Blut soll fließen

Tiger-Taksi der schickste Ort auf Erden, sie zeigen den Ali-Frazier-Kampf im Bezahlfernsehen - und er darf nicht rein.
    Ich gab meinem Bedauern Ausdruck. Wir unterhielten uns mit einem gewissen Erstaunen über den »Feuerwechsel«. »Du warst die ganze Zeit ein Scheiß-FBI-Schweine-Spitzel«, sagte Junior. Was ich bestätigte. Junior sagte, da sei er cool, und erwähnte ganz nebenbei, dass er Dwight Holly und »Joan-die-Rote-Juden-fotze« letzte Woche händchenhaltend bei einem Chinesen an der Pico gesehen habe.
    Cherchez la femme.
    Lynn ist eine heruntergekommene Schuhfabrikstadt von vielen heruntergekommenen Städten gleicher Größe, und ich habe das Zollbüro beim Eintreten gleich als heruntergekommen empfunden. Ein rotgesichtiger Ire stand hinter dem Tresen. Er drehte fast durch, als ein gutangezogener Schwarzer ihm eine Sergeant-Marke des LAPD vorhielt. Aber Witz hatte er, das muss man ihm lassen. Nachdem ich ihm den Zweck meines Besuchs erläutert hatte, meinte er: »Sie sehen aber gar nicht wie Jack Webb aus, Sergeant«, und führte mich ins Aktendepot nach hinten.
    Es war die sechste Karte des vierten Kastens, den ich durchsuchte. Das Foto stammte von Reginald Hazzard, mit stark brandnarbigem Gesicht. Der Name daneben war tintenverschmiert und unleserlich. Der Aktennummer-Stempel auf der Rückseite war scharf und deutlich.
    Reginald hat ein Visum zur Ausreise nach Haiti erhalten, und zwar am 11,06.64.
    Ich wusste gleich: Das sag ich Scotty nicht.
    (Los Angeles, 01.03.71)
    »Ich hab die Knete«, sagte Scotty.
    »Er hat einen Schnapsladen überfallen«, sagte Fred O. »Da kennt er sich aus.«
    »Ich hasse Schwuchtel-Verwanzungen«, sagte Fred Turentine. »Die Audiospuren sind so unappetitlich.«
    Barone's Pizza auf der Ventura. Eine bekannte Fressbude im Valley. Sie hatten einen abgeschiedenen Raum. Mit Fotos berühmter Itaker.
    Am Bier gefroren die Zähne. An der Pizza verbrannte die Zunge. Scotty warf den Umschlag auf den Tisch. Der Crutchfield-Junge hatte Ameisen im Hintern. Er kratzte sich ständig an den Eiern.
    Scotty schenkte Bier nach. »Reden wir vom Ergebnis. Ich hab eine zweite Hypothek auf mein Haus aufgenommen und will keine langen Verzögerungen oder Probleme.«
    Fred O. kappte die Schaumkrone auf seinem Bier mit dem Messer. Bierschaum flog zu Boden.
    »Ich habe mal eine Schwuchtel-Erpressung für Dwight Holly betrieben. Ein gestandener Weißer. Den wir für ein bisschen Zusatzschlagkraft brauchen könnten.«
    »Nein«, sagte Scotty. »Dwight und ich sind bei seiner FBI-Unternehmung aneinandergeraten. Ich will nicht, dass er was davon weiß.«
    Fred T. verschlang eine Scheibe mit Anchovis. Ohhhh, ist das heiß.
    »Um den Burschen mache ich gern einen Bogen. Er soll die Akten beim L.A.-Büro betreuen. Er soll so was wie einen Zusammenbruch gehabt haben.«
    Scotty trank Bier. »Ich will wilden Scheiß. Schnappschüsse, Film, unterschiedliche Sex-Akte. Der Kleine holt Sal dazu. Sal und Marsh werden eine heiße Affäre haben. Ich will Fick- und Schlecknummern vor wechselndem Hintergrund.«
    »Ich finde Sal«, sagte der Junge.
    »He, der kann ja sprechen«, sagte Fred T.
    »Zieh die Vorhänge zu«, sagte Fred O. »Der Spanner-Panther geht auf Pirsch.«
    Scotty fauchte wie ein Panther und zwinkerte. Der Lautsprecher im Zimmer begann zu tröten. Dino trällerte »Amore«.
    » Wilden Scheiß. Denkt dran, hier geht's nicht um Geld. Sondern darum, was in der Hand zu haben, wenn's hart auf hart kommt.«
    Die Truppe war gut. Die Pizza beschissen. Seine vom Bier verkühlten Zähne taten immer noch weh.
    Marsh war wieder in der Stadt. Die Passbüro-Tour hatte zu nichts geführt. Reggie Hazzard: alles auf Anfang.
    Die Tankanzeige rutschte auf leer. Scotty bog vom Freeway ab. Eine Richfield-Tankstelle mit Telefonzelle in Sicht.
    Er fuhr rein. Er bedeutete dem Tankwart »Auftanken und Service«. Er stopfte sein Kleingeld in die Schlitze des Münzfernsprechers und rief Marsh an.
    »Hallo?«
    »Der Reggie-Ansatz scheint fürs Erste geplatzt. Ich bin frustriert. « »Dann sind wir zwei.«
    »Ich denke, wir sollten uns Lionel Thornton vorknöpfen.« »Ich sag nicht nein.«
    Scotty rieb sich die Zähne. »Sei weniger unbestimmt. Du hast die Scheiß-Tapferkeitsmedaille gewonnen. Du bist Held Ramar, der aus dem Dschungel kam.«
    Marsh lachte. »Du hast recht. Wir sollten.«
    »Wann?«
    »Am 8. März. Thornton wäscht das Tiger-Taksi-Geld. Sie zeigen den Ali-Kampf. Thornton wird dort sein und das Geld zur Bank