Blut soll fließen

Scottys Blow-Job-Diebe.
    Das war zu viel. Crutch drehte durch. Er konnte sich nicht orientieren.
    Er hielt an der Schnellservice-Apotheke und besorgte sich ein paar Dexedrin. Er zog sich vier Stück mit Kaffee rein, spannte ab und drehte wieder auf. Er fuhr zu seiner Absteige und blätterte ein paar Playboys durch. Er stieg aufs Dach und beäugte ein Mädchen beim Sonnenbaden. Die Dexies weckten Erinnerungen. Dana Lund am Swimmingpoolrand im halterlosen Einteiler. Dana, die bei einer etepetete Schulfeier die Anstandsdame machte.
    Dana. Gretchen Farr. Hotelaufträge. Gretchen, die es mit Männern und mit Frauen treibt.
    In Crutch stiegen die aaaaaalten Gefühle auf, und er holte die aaaaaalten Werkzeuge raus.
    Die Apotheke war geschlossen. Dito Bev's Switchboard. Eine schmale Fußgängerpassage führte zu einem rückwärtig gelegenen Parkplatz. Die Wolken dunkelten das Mondlicht ab. Die Seitentür wirkte schwach.
    Crutch steckte Dietrich Nr. 4 ins Schlüsselloch. Zwei vorsichtige Umdrehungen lockerten die beiden Hauptzuhaltungen. Er steckte eine Nr. 6 rein. Er warf beide gemeinsam um. Der Sperr-Riegel glitt zurück. Die Tür schnappte auf.
    Er ging rein und zog die Tür hinter sich zu. Der konzentrierte Insektenspray ließ ihn niesen. Er holte die Stiftlampe raus und bündelte das Licht zu einem dünnen Strahl. Neben den Schaltbrett-Buchsen stand ein Aktenschrank.
    Drei Schubladen auf Gleitschienen. Bezeichnet: »A-G«, »H-P«, »Q-Z«. Er zog an den Griffen. Alle drei waren verschlossen.
    Er konzentrierte sich aufs Schloss von »A-G«. Er schob eine Nr. 5 bis zum Anschlag rein. Ein kurzer Druck und klack -
    »A-G«. Aaronson, Adams, Allworth. Ein paar B's, C's und D's. Echert, Ehrlich, Falmouth. Da, Gretchen Farr.
    Crutch hielt die Stiftlampe mit den Zähnen fest und die Akte mit beiden Händen. Sie war dünn. Sie enthielt nur eine Seite. Die er überflog. Eine Anruferliste, die drei Wochen zurückreichte, bis Ende Mai '68.
    Keine Adressnotizen oder persönlichen Daten über Gretchen Farr. Nur einkommende Anrufe.
    Juweliergeschäft Avco, Santa Monica - insgesamt vier Anrufe. Sechs Anrufe von ausländischen Konsulaten: Panama, Nicaragua, Dominikanische Republik. Häh? - tvasnn das? - bis jetzt eine ziemlich wilde Mischung.
    Drei Männer waren nur mit Vornamen bezeichnet: »Lew«, »Al«, »Chuck«. Ein paar Bitten um Rückruf, allesamt mit L.A.Vorwahl.
    DU-32758/»ohne Namensangabe«. SAL-52808. Der Name und die Nummer waren ihm bekannt: ein Schauspielerkumpel von Clyde.
    Crutch holte den Notizblock raus und schrieb alles ab. Er bekam seinen Einbruch-Schweißausbruch. Die Insektenspray-Dämpfe stachen ihm in die Nase. Die Scheiß-Stiftlampe tat ihm an den Zähnen weh.
    Die Klondike Bar, 8th, Ecke LaBrea. Ein andersherum gepolter Gral und lila Magnet für Herren mit Schwäche fürs eigene Geschlecht.
    Crutch rief Buzz draußen vom Münzfernsprecher an. Der Bürgersteig war ein Lieblingstreff der Hinternpikser-Cowboys. Crutch gab Buzz die Nummer »DU-32758« durch und wies ihn an, den Empfänger im Nummernbuch ausfindig zu machen. Buzz holte das Buch, blätterte nach und beschied: »Nichts da.« Crutch wies ihn an, bei der Telefongesellschaft anzurufen und eine Überprüfung des illegalen Anschlusses anzufordern.
    Das Treiben auf dem Bürgersteig wurde immer eindeutiger. Crutch saß im Auto und überwachte die Tür. Sals Lincoln stand hinten auf dem Parkplatz. Sal lebte im Klondike. Früher oder später musste er zur Tür rausspazieren, mit oder ohne nächtliche Beute im Schlepptau.
    Sal Mineo. Bezahlter Informant von Clyde und Fred Otash. Zwei Oscar-Nominierungen und dick Dreck am Stecken. Eine in Dauerschwierigkeiten steckende Schwuchtel.
    Crutch orientierte sich um. Die Dexies brachten ihn zum Schwärmen. Das Toho Theatre war etwas südlich gelegen. Schicke Paare standen für einen schwachsinnigen Kunstfilm an. Die Mädchen hatten langes, glattes Haar. Jede Kopfbewegung ließ Funken sprühen.
    Jemand trommelte auf die Windschutzscheibe. Crutch sah Sal Mineo - komplett mit Schmachtlocke und hyperengen Jeans. Er öffnete die Tür. Sal stieg ein. Und brachte den ihm eigenen Itaker-Charme mit warmer Note voll zur Geltung.
    Crutch fuhr um die Ecke und parkte neu ein. »Du hättest reinkommen können«, sagte Sal. »Du hättest nicht die ganze Nacht rumzulauern brauchen.«
    »Ich habe nicht gelauert.«
    »Du lauerst ständig.«
    »Scheiße, Mann. Ich habe gewartet.«
    »Du hast gelauert.«
    Crutch lachte. »OK, ich habe