Blut soll fließen

allen.
    Die Streikposten schrien und hüpften und rissen ihre Plakate oben ab. Wayne sah, wie Mary Beth Hazzard eine Faust erhob.
    Buddy Fritsch erkannte ihn und taumelte zu ihm rüber. Er stank nach Nachmittagswodka und Rachenputzer-Minzbonbons.
    »He, Killer. Willst du ein paar Dschungelaffen abknallen, wo du schon hier bist?«
    Wayne zwinkerte ihm zu. Buddy zwinkerte zurück. Die Streikposten schauten rüber. Sie stießen sich gegenseitig an. Wayne lächelte Buddy zu und ließ die Spannung steigen.
    »Manchmal wünsch ich mir, dass du wieder beim guten alten Police Department von Las Vegas wärst, 'nen Mohren-Schlächter wie dich könnten wir -«
    Wayne hieb ihm die Faust in die Magengrube. Buddy schnappte nach Luft, klappte zusammen und wurde grün im Gesicht. Die Bullen erstarrten. Die Streikposten erstarrten. Wayne packte Bud-dys Krawatte, zog ihn dicht an sich ran und rammte ihm den Ellenbogen ins Gesicht. Wayne riss ihm die Dienstmarke vom Hemd und schmiss sie fort.
    Buddy schwankte und blieb stehen. Sein Gesicht war voller Blut. Wayne ließ die Krawatte los. Buddy fiel Gesicht voran aufs Pflaster. Ein Streikposten-Trupp jubelte.
    Die Bullen blieben wie erstarrt stehen. Wayne sah die Streikposten an. Mary Beth Hazzard schaute ihm voll ins Gesicht. Wayne warf ihr eine Kusshand zu.
    (Los Angeles, 08.09.68 )
    Crutch Senior lebte hinter Santa Anita. Als König einer Pappschachtelsiedlung. Von Alkis und Rennbahn-Pennern bewohnt. Ein zeitgemäßes Elendsviertel. Tagsüber wird gewettet, nachts gesoffen. Kalifornische Lebensart vom Feinsten.
    Crutch kam mit Geschenken: einer Hundertdollarnote zum Abschied und einem gebackenen Roastbeef-Käse-Sandwich. He Dad - ich bin ein toter Mann. Ich kenne ein beschissenes Super-geheimnis.
    Gestern hatte ihn Fred Turentine angerufen. Fred Otash hatte in Suite 307 Abhörspuren entdeckt und auf ihn zurückgeführt. Fred O. hatte bei Fred T. Druck gemacht. Fred T. hatte Crutchs Abhör-Mitarbeit verraten. Fred T. hatte Fred O. überzeugt, dass nicht er an Ort und Stelle gewesen war, sondern der Dämlack Crutchfield. Fred T. hatte Crutch seine gebrochenen Finger gezeigt. »Junge, ich weiß nicht, was du gehört hast, aber mach, dass du wegkommst.«
    Er hatte Zeitungen aus St. Louis gelesen. Sieben Tote in der Grapevine Tavern: »Streit unter Schlägern eskaliert.« Er hatte einige Nachforschungen angestellt. James Earl Rays Bruder war Miteigentümer gewesen. Lauter Killer. Sein Freund Franzmann hatte auf dem Wiesenstück gestanden. Abhörtratsch: Sirhan & King, Memphis &c Dallas.
    Das Lager befand sich hinter dem Parkplatz. Die Penner wohnten in großen Lautsprecherkartons, die sie mit Schellack abgedichtet hatten. Eine Riesenplane deckte an die zwanzig Magna-vox-Villen ab. Der Vorplatz war von leeren Flaschen übersät.
    Crutch klopfte an Crutch Seniors Schachtel. Crutch Senior kroch heraus, ein Wettformular und eine kleine Schnapsflasche in der Hand. Crutch machte ihm Platz. Crutch Senior stand auf, holte sein Ding raus und pinkelte sich genüsslich leer. Er zielte genau auf Crutchs Schuhe.
    »Hallo, Dad.«
    Crutch Senior zwinkerte. »Donald, richtig?« »Richtig.«
    »Der Junge, den ich mit Maggie Woodard hatte.« »Der bin ich.«
    »An Maggie kann ich mich erinnern. Sie kam aus Wisconsin, tiefste Provinz.« »Ja, diejenige welche.« »War die ein scharfer Fick.«
    »Komm, Dad. Das gehört sich nicht.«
    Crutch Senior zog sich den Hosenlatz zu. Er war vierundfünfzig. Er trug einen schweißgetränkten Beatles-Anzug und eine Beatles-Perücke. Er war halbtot, mit offenen Krebsgeschwüren.
    »Du steckst in der Scheiße und brauchst Hilfe. Tut mir leid, aber ich bin klamm.«
    Crutch zeigte den Hunderter und das Sandwich. Crutch Senior schnappte nach dem Geldschein und ignorierte das Sandwich. Er leerte das Schnapsfläschchen und warf es zu den anderen. Er schwenkte das Wettformular und schlug Crutch ins Gesicht.
    »Du hast Maggie nie gefunden. Du hast mir gesagt, du würdest sie finden, und hast sie nie gefunden. Ich hab sie am Pearl-Har-bor-Tag entjungfert, und du hast sie nie gefunden.«
    Bluff.
    Er hatte den Plan gestern ausgearbeitet. Er führte mit einiger Wahrscheinlichkeit zu einem ungebetenen Besuch und einem Todesurteil. Richtig, der Plan war durchdacht. Letztlich vertraute er seinem Instinkt. Abhörbruchstücke, Statik und ein paar Worte dazwischen. Und er wusste Bescheid. Sie wussten, dass er Bescheid wusste. Fred O. würde es den anderen sagen. Wayne würde auf Franzmann