Blut soll fließen

zerschoss
    Dwights Schusshand. Dwight feuerte. Ein Teil der Wand wurde aufgerissen. Dwight feuerte leer. Seine Finger gehorchten ihm nicht mehr. Die Waffe gehorchte ihm nicht mehr. Zylinder und Abzug waren blutüberströmt. Scotty rollte sich nah ran und trat ihm die Waffe aus der Hand.
    Dwight spuckte ihm Blut ins Gesicht. Scotty zog ihm die kugelsichere Weste hoch und schoss ihm in den Bauch. Der Pulverdampf war zum Schneiden dick. Der Korditgestank war beißend.
    Scotty kam zu Atem und richtete sich auf. Er tastete sich ab. OK - keine Kratzer, keine Treffer. Sie schossen beide aus Revolvern. Keine herumliegenden Patronen.
    Er holte ein Bündel Hunderter mit Tiger-Banderole hervor. Das er in Dwights Manteljacke steckte. Er rieb die eigene Brust. Er konnte die im Gewebe steckende Patrone spüren. OK - das wäre erledigt.
    Er ging lässig weg. Er flaniiiüerte. Er sah den Briefkasten an der Ecke und warf den Umschlag rein.
    Eine Denunziation. Anonym. Auf Ghetto-Amerikanisch verfasst. Ans FBI-Büro L.A. Jack Leahy würde sie zu sehen bekommen. Der schurkische FBIler D. C. Holly. Der die Bostitch-Brüder angestiftet und umgelegt hat. Genau hinsehen, nichts unternehmen. Der Eintreiber als Täter beim Überfall auf die People's Bank.
    Dunkle Wolken über der Schwarzenstadt. Pulverdampf, der aus der Tür weht. Ein Regenbogen, der sich im Süden bildet.
    Du lieber Gott - genau wie am 24.02.64.
    (Los Angeles, 19.03.72)
    Er rannte bäuchlings oder ritt auf Wellen. Aus seinem Rücken wuchsen Beine und trugen ihn voran. Er begriff nicht, wie das sein konnte.
    Grüne Wände drohten einzustürzen. Ein roter Film hatte sich über seine Augen gelegt. Sein rechter Arm pulsierte. Ein grüner Mann rannte mit einer Flasche in der Hand und blieb ständig vor ihm.
    Jetzt habe ich, glaube ich, kapiert.
    Er erinnerte sich an das Kriechen und an den Bürgersteig und an den alten schwarzen Mann. Das Bild in seiner Tasche. Ihre Telefonnummer auf der Rückseite.
    Aus den grünen Wänden wuchsen weiße Lichter. Seine Beine sind Räder. Der rote Film löste sich auf und ließ Gesichter erkennbar werden. Weitere grüne Männer mit Flaschen. Nicht die Gesichter, die er sehen wollte.
    Du weißt, wer du bist. Ein letztes Mal, bitte.
    Er fing an zu tasten und zu zwinkern. Das Rote kam wieder. Er streifte Dinge und warf Dinge um. Er hörte, wie sie fielen. Seine Hände waren gewichtlos. Sie waren mehr wie Flügel.
    Seine Beine hörten auf, ihn fortzurollen. Jemand wischte das Rote weg. Jemand fasste seine Hände und drückte Leben in sie zurück. Er sah Karen aus dem Fluss auftauchen.
    »Es sind deine Kinder, Dwight«, sagte sie. »So wahr ich schwöre.«
    Die Wasser des Flusses schlugen über ihr zusammen und liefen über sie hinweg. Sie drängte sich durch und klammerte sich an ihm fest. Er suchte und fand und gewann seine volle Stimme wieder.
    »Liebst du mich?«
    Die Wasser des Flusses wurden dunkler. Die grünen Wände verblassten zu glitzernden Nadelspitzen. Sie sagte, »Ich werd's mir überlegen«, als die Lichter erloschen.
    (Los Angeles, 23.03.72)
    Uncle Gibb's Liquor - schon wieder.
    Der Rekordhalter an der Southside. Neunundzwanzig Zweihundertelfer seit 1963. Der alte Gibb pflegte den Kopf zu schütteln. »Mr. Scotty, da hängt 'ne finstere "Wolke über mir.«
    Er hatte den Tipp vor einer Stunde bekommen. Ein zuverlässiger Telefonanruf. Eine Farbige, die Straßentratsch aufgeschnappt hatte. Zwei nichtsnutzige Jungs mit Waffen. Mr. Scotty, greifen Sie ein.
    Scotty lauerte in der Seitenstraße. Zu der ein Hintereingang führte. Er war im Privatwagen gekommen. Er würde sie beim Reingehen erlegen.
    Der Trick mit dem Brief hatte geklappt. Dwight Hollys Tod blieb unvermeldet. Das Bankgeld und Jack Leahy, die trübe Vergangenheit des Eintreibers. Alles wie geplant - das FBI hatte die Geschichte begraben.
    Als Nächstes war Joan dran. Mit der ließ sich reden. Er würde Jack umgehen und sie direkt ansprechen. Sie würde einsehen, dass die Aufteilung Sinn ergab.
    Es war diesig. Die Frontscheibe war beschlagen. Scotty drehte den Zündschlüssel und ließ die Scheibenwischer laufen.
    Eine Frau kam herüber. Sie war hochgewachsen und rothaarig. Sie wirkte nicht wirklich verloren. Sie wirkte fehl am Platz in der Schwarzenstadt.
    Er kurbelte das Seitenfenster herunter. Sie ging um den Wagen herum und beugte sich hinein. Er bereitete sich auf eine Baby-hast-dich-wohl-verlaufen-Nummer vor. Sie legte ihre Hand auf den Fensterrahmen. Da hatte er das