Blut soll fließen

auf das Klimagerät an der Wand. Scotty ging zum Werkzeugschrank und holte ein Brecheisen heraus. Marsh grinste albern.
    Sie schlugen auf die Wände.
    Sie rissen und meißelten Wände auf.
    Sie wechselten sich beim Arbeiten ab.
    Sie gingen Thorntons Büroräume und die Pausenräume und die Kassenschalter durch. Sie schlugen auf die Bankwände ein und hörten nicht auf. Sie rissen Rigips und Holz heraus. Sie schluckten Gipsstaub und Mörtelteile. Sie hörten Thornton stöhnen und husten. Sie schwangen und rissen und wechselten sich beim Schlagen ab und schwankten auf ihren Füßen.
    Sie erreichten den hinteren Flur. Scotty lehnte sich erschöpft an die Wand. Marsh schlug als Erster zu. Ein Wandstück kam ihm entgegen. Ein Kontenbuch fiel in seine Hände.
    In Plastik gewickelt und mit Klebeband gesichert. Dreißig mal zwanzig Zentimeter und in Papier eingeschlagen. Scotty riss den Umschlag weg. Marsh überflog das erste Blatt. Doppelspalten und Zahlen. Datum links außen. Das erste: IV/64.
    Sie wischten sich die Augen. Sie blätterten weiter. Sie sahen Daten, Zahlen und mit Zahlen codierte Bestimmungszwecke. Sie sahen die täglichen, sich auf der Bank befindenden Summen. Endsumme: gute sieben Millionen.
    »Das Überfallgeld war ein Startkapital«, sagte Marsh. »Er wäscht und verleiht es. Anfangs waren es zwei, jetzt sind es sieben. Das steht hier vermerkt. Die aktuelle Bankbuchhaltung.«
    »Es gibt einen Geheimtresor«, sagte Scotty.
    Das Kontenbuch war in Leder gebunden. Marsh schlitzte die Ränder mit dem Messer auf, fasste hinein und tastete herum. Ein Stück Papier glitt heraus.
    Eine schematische Zeichnung. Ein schwarzer Kasten. Zahlen, die Größe und Platzierung angeben. Ein Versteck. Vielleicht an Ort und Stelle, vielleicht nicht. Ein Geheimversteck. Nicht der Haupttresor.
    Sie gingen zu Thornton zurück. Er hatte sich aufgesetzt. Das Blut war nun klebrig und verkrustete. Er hatte ein kleines Zahnhäufchen vor sich zusammengetragen. Er war mit Gipsstaub bedeckt. Den sein Schweiß in Schlamm verwandelte.
    »Wo ist der Geheimtresor?«, fragte Scotty.
    Thornton schüttelte den Kopf.
    Marsh hielt ihm die Zeichnung vor. »Der Tresorraum. Die Kombination.«
    »Nein«, sagte Thornton.
    Scotty trat ihm ans Bein. Thornton zeigte ihm den Stinkefinger. Marsh bog ihm den Finger zurück und brach ihn. Thornton erstickte einen Schrei.
    Marsh fasste nach dem Brecheisen und rannte in den Flur. Scotty warf einen Blick auf seine Uhr - sie waren nun seit drei Stunden in der Bank. Thornton spuckte einen Zahn in seinen Schoß. Scotty zwinkerte ihm zu.
    »Ich bin immer wieder erstaunt, wenn kluge Kerle wie Sie sich für die harte Tour entscheiden. Wir sollten lieber gemeinsam feiern.«
    »Fick deine Mutter«, sagte Thornton. »Weißer Abschaum, schmutziges Proletengezücht.«
    Man hörte Schläge gegen die Wand. Marsh schlug hart und schnell. Noch mehr Staub und Mörtelreste, die durch den Raum flogen. Noch mehr Dämmmaterial, das niederrieselte.
    Marsh machte weiter. Thornton spuckte dickes Blut. Scotty setzte sich und schloss die Augen. Der ganze Körper tat ihm weh.
    Das Hämmern hörte auf. Marsh schrie » Wuuuuuuuuuuu!«. Er rannte rüber. Scotty hielt die Augen geschlossen. Jedes Augenlid wog zehntausend Pfund.
    »Eine Zeitungsausschnitt-Sammlung, Bruder. Reicht bis zum Frühling '64 zurück. Mit Ausschnitten über die Begünstigten und einer Liste ihrer Namen und Adressen. Das ist Geschichte, Mann. Die Familien von ein paar Personen, die in Mississippi gelyncht wurden, die Mädchen aus der Kirche in Birmingham, die Frau, die ihren Sohn bei den Watts-Unruhen verloren hat.«
    Scotty machte die Augen auf. Marsh hielt Papierröllchen und Zeitungsausschnitte in den Armen. Thornton biss seinen Mund zusammen. Er hatte keine Zähne mehr. Er biss Zahnfleisch auf Zahnfleisch.
    Marsh ließ die Papiersammlung fallen. Sie fiel dicht neben einen Blutfleck. Die gekühlte Luft brachte sie zum Flattern.
    »Hunderte, Partner. Opfer von Polizeischießereien, Kranke, Demonstranten, die unten im Süden beschossen wurden. Von Mary Beth Hazzard und ihrem toten Mann bis zu >Ex-Champ Liston am Ende<.«
    Scotty gab dem Weiß Wäscher einen freundlichen Stups. »Lassen Sie mich die Kombination wissen.« Thornton schüttelte den Kopf. »Sind die Smaragde hier?«
    »Fick dich«, sagte Thornton. Marsh fasste ihn am rechten Daumen und brach hin.
    DAS war ein Schrei - volle zehn Sekunden.
    »Ich will wissen, wie nah Sie Reginald Hazzard gestanden haben«,