Blutorangen

ein Stück Papier von meinem Schreibtisch und schrieb etwas darauf.
    »Mrs. Winters? Ich rufe aus Kalifornien an — «
    Joe sah auf und hob die Augenbrauen. Zweifellos würde er mich später fragen, was für ein Ferngespräch ich geführt hatte. Als ob es sein Budget beträfe. Stu Hollings war auch ein Erbsenzähler, aber nicht so schlimm wie Joe.
    »Sie kennen mich nicht, aber ...«, sagte ich und fragte sie, ob sie die Nachbarin von Patricia Harris Eltern sei, nur, daß ich das nicht sagte, als Joe neben mir stand und ich sagte Mr. und Mrs. Herman J. Harris.
    Er legte das Papier vor meine Nase, warf mir einen Blick zu und ging. Auf dem Zettel stand: »Komm’ bitte vorbei, bevor du gehst.« Ich wollte ja sagen oder nicken oder irgend etwas, aber er drehte sich nicht mehr um.
    Als ich mit der Nachbarin sprach, wollte ich sie nicht beunruhigen, und ich glaube, das gelang mir auch. Sie sagte, die Eltern befänden sich für zwei Wochen auf einer Seereise nach Spanien und Griechenland. Eine Woche blieben sie noch weg. Dies war die erste Schiffsreise für sie und sie waren sehr nervös.
    »Ist ihre Tochter Patricia bei ihnen?«
    »Nein, davon haben sie nichts gesagt. Kann ich irgendwie helfen?« Ich sagte nein, und daß ich wieder anriefe. Sie sagte: »Ich glaube, es waren griechische Inseln«, dann machte sie eine Pause. »Gibt es griechische Inseln?« Und dann antwortete sie sich selbst: »Ja, ich glaube schon.« Sie lachte und sagte: »Ich war noch nie dort.«
    Am Eingang zu den Fairdale Apartments war eine Liste mit allen Namen der Bewohner in einem holzumrandeten Glaskasten. Ich schaute auf den blau-schwarzen Streifen nach »Dugdale« und fand ihn. Wer auch immer das Namensschild gemacht hatte, hatte das Und-Zeichen statt des Nummernzeichens benutzt. Es war &210, die Hausverwalterin war in Nr. 100.
    Als ich durch die engen Sträßchen fuhr, wollte ich zuerst zu Nr. 210 fahren, mir das Haus merken und zurückkommen, nachdem ich siebenhundert meiner hartverdienten Dollars abgegeben hatte.
    Die Appartements waren kreisförmig angeordnet und dunkelgrau mit weißer Umrandung gestrichen. Wolken von Lavendel waren vor den Häusern angepflanzt und von zu grünem Rasen umgeben, der neu angelegt worden war. Palmen mit zugebundenen Wedeln, damit sie keinen Umpflanzungsschock bekamen, waren an den Straßen angepflanzt worden. Für große Palmen bekommt man auf dem Schwarzmarkt 5000 Dollar, aber diese Palmen waren nur drei Meter hoch und würden deshalb eine Weile hier überleben. Über einem der Appartements am Ende war ein Messingschild mit einer Nummer, außerhalb der Reihenfolge. Das war ein Test: Man kann hier nicht wohnen, wenn man das System nicht durchschaut.
    Auf halber Strecke des asphaltierten Weges sah ich einen geparkten Bronco, der unter einem offenen Parkdach stand und um ihn herum waren dreißig Parkplätze leer. Er war schwarz, wie unser Polizeiwagen, nur ohne den Stern an der Seite. Unsere waren voller Holzschubladen mit Leuchtkugeln, Lichtern, Erste-Hilfe-Kästen und gelben Planen. Aber dieser, falls er von Dugdale war, beinhaltete was? Tauchzeug? Hehlerware? Ich parkte dahinter. Die Autonummer war eine unleserliche siebenstellige Nummer, aber ich merkte sie mir trotzdem. Das Auto war von einem Händler in Victorville, einer Wüstenstadt, die zweieinhalb Kilometer nordöstlich von Los Angeles lag und aus starkem Wind, Sand und Joshua Bäumen bestand. Die Stadt war mal mehr als nur ein Benzinstop. Bis vor zehn Jahren konnte ein betrunkener Mann seinen braunen Papiersack, in dem sich ein alkoholisches Getränk verbarg, in Zufriedenheit heben und den Mond anheulen. Ganz in der Nähe konnten Ry Rogers und Dale Evans und ihr ausgestopftes Pferd Trigger dem Wind zuhören, wie er von den Hügeln pfiff, die Farmen und Mineralquellen in ihren Schatten beherbergten. Jetzt gibt es dort Supermärkte und Wohnhäuser nur einen Steinwurf vom Freeway entfernt. Aber die Restaurants verkaufen noch immer Country-Frühstück und Frauen mit gepolsterten Hüften lachen laut und sprechen mit ihrer Zigarette im Mund und scheren sich um nichts. Es ist immer noch eine Wüstenstadt, und die Leute haben eine Wüstenmentalität. Jemand wie Roland Dugdale könnte aus Victorville sein — oder Texas oder Oklahoma — einem Ort mit weiten Flächen, ein bißchen ab vom Pfad des Gesetzes. Ich parkte beinahe neben dem Bronco, aber ich fuhr dann doch weiter. Um die Hausverwalterin zu suchen. Um sie zu bezahlen und dann zurückzukommen, und an