweinerei.
    Es war ausschließlich Blut der Blutgruppe Null.
    Reg Thorpes Blutgruppe.
    Und das, meine Damen und Herren war meine Geschichte. Mehr kann ich nicht erzählen.« Die Stimme des Redakteurs war zuletzt kaum mehr als ein heiseres Flüstern gewesen.
    Es gab kein sonst nach Partys übliches Abschiedsgeplauder, auch keine gekünstelt fröhliche Konversation wie nach einer taktlosen Cocktail-Party-Indiskretion oder um die Tatsache zu kaschieren, dass es an einem bestimmten Punkt viel ernster geworden war als sonst bei Partys üblich.
    Aber als der Schriftsteller den Redakteur zum Auto begleitete, konnte er sich eine letzte Frage nicht verkneifen. »Die Kurzgeschichte«, sagte er. »Was ist aus der Kurzgeschichte geworden?«
    »Sie meinen Regs …«
    »›Die Ballade von der flexiblen Kugel‹, genau. Die Geschichte, die alles ins Rollen gebracht hat. Das war die eigentliche flexible Kugel – zumindest für Sie, wenn nicht für ihn. Was ist denn nun aus dieser so verdammt großartigen Geschichte