Blut soll fließen

Sommerhitze und den Schnee.
    Er hatte Mr. Hoover ein Telex geschickt. Er hatte auf sein Bedürfnis nach einer langen Ruhepause hingewiesen und seinen Aufenthaltsort nicht erwähnt. Mr. Hoover wusste, wo er zu finden war. Einen Monat später erreichte ihn eine Postkarte.
    Nehmen Sie sich so viel Zeit, wie Sie brauchen. Ich habe eine neue Aufgabe für Sie. In Los Angeles. Sie können im Januar anfangen.
    »Akten-Oberaufseher«. Ein besseres Wort für »Mist-Gräber«. Klatsch und Skandale zusammentragen. Den privaten Hort des alten Mädchens hüten.
    Harmlose Arbeit. Ohne Tote.
    L.A. war L.A. Vielleicht würde er sich nördlich der Southside sicher fühlen. Karen war da. Vielleicht würde Joan erscheinen und ihn finden können.
    Er war in New Orleans zusammengebrochen. Er hatte ein FBI-Flugzeug gechartert und war gleich hergeflogen. Die Ärzte hatten ihn untersucht und für körperlich gesund befunden. Sie hatten ihm große Mahlzeiten aufgezwungen und dafür gesorgt, dass er im Verhältnis zu seiner Länge ein anständiges Gewicht bekam. Sie verabreichten ihm Beruhigungsmittel. Er schlief achtzehn Stunden täglich, sechs Wochen hintereinander. Er wachte verdutzt auf. Sobald er die Augen aufmachte, sah er seine verlorenen Lieben. Er schluchzte. Er bekam Panikanfälle und warf sich gegen die Wände. Pfleger gaben ihm Spritzen. Er schlief wieder ein und fing von neuem an.
    Die Schlafzimmerwände waren gepolstert. Die Wände taten ihm nicht weh. Er wollte Schmerzen erleiden. Er hoffte, damit die Gesichter der Toten zum Verschwinden zu bringen.
    Die Phase brachte er hinter sich. Die Wiederholung führte zu Abstumpfung. Die Ärzte senkten die Medikation. Er wich den Psychiatern und Mitpatienten aus. Er verbrachte viel Zeit mit einer Truppe zahmer Ziegen. Sie lebten geschützt auf dem Gelände. Dazu bestimmt, Managerkranke zu trösten.
    Er fütterte und streichelte sie. Er bestellte Plüschtiere aus einem Katalog und schickte sie an Karens Kinder. Er tat so, als ob die Kinder seine Kinder wären und als ob er ein Leben hätte, in dem niemand niedergemacht und verletzt wurde. Solche Überlegungen brachten ihn um. Er verlor erneut die Beherrschung und weinte und bekam Angst, dass er nie mehr in die Welt würde hinausgehen können.
    Seine verlorenen Lieben kamen zu ihm. Er saß still daneben. Er hörte ihnen wochenlang zu und unterhielt sich wochenlang mit ihnen. Er gelangte an einen Punkt, wo er mit ihnen koexistieren konnte.
    Sie kamen und gingen. Er fing an zu begreifen, was sie wollten und was er ihnen schuldete. Sie gaben ihm seinen Verstand auf Kommissionsbasis zurück.
    Karen schickte ihm Briefe voller Quäker-Gebete um Frieden. Die Mädchen schickten ihm Dankeschön-Karten für die Stofftiere. Karen schickte ihm ein Foto von ihr und ihren beiden Töchtern. Adresse und Telefonnummer standen auf der Rückseite. Dina hatte darüber geschrieben: »Wenn dieser Mann verloren wurde, geben Sie ihn bitte zurück.«
    Er trug das Foto mit sich herum. Er verbrachte Stunden mit seinen Ziegen. Er dachte alles durch und fing an zu begreifen.
    Eine detaillierte Operation. Mit Vielfach-Bezug. Ein sich selbst erklärendes Szenario. Sagen, was Sache ist und wie's steht.
    Mr. Hoovers Rassenwahn. Der Krieg des FBI gegen die Bürgerkriegsbewegung. Sein folgenschwerer Fehltritt mit den schwarzmilitanten Gruppen.
    Eine riesenhafte Enthüllungsaufgabe. Eine vielfältige Anklage. Eine Abhandlung gegen die verschwörerische Geisteshaltung. JFK, RFK und MLK sind tot. Ich werde Ihnen sagen, wie.
    Ein riesiges soziales Dokument, mit scharf herausgearbeiteten
    Schlüsselfiguren. Marsh Bowen: ein doppelzüngiger Homosexueller und gnadenloser Provokateur. Gangsterfiguren mit bösartigen Ghetto-Verbindungen. Mr. Hoovers Gefolge aus waffenbepackten Mietlingen. Special Agent Dwight C. Holly - nun aufgerufen, Zeugnis abzulegen.
    Ein ernster Vorgang mit strenger Maßgabe. Eine kühne Idee, inspiriert durch Mr. Hoovers Aktenmanie. Ein Epos über bösartige Akten, deren gewaltiger Umfang durch ihre ungeheuerliche Leere banalisiert wurde. Ein derart starker Text, dass er sich jeder oberflächlichen Lektüre entziehen und für die ganze motherfucking Ewigkeit zum umstrittenen Diskussionsthema würde.
    Das alles sah er. Er schrieb nichts auf. Er ruhte sich aus und verhätschelte seine Ziegen.
    Karen schickte ihm einen Pfirsichkuchen zu Thanksgiving. Er teilte ihn mit den Ziegen. Sie fingen an, ihm Sorgen zu machen. Er stellte den Verwalter zur Rede.
    »Denen