Blut soll fließen

zurückbringen.«
    »Gefällt mir«, sagte Scotty. »Wir schnappen ihn uns unterwegs.«
    ( Los Angeles, 04.03.71 )
    Schwuchtel-Zirkel:
    Er hatte das Manhole, das Cockpit, das Anvil, den Tradesman und das Forge abgesucht. Die reinste Geisterbahn. Wilde Wider-linge, die auf sein Gemachte starrten. Amylnitrat-Schnupfer, Leder, blanke Oberkörper in Ketten.
    Sal war nie zu Hause. Sal war in Homo-Nestern und allnächtlichen Coffee Shops daheim. Warme-Bruder-Kreise: das Pines, Arthur J.'s, Biff's Char-Broil.
    Crutch fuhr ins Klondike zurück. Sals Heimathafen. Der Barmann kassierte die Sal verbliebenen Schecks. Hier besorgte sich Sal seine regelmäßige Portion Schwanz. Er bumste den Besitzer, zwei Pagen und den Grill-Chef.
    Crutch ließ den Wagen in der zweiten Reihe stehen. Schwuch-teln auf Trebe fanden sein Taxi begeisternd. Lenny Bernstein kam mit zwei Matrosen raus. Schwuchteln pflegten Matrosen als »Meeresfrüchte« zu bezeichnen.
    Lenny winkte Crutch zu. Crutch winkte Lenny zu. Hier, dachte Crutch, hat alles angefangen.
    Sommer '68. Dr. Fred engagiert ihn. Finde mir Gretchen Farr. Jetzt ist sein Fall fast drei Jahre alt. Vielleicht steht er kurz vor dem Durchbruch.
    Fingerabdrücke. Joan hatte eines von Reggie Hazzards Büchern berührt. Das stand fest. Eine zweite Person hatte das Buch und Sonnys Umschlag berührt. Vernünftige Vermutung: Reggie H. Eine dritte Person hatte den Umschlag berührt. Fingerabdruck bestätigt: Lionel Thornton.
    Frage:
    Schickt Reggie die Smaragde an schwarze Leute in Not? Antwort:
    Wahrscheinlich, ja.
    Reggie hatte den Überfall überlebt. Reggie besaß einen Teil des Geldes und der Smaragde. Reggie lebt nicht in L.A. Reggie muss anderswo sein oder Wayne hätte ihn gefunden. Reggie ist geheimnisvoll. L.A.-Poststempel könnten Ärger machen. Reggie ist lange verschwunden.
    Ein bedeuuuuuutender Hinweis - der jetzt durch die Schwuch-tel-Erpressung ins Hintertreffen gerät - Kacke am Dampfen.
    Crutch beobachtete die Tür. Rock Hudson kam mit Arthur-Ar-lene Johannsson raus. Arthur-Arlene vertrieb Dilaudid und Ma-rihuana-Brownies. Chick Weiss besorgte alle seine Scheidungen. Dem zahlten die Frauen Alimente. Sie haben eine Fummeltrine geheiratet? Ihr Pech.
    Rock winkte Crutch zu. Crutch winkte Rock zu. Ein Tiger-Taksi fuhr vor. Phil Irwin am Steuer. Chick Weiss machte den Begleiter. Arthur-Arlene schob Rock auf den Hintersitz. Die hochtoupierte Perücke war verrutscht.
    Crutch wirbelte mit seiner Roten Flagge. Joan war verschwunden. Er konnte sie nicht finden. Er war sicher, dass sie in L.A. war. L.A. war L.A. L.A. war Joan-Zone. Er hatte Dwight Holly zweimal beschattet. Dwight konnte Joans Liebhaber sein. Dwight kannte sich mit Beschattungen aus und schüttelte ihn ab.
    Da kommt Sal. Er hat Natalie Wood und eine Macho-Tribade im Schlepptau. Natalie war eine bekennende Lesbe. Sie leckte auf Hollywood-Partys Mosen ab. Clyde hatte sie um 1960 aus Lesben-Sklavenhaft befreit.
    Crutch pfiff. Sal bemerkte ihn und kam rüber. Natalie und ihre Domina küssten sich innig auf den Mund. Zwei Jünglinge mit schlaffen Handgelenken klatschten Beifall.
    Sal lehnte sich ins Taxi. »Weiß schon. Clyde hat einen Köder-Auftrag. «
    »Nicht ganz.«
    »Keine Mädchen. Das haben wir versucht, du weißt?«
    »Freddy Otash«, sagte Crutch. »Ich weiß, dass er was gegen dich in der Hand hat, das heißt, du darfst nicht ablehnen.«
    Sal seufzte. Seine Schmachtlocke baumelte hin und her. Crutch öffnete die Tür. Sal stieg ein und zündete sich eine Kool Menthol an. Crutch konnte die Hasch-Minze-Mischung riechen.
    Er fuhr um die Ecke und parkte. »Ich hoffe, er ist gut bestückt«, sagte Sal.
    »Du kriegst dreieinhalb.«
    Sal rauchte seinen Quasi-Joint bis zum Filter runter. Sal machte die gewohnten Rehaugen.
    »Da haben wir schon gestanden. Ich habe hier mit manchen Männern geparkt, aber mit dir war's kein bisschen romantisch.«
    »Fang nicht mit mir an«, sagte Crutch.
    »Ich habe nicht die Absicht, das kannst du mir glauben.«
    »Zielperson ist ein Bursche namens Marshall Bowen. Auftraggeber ein nicht unbekannter Bulle.«
    Sal stöhnte. »Wieder ein Kohlenschipper. Bei Freddy sind's immer Kohlenschipper. Ich hab Dunkelfleisch nicht ungern, aber nicht als Dauerdiät.«
    Crutch machte das Handschuhfach auf und holte seine Flasche raus. Sal schnappte sie und genehmigte sich einen schnellen Schluck.
    »Na, Süßer. Hast du dein Gretchen Farr von anno dunnemals gefunden?«
    Crutch holte sich die Flasche zurück.