Blut soll fließen

und Mesplede wirkten ruhig. Wayne wirkte zu ruhig - Dwight nahm an, dass er etwas eingenommen hatte.
    Drinnen spielte Musik - Hopsassa-Heißassa-Schwachsinn. Eine Country-Fiedel kreischte schrill.
    Dwight klopfte auf die Uhr. Sie stiegen aus dem Lieferwagen. Mesplede beugte sich rein und holte die Kisten raus. Otash ging rüber, schloss die Hintertür auf und ließ sie angelehnt. Im Lagerraum brannte Licht. Dwight sah Konservenbüchsen auf den Gestellen. Hohe Fiedeltöne kratzten.
    Dwight klopfte auf die Uhr - jetzt.
    Sie holten die Waffen heraus und hielten sie unter die Kisten. Sie bildeten einen Trupp, gingen lässig unter lauten Sprüchen rein.
    Der Lagerraum führte zur eigentlichen Kneipe. Das Stampfen ihrer groben Stiefel und ihr Machogehabe kündigten sie an. Die sechs Ärsche saßen auf zwei einfachen Ledersofas. Vis-ä-vis. Zwischen ihnen ein Brettertisch. Mit Flaschen, Gläsern und Essensresten.

»Grüß dich, Tommy«, rief Dwight. Sie wandten sich ihnen zu. Dwight zählte ab und kam auf sieben statt auf sechs.
    Ein zusätzlicher Mann. In den Vierzigern, mit Lockenkopf. Ein Eindringling / 'tschuldigung, Kumpel / zu spät.
    Sie sahen sich an. Tommy bedeutete den anderen, dass alles seine Ordnung hatte. Dwight schob sich zur anderen Seite durch. Otash, Mesplede und Wayne blieben dicht hinter ihm. Zwecks Frontal-Einschüssen von links aus Nahdistanz. Die sieben Ärsche blieben einfach sitzen. Dwight gab das Stichwort. »Klar, ich weiß, es ist spät.«
    Los bei der letzten Silbe -
    Sie ließen die Kisten fallen. Sie zielten und schossen nach unten. Sie feuerten ihre Waffen auf die vorherbestimmten Ziele leer, auf Körper und Gesicht. Die Ärsche blieben einfach sitzen. Die Schüsse erledigten sie. Sie wackelten und zuckten und zappelten und blieben sitzen.
    Die überlappend abgegebenen Schüsse erzeugten Echos. Der Korditgestank war beißend, der Pulverdampf dick. Die Musik nicht mehr zu hören. Das Blut schoss aus den Rücken und ergoss sich unablässig auf die Sofas.
    Gurgellaute, Rülpser, Halswunden-Huster, Schaudern und Seufzen. Sieben tot auf einen schnellen Streich.
    Dwight klopfte auf die Uhr - los.
    Sie streiften sich Gummihandschuhe über.
    Sie zogen den toten Männern die versteckten Waffen aus den Gürteln und verstauten sie in Papiertüten. Dwight überprüfte den siebten Mann. Er war unbewaffnet. Dwight untersuchte die Brieftasche. Vierzehn Dollar und ein New Yorker Führerschein: Thomas Frank Narduno, nicht ganz sechsundvierzig.
    Er steckte die Brieftasche zurück. Wayne holte das flüssige Kokain und die Spritzen. Das Blut floss auf den Boden. Sie traten alle weit von der sich bildenden Lache zurück.
    Dwight warf den Tisch um. Der Schnaps und die Essensreste vermischten sich mit der Blutlache.
    Otash arrangierte die Leichen: drei auf dem Boden, vier auf dem Sofa.
    Mesplede verteilte die Beweiswaffen. Drei in ihre Hände, drei in der Nähe der Leichen.
    Die Blutlache wurde größer. Sie wichen immer weiter vor ihr zurück.
    Dwight zog den Leichen Schuhe und Socken aus.
    Wayne setzte ihnen zwischen den Zehen eine Spritze und tupfte das austretende Blut mit Watte weg.
    Otash streifte ihnen die Socken wieder über. Mesplede schnürte ihnen die Schuhe wieder zu.
    Fiedelklänge kreischten und schrillten. Die Wände hatten den Schusslärm geschluckt - wie von Dwight vorhergesagt.
    Sie traten weiiiiit von der Blutlache zurück. Dwight prägte sich die Szenerie ein. Die heraustretenden Sofafedern. Klings fehlender Finger. Schnaps, Kokain, eine Gruppe im Wutrausch. Die herausgehusteten Dritten von Pierce. Die zerbrochene Brille von DeJohn.
    Dwight klopfte auf die Uhr - raus. Wayne sah ihn an. Dwight konnte keine Regung erkennen. Otash grinste. Wayne schüttete Kokain auf die Bar. Mesplede schnappte sich ein paar Blut-freie Chips.
    (Las Vegas, 06.09.68 )
    Durch ihn hindurchblicken.
    Das fängt den Schock ab und dämpft den Kitzel. Das bricht den Wahnsinn. Sein sechstes persönliches Treffen mit Dracula. Wayne war gerade erst darauf gekommen.
    »Ich freue mich, Sie sehen zu dürfen, Sir.«
    »Humphrey liegt in den Meinungsumfragen weit zurück«, sagte Drac. »Die Hippies und Yippies haben ihn erledigt.«
    Farlan Brown hustete. »Wayne und ich waren dort, Sir. Wir sind ihnen dabei nachdrücklich zur Hand gegangen.«
    Der Trick funktionierte bei Drac persönlich. Nicht bei den Absonderlichkeiten von Schloss Dracula. Nicht bei den Kondomüberzogenen Türklinken, den Kleenexschachtel-Bergen, den an die