Blut soll fließen

fuhren zu einem schäbigen Flugfeld vor Miami. Die Mitarbeiter waren allesamt kubanisch und von der Arbeit in den Zuckerrohrfeldern gezeichnet. Mesplede unterschrieb ein paar Papiere und mietete einen Zweisitzer. Sie hoben ab und steckten sich in tausend Metern Höhe einen Joint an.
    Crutch bekam es mit der Angst zu tun. Die Höhe verwandelte sein High zu einem LSD-Trip. Er sah andauernd Leute, die nicht da waren. Die Mutter, die mit Dana Lund den Twist tanzte. Blow-Job-Bev-Shoftel, die's Sal Mineo mit dem Mund besorgte.
    Sie flogen über Klein-Havanna. Mesplede warf einen Schalter um und ließ fünftausend Nixon-Plakate zur Erde flattern. Jugendliche schnappten sie noch im Flug auf und wiesen dem Flugzeug den Stinkefinger. Mesplede flog Zickzack nach Süden. Sie überflogen ein paar Brücken und Buchten. Mesplede servierte De-xedrin mit Haschisch-verschnittenem Schnaps. Die braunen Klumpen in der weißlichen Flüssigkeit musste man gesehen haben.
    Crutch langte tüchtig zu. Der Cocktail gab ihm Kraft. Sie flogen über die Karibik aus. Sie überflogen zwei Flüchtlingsfloße und deckten sie mit Nixon-Plakaten ein. Der Cocktail schützte Crutch vor Luftkrankheit. Mesplede deutete hinter die Sitze. Crutch sah eine Tommy-Gun mit einer Hundert-Schuss-Trommel. Er drückte eine Patrone raus. Die Spitze war Dumdum-mäßig abgeschliffen und mit Rattengift vollgestopft.
    Crutch bekam das Flattern. Der Cocktail hatte ihn für alles unempfindlich gemacht außer für echte Angst. Ein großes braunes Etwas tauchte auf. Franzmännchen grinste ihn an. Crutch zwinkerte. Es war eine Insel - platt wie ein Pfannkuchen.
    Franzmännchen drückte den Steuerknüppel nach unten und flog tief ein. Sie streiften Wellen und schlugen mit den Rädern aufs Wasser. Crutch sah Strand und ein paar Braun-Hemd-Kanaken zwischen Sandsäcken. Die Kanaken waren über ein Kaliber-.50-MG gebeugt. Komplett mit Entgasungszylinder, Patronenstreifen und 360-Grad-Schwenk-Stativ.
    Franzmännchen täuschte einen linken Schwenker vor und flog dann direkt auf sie zu. Die Kanaken schossen zu hoch, zu tief und zu weit. Franzmännchen flog supertief ein. Die Kanaken drehten, drehten weiter und gaben panische Schüsse ab. Als ob eine Schreibmaschine gegen eine Atombombe anklicken würde.
    Crutch stützte die Tommy-Gun auf den Fensterrahmen. Franzmännchen flog nun so tief, dass man die Augen erkennen konnte. Crutch zählte neun Mann. Die sich duckten und versuchten, das MG so schnell wie möglich herumzuschwenken.
    Crutch feuerte. Er sah zwei Köpfe explodieren. Er sah, wie bei einem Kerl die Rippen explodierten und einen Sandsack mit Blut besprühten. Franzmännchen flog unter einigen niedrigen Bäumen durch. Zweige peitschten auf den Flieger ein und blockierten die Sicht nach vorn. Crutch feuerte nach hinten. Einzelschüsse, präzise gesetzt. Er erwischte vier Kerle, die nebeneinander standen. Er sah, wie die Brille von einem hochgewachsenen Kerl zersplitterte, als ihm der Kopf vom Körper fiel.
    Franzmännchen zog den Hebel nach oben. Crutch sah Kuba auf dem Kopf stehen und behielt die Kekse drin. Sie flogen rücklings über den Ozean. Er sah seine acht neuen Abschüsse und den Kopf des Kerls, der zum Wasser rollte.
    Katzenjammer. Blackout.
    An den Flug zurück oder die Fahrt zum Hotel konnte er sich nicht erinnern. Er wachte in seinem Bett auf. Mesplede schlief noch. Er spazierte zum Restaurant und setzte sich ins Freie. Er bestellte Pfannkuchen und eine Bloody Mary und behielt alles drin. Er rückte sich den Kopf zurecht und bekam ordentlich Respekt vor sich selber. In Chicago hat er zwei kubanische Rote getötet. Eben waren es acht. Zwei plus acht machte zehn. Bald konnte er es mit Scotty Bennett aufnehmen.
    Ein Baum spendete ihm Schatten. Liebespaare hatten ihre Initialen und die Daten der jeweiligen Hochzeitsreise in die Rinde geschnitzt. Crutch holte sein Taschenmesser raus und schnitt »D. C.« und eine »10« in die Rinde.
    Er ging wieder nach oben. Die Schlafzimmertür stand offen. Mesplede saß auf seinem Bett. Die Aktentasche war aufgebrochen. Der zusammenfassende Bericht über seinen Fall war klar zu sehen. Mesplede war auf Seite 43.
    Franzmännchen hatte die Waffe gezogen. Crutch musste leer schlucken und war um eine passende Lüge verlegen. »Du hast zweimal Informationen vorenthalten«, sagte Franzmännchen. »Deine Fixierung auf die Dominikanische Republik ergab keinen Sinn und erweckte meinen Verdacht, und jetzt musst du mir alles sagen.«
    Also tat