Broken (German Edition)

Verbrennungsofens gemerkt und mal recherchiert. Das Ding ist fast dreißig Jahre alt. Könnte jederzeit den Geist aufgeben. Und Ersatzteile sind teuer. Die neuen sind Modularsysteme mit Spitzentechnik, aber die alten sind langsam, überhitzen, müssen zwischendurch immer wieder runtergekühlt werden, sonst treten sichtbare Emissionen aus.»
    «Gase», sagte ich, und Neil nickte. Zwei Golfer hinten auf dem Grün wählten einen Schläger aus ihrer Golftasche aus, beschatteten die Augen, schätzten die Entfernung ab. «Hast du zufällig ein Bankkonto gefunden?»
    «Na klar. Joe Ray zahlt sich selbst siebenhundert die Woche. Per Überweisungsauftrag. Keine sonstigen Überweisungen. Mrs. Kirkpatrick kriegt fünfzehnhundert.»
    «Das heißt also, Joe Ray senior stirbt vor ein paar Jahren, das Volumen bleibt ungefähr gleich, aber die Betriebskosten sinken beträchtlich?» Ich nahm ein Messer, bestrich einen Pfannkuchen mit Brombeerbutter, nahm ihn wie eine Scheibe Toast in die Hand und biss hinein.
    «Ja. Die Fixkosten sind enorm gesunken. Noch dazu sind die Preise gestiegen. Das Geschäft ist jetzt eindeutig profitabler. Klingt nicht gut, oder?»
    «Klingt, als ob die Anlage nicht oft benutzt wird.» Ich wünschte erneut, ich hätte Zeit gehabt, den Ofen zu testen.
    «Aber es werden nach wie vor Leichen angeliefert.»
    «Und die Wades und die Huckabys haben Urnen voll mit Zementmischung.»
    Wir frühstückten schweigend weiter. Die Kartoffeln waren weiß und gewürfelt, mit Rosmarin und frischem Zitronenthymian gewürzt und zusammen mit roten und grünen Paprikaschoten gebraten, deren Haut leicht knusprig war.
    «Die Sache wird allmählich echt merkwürdig», sagte Neil.
    «Das kannst du laut sagen. Hast du halbwegs gut geschlafen?»
    «Ziemlich schlecht. Bei dem ganzen gruseligen Mist. Das ist meine vierte Tasse.»
    «Ich will sehen, was in der Scheune ist. Meinst du, du kriegst Mary Kate dazu, dass sie sich benimmt?»
    «Klar», sagte Neil. «Ich glaube, sie hat sich ein bisschen in mich verguckt.»
    «Oder umgekehrt.»
    «Na ja, das alte Mädchen hat einen Hintern wie eine sechzehn Jahre alte Kugelstoßerin.»
    «Das ist widerlich.»
    «Du hast angefangen.»

    Um kurz nach zwölf bogen wir in Mrs. Stargells Schottereinfahrt und parkten hinter dem Haus. Mein Impala sollte nicht wie auf dem Präsentierteller stehen. Nach letzter Nacht waren die Kirkpatricks bestimmt aufgeschreckt. Mary Kates Auto war in einem frei stehenden Carport abgestellt. Die geriffelten Platten wurden von einem Gestell aus Metallstangen gehalten. Es war gerade breit genug für ihren großen Fleetwood und ein ziemlicher Schandfleck hier im wunderschönen Tal der Blue Ridge Mountains.
    «Da ist sie», sagte Neil. «Der alte heiße Feger.»
    Ich folgte seinem Blick hinauf zu einer hinteren Veranda, wo Mary Kate Stargell sich mit einer Hand am Geländer festhielt und mit der anderen winkte wie die Queen Mother beim Ablegen der Britannia – ein königliches Winken, bei dem noch dazu ein perfekt restauriertes Gebiss voll zur Geltung kam. Ein knielanges gelbes Baumwollkleid wurde in der Taille von einem Gürtel gehalten. Blaue Adern schlängelten sich an knochigen Schienbeinen hinunter und verschwanden in Hausschuhen. Ich lächelte. Ich konnte nicht anders.
    Sie hielt die Hintertür auf und ließ uns in eine Küche, die nach Knoblauch und Kräutern und Brathähnchen roch, wuselte dann um uns herum wie eine Frau, die ihr Leben lang für andere gekocht hatte, und zwar mit Begeisterung. Ich fragte mich, wie oft sich ihr diese Gelegenheit bot. Vielleicht hatte Mary Kate Stargell ja ein reges Gesellschaftsleben, aber irgendwie bezweifelte ich das. Sie war schließlich eher der bärbeißige Typ, und sie hatte sich an uns rangehängt, so wie einsame Menschen es tun.
    Neil und ich mussten auf Kiefernholzstühlen mit gelben Kissen zum Festbinden Platz nehmen. Ich hatte nicht den geringsten Appetit nach dem gigantischen Hotelfrühstück. Aber Neil war bereit. Er war immer bereit zu essen.
    Mrs. Stargell stellte einen Laib selbst gebackenes Brot mitten auf den weiß gekachelten Tisch. Ich roch die Hefe und sah Rosmarinsprenkel. Frisches Brot. Es spielt keine Rolle, ob du Hunger hast, wenn es frisches Brot gibt.
    Eine knochige Hand legte sich auf Neils Schulter. Mary Kate fragte, ob er noch etwas anderes wünsche, als sie seinen Teller vor ihn stellte. Ich beäugte das Essen – knusprig gebackenes Hähnchen, gerösteter Spargel mit Thymianzweigen, schön