Blut soll fließen

Vormittag: Er würde selber nach Media fliegen.
    Er überflog den Spitzelindex. Namen sprangen ihn an. Bill Buck-ley verpfiff Neocons. Charles »Chuck« Heston verpfiff Hascher. Sal Mineo verpfiff Schwuchteln jeglicher politischer Couleur. Der scharfe Sal: der weggebissene Köder bei der Bayard-Rustin-Erpressung.
    Er fand weitere Informanten-Karteikarten. Auf die eine machte er Eintragungen mit Schreibschrift in blauer Tinte. Auf zwei andere in schwarzen Druckbuchstaben. Marsh war fleißig- '66 und '67. Faustkämpfe im Klondike. Geiler Scheiß mit Hippie-Jungs bei Griffith-Park-Love-ins.
    Dwight packte seine Aktentasche und ging raus. Er sah Jack Leahy beim Lift.
    »Lass mich raten. Du kannst nicht schlafen und fängst an, Akten cool zu finden.«
    Dwight lächelte. »Du musst der einzige FBIler auf Gottes weiter Flur sein, der je das Wort >cool< benutzt hat.«
    »Durchaus zutreffend, aber du hast meine Frage nicht beantwortet.«
    Dwight drückte den Abwärts-Knopf. »Schmutz-Akten machen süchtig. Frag nur du-weißt-schon-wen.«
    Jack lachte. »Ich hab seit ewigen Zeiten nicht mehr mit dem alten Mädchen gesprochen. Ich habe einen höheren Rang als du, aber er spricht viel mehr mit dir als mit mir.«
    » Ziemlich undiplomatisch, Jack. Du vergisst, über wen du sprichst und mit wem du redest.«
    Die Türen gingen auf. Sie traten ein. Die Türen schlossen sich ruckelnd.
    »Werde ich beschattet, Jack? Wo wir schon Insubordination treiben, wüsste ich eine Antwort zu schätzen.«
    Jack schüttelte den Kopf. »Dwight >der Eintreiben Holly. Der in den zwanzig Jahren, in denen ich ihn kenne, nur von Kaffee und Zigaretten lebt und endlich die Augen aufmacht.«
    Er ging zum Tarnbüro. Das Telefon klingelte hartnäckig. Er ließ die Aktentasche fallen und tastete im Dunkeln ungeschickt nach dem Hörer.
    »Niemand stirbt«, sagte Karen und hängte auf.
    (Los Angeles, 08.03.71 )
    Ali! Ali! Ali!
    Der Kongo tobte. Schwarz angezapfte Übertragungen in Schnapsläden und Billardhallen. Mit vollem Fernsehbild. Menschentrauben auf dem Bürgersteig mit Transistoren-Gequäke. Bierkannen und Joints zirkulierten. Die Gruppen bestanden aus zehn bis hundert Leuten. Auf der Central Avenue war mohrenm'ißig was los.
    Fernseher schimmerten hinter Fenstern. Schwarz angezapfte Leitungen: Mosque 19, Sultan Sam's, Cedric's Hair Process. Drinnen dasselbe wie draußen. Auf dem Parkplatz ging die Post ab. Zuhälter mit Plateausohlen wetteten um einzelne Runden.
    Scotty fuhr bei Tiger-Taksi vorbei. Die Baracke war gerammelt voll und hell von der Glotze. Die Truppe war hingerissen. Fred O., Milt C, Spanner Crutchfield. Jede Menge Southside-Zulus. Jun-kie Monkey hockte mit Boxhandschuhen auf dem Fernseher.
    Und Lionel D. Thornton - mit einer Geldtasche.
    Scotty stand im Leerlauf neben dem Parkplatz. Marsh stieg ein. Er hatte Schuhe mit Kreppsohlen und Handschuhe an. Scotty holte sich seine Handschuhe vom Armaturenbrett. Sie behielten die Baracke im Blick.
    Der Radioempfang war schlecht. Das Signal kam und ging. Marsh drehte am Einstellknopf. Statisches Rauschen und die Entscheidung - Frazier wird zum Sieger erklärt.
    Marsh stellte ab. »Er hat eine Waffe«, sagte Scotty.
    »Ich weiß. Kleiner Revolver, hinterer Hosenbund.«
    »Der geht zu Fuß. Sein Wagen steht nirgendwo.«
    »Sechs Blocks bis zur Bank.«
    Scotty reichte ihm seinen Flachmann rüber. Marsh nahm einen Schluck.
    »Ich habe einen Hunderter verloren.«
    »Nehm ich auf mich«, sagte Scotty. »Ich habe drei gewonnen.« »Du hast gegen Ali gewettet?«
    »Habe in Saipan gekämpft. Habe was gegen Drückeberger.«
    Marsh reichte ihm den Flachmann rüber. »Und wie viel hast du erledigt? Wer hat mehr abgekriegt - die Japanische Infanterie oder die Zweihundertelfer?«
    Scotty nahm einen Schluck. »Ich hab einen Munitionsbunker ausgeräuchert. Ich habe hundert schlafende Japsen gebraten.«
    »Hast du eine Medaille bekommen?«
    »Das Navy Cross. Nett, aber nicht so gewichtig wie deine Auszeichnung.«
    Marsh lächelte. Der Flachmann bewegte sich kontrapunktisch. Lionel Thornton kam raus.
    Er wandte sich nach Süden. Der Bankzugang befand sich auf einer weiter südlich gelegenen Seitenstraße. »Da schnappen wir ihn«, sagte Scotty.
    In der Baracke ging's hoch her. Ärsche schrien »Frazier«. Arsche schrien »Ali«. Zwei Brüder fingen eine Schlägerei an. Fred O. ging dazwischen. Das Fernsehgerät kippte. Junkie Monkey flog zu Boden.
    Scotty fuhr nach Westen und bog südlich in die Stanford ein. Dann