Brennende Kälte

nichts mehr machen. Er überlegte, ob er sie nach dem Namen des Jungen fragen könne. Beiläufig.
    Aber seine Mutter berichtete bereits von den Neuigkeiten im Ort. Der Apothekersohn hatte geheiratet. Mit zweiunddreißig. Das müsse man sich mal vorstellen. Im Dorf hatten die Leute schon geglaubt, der würde keine mehr kriegen. Dann erzählte sie, dass es nun eine Schneemaschine gäbe. Künstlicher Schnee, stell dir das mal vor, Georg. Weißt du noch, wie viel Schnee es immer bei uns im Winter gab?
    Früher.
    Dengler wusste es. Er trug noch kurze Hosen, als die ersten Touristen ins Dorf kamen. Einige der Bauernfamilien räumten ihre Schlafzimmer für die neuen Gäste. Der erste Schlepplift, von einem VW-Käfermotor angetrieben. Häufig, wenn geschaltet wurde und die Kupplung für einen kurzen Augenblick blockierte, verloren einige Gäste den Halt und stürzten. Die Jungen standen unten und warteten drauf.
    »Georg, hörst du mir überhaupt zu?«
    »Ja, doch. Aber ich bin müde. Die Fahrt war anstrengend.«
    »Dann lass uns zu Bett gehen. Ich habe das Bett in deinem Zimmer frisch bezogen.«
    Dann: »Wir können gar nicht mehr richtig miteinander reden.«
    Ja, dachte er, schon lange nicht mehr.
    Georg Dengler stand auf.
    »Gute Nacht«, sagte er und ging hinauf in sein Zimmer.

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    Oktober 1999: Italien, Höhlen von Frasassi (1)
    Der letzte Test, dachte Colonel John Gordon, dann geht es nach Hause. Schluss mit Italien. Shit.
    Die Carabinieri hatten vor zwei Tagen das Gelände um die Höhle abgesperrt. Dringende Sanierungsarbeiten. Einsturzgefahr. Nun gut, nicht besonders einfallsreich, aber wirkungsvoll. Der große Parkplatz unterhalb der Höhle war leer, die vielen kleinen Buden mit den Ferrari-Fahnen, Inter- und AC-Mailand-Trikots, Popcorn, Gelato und dem ganzen Touristenkram geräumt, und sogar die beiden Hotels waren geschlossen worden. Das Personal hatte Sonderurlaub. Bezahlt von der Army. Alles war bereit für den letzten Test. John Gordon zweifelte nicht daran, dass er positiv ausfallen würde.
    Zwei große Sattelschlepper hatten bereits gestern das Material und den Humvee mit dem Active Denial System, kurz ADS, hergebracht. Eine Kompanie Marines bewachte das Ding, das Gelände und die Ausrüstung. Sicherheitsstufe Rot. Quasi Kriegszustand.
    Nach dem Test würde der Colonel zu seiner Familie zurückkehren. Nach Cairo. Cairo, Mississippi. Ein gottverlassenes verdammtes Nest. Ohne dass er sich selbst gegenüber Rechenschaft abgab, suchte er noch immer nach einem Grund, in Italien bleiben zu können. Ich mag das Essen, sagte er zu sich. Mittlerweile konnte er Italienisch verstehen und im Restaurant sogar bestellen, und für ein paar Worte mit dem Kellner reichte es auch. Doch mit wem konnte er in Cairo Mississippi Italienisch reden? Dort hatte noch niemand das Wort Tagliatelle gehört. Von allem anderen ganz zu schweigen. Aber Pizza kannten sie. Ungenießbare Pizza mit einem zehn Zentimeter dicken Boden. Und Ketchup aus der Chemiefabrik. Das mochte man dort.
    Aber nach diesem Test, so nahm er an, würde er ohnehin befördert werden. General Gordon – das hört sich nach etwas an. Vor allem nach einer sofortigen Auslandsverwendung. Nein, an seiner Beförderung zweifelte er nicht. Diese Sache hier, die er jetzt abschloss, und zwar erfolgreich abschloss, war ein verdammt heißes Ding. Ganz heiß. Und er war einer der wenigen, die sich halbwegs damit auskannten.
    Sicher, da war die Sache in West Point. Ob die noch in seiner Akte stand? Wahrscheinlich nicht, aber er war sich nicht sicher. Verdammt lang her. Damals – mein Gott, er war ja noch Kadett – war er mit einem Ausbilder erwischt worden. Einem Sergeant. In einer verfänglichen Situation. Verdammt verfänglich. Er mit heruntergelassenen Hosen. Und steifem Schwanz. Verdammt steifem Schwanz. Und der Sergeant hatte ihn bis zum Anschlag im Rachen. Es gab eine verdammte Untersuchung. Ohne seinen Alten hätte die Army ihn gefeuert. Wie den Sergeant. Gut, dass ihm das erspart geblieben war. Er mochte die Army. Die Männer, mit denen er zu tun hatte, alle verdammt großartige Kerle. Das Schwitzen. Das Reden. Das Saufen. Die Klarheit. Die Mischung zwischen Wettkampf und Zusammenhalt. Männlich eben. Die kräftigen Körper. All das mochte er an der Army. In seinem Dienstbereich gab es kaum Frauen. Gott sei Dank.
    Nach dem Vorfall hatte er getan, was man ihm nahegelegt hatte. Sich eine Frau gesucht. Lydia. Zwei Kinder hatte er, die er nicht verstand und nach denen