Blut soll fließen

lassen.
    Dwight hockte drei Stockwerke höher, dem Central direkt gegenüber. In einem leeren Gebäude. Er war die Feuerleiter hochgeklettert und hatte sich hinter eine Plakatwand geduckt. Er hielt einen Feldstecher und ein Polaroid-Foto in Händen.
    Das Foto war Joans Beweisstück. Er hatte dem pädophilen Turnlehrer aufgelauert und den Totschläger zum Einsatz gebracht. Joans Rache oder Joans Abschreckung. Ihm egal - hier galten die Regeln der Joan-Zone. Jede Frau ohne Begleitung schien unterdessen wie Joan auszusehen. Die für ihn stets Joan war. Nie die vertrauliche FBI-Informantin Nr. 1189.
    Dwight blickte nach Süden. Marsh Bowen machte weisungsgemäß einen Nachtspaziergang. Dwight blickte nach Norden. Wagen 4-Adam-29 in langsamer Vorbeifahrt begriffen.
    Zwei weiße Bullen. Zwei Scotty-Bennett-Verehrer. Einen Hunderter für jeden.
    Aufs Stichwort:
    Die Bullen grasen den Afro-Stolz-Strip ab. Jomo und die Swingkameraden verstecken ihren Schnaps. Die Bullen fahren weiter. Der Schnaps taucht wieder au f. Jomo und die Zechkumpane ver dschungelisieren sich erneut.
    Die Bullen sehen den einen einsamen Neger. Scheiße, das ist Marsh Bowen. Gelegenheit für eine nette Personenüberprüfung.
    Die Bullen machen eine Kehrtwende und halten. Der Afro-Stolz-Strip merkt auf. Party! Party! Empörende soziale Ungerechtigkeit und verabscheuungswürdige Weiße!
    Sister Simba leert sich. Ebenso die Scorpio Lounge. Jomo und die Müllkippenhunde werden hellwach. Ihre Topfkratzer-Haare beginnen Funken zu sprühen.
    Die Bullen verlassen ihr Auto. Marsh geht vorbei. Ein Bulle pfeift, ein anderer ruft: »Gleich machst du kehrt!« Die Zuschauer beginnen wie Schweine zu grunzen.
    Dwights Aussicht war gut. Die Tonspur schlecht. Der Klang wurde von Grunzgeräuschen überlagert.
    Marsh kam zurück. Dwight sah, wie die Bullen ihn Arme und Beine ausstrecken ließen und abtatschten. Er meinte »Nigger« und »schöne Grüße von Scotty Bennett« gehört zu haben. Er hörte überlappende Grunzer, Schnauber und Geblöke. Die Bullen leerten Marsh die Taschen aus. Die Bullen schnödeten über seinen Afro-Kamm. Die Zuschauer riefen: »Go, Brother!« Ein Bulle versetzte Marsh einen Stoß und bohrte ihm den Finger in den Brustkorb. Ein Bulle brüllte ihm was ins Ohr. Die Zuschauer brachten ihre Schweineklänge immer penetranter zur Geltung. Der sprachmächtigere Bulle spuckte Speichel und wurde heftiger. Dwight hörte »Nigger«, »Verräter«, »Nigger Motherfucker« und »Warmer Bruder«.
    Marsh verlor die Beherrschung. Er nahm den ihn beschimpfenden Bullen in den Schwitzkasten und knallte ihn in eine Straßenlaterne. Die Zuschauer klatschten und riefen: »Los, Bruder!« Die Schweinegeräusche wurden ohrenbetäubend laut. Der sprachmächtigere Bulle drehte Marsh um und knallte ihn auf den Streifenwagen. Der andere Bulle zog den Schlagstock und begann, Marshs Kopf und Knie zu bearbeiten. Marsh bekam eine BÖÖÖÖSE BRÜDERLICHE Abreibung. Jomo und die Dschungelknaben sahen zu.
    (Los Angeles, 28.10.68)
    Zwei Dutzend Taxen. Alle Stoßstange an Stoßstange, in Reihen aufgestellt. Alle mit dem Big-Boy-Logo: ein kaffeebrauner Neger mit einem Fez, wie ihn der schicke Diktator Sukarno trug.
    Das Dispatcher-Büro befand sich außerhalb des Platzes. Das Grundstück umfasste einen halben Block. Und wurde von einem festangestellten Nachtwächter bewacht. Der sein Abendessen in Sultan Sam's Sandbox zu trinken pflegte. Franzmännchen hatte ihm zwei Nembutal in den letzten Scotch geschmuggelt. Der Kerl schnarchte in einem Müllcontainer hinter Sultan Sam's.
    Wayne und Franzmännchen hatten das Sagen. Crutch leistete die Drecksarbeit und wurde herumkommandiert.
    Wayne formte das C-4 und pappte es in die Radkästen. Crutch verlegte die Zündschnüre von Taxi zu Taxi.
    Der Aufbau dauerte Stunden. Sie arbeiteten von Mitternacht bis 04:00. Das Kauern und der ständige Froschgang verursachten Krämpfe. Alle drei kamen gewaltig ins Schwitzen und hatten Handtücher mit, um sich gelegentlich abzutrocknen. Das C-4 sah aus wie Kinderknete und roch wie verbranntes Öl. Die Zündschnüre rissen einem die Hände blutig.
    Alles erledigt-04:11.
    Sie gingen zur Straße und trockneten sich ab. Wayne schaute grimmig wie immer. Der Franzmann lächelte. Crutch fühlte sich wie vor dem ersten Ball.
    Wayne drückte den Auslöser. Die Scheiß-Taxen explodierten und hüpften nach oben. Der Knall war ungeheuer laut. Eine Explosion in Dutzenden von Rot- und Rosatönen. Glas flog durch den