Broken Lands

verkniffen. Jin schaute ihm zu. «Glaubst du, es wird so werden, wie ich es mir vorstelle?», fragte sie. «Sag’s mir, ganz ehrlich.»
    Er antwortete, ohne aufzublicken: «Glaubst du, ich würde dich weitermachen lassen, wenn es nicht so wäre? Xiao Jin, deine Idee ist so außergewöhnlich nicht. Es gab schon früher Wasser-Feuerwerke.»

Sie arbeiteten Seite an Seite, zerkleinerten die Zutaten für Jins spezielle Rezepte in Mörsern und mischten sie behutsam mit einer von den großen weißen Federn, die Liao in der Schublade seines Arbeitstischs aufbewahrte.

Das wusste sie natürlich. Geschickte Feuerwerker hatten schon vor Hunderten von Jahren über Raketen geschrieben, die wie Steine über Wasser tanzten oder sogar unter-und wieder auftauchten, wobei sie immer noch brannten, sich in die Luft erhoben und explodierten.
    «Aber nicht von uns.» Das reguläre Atlantis-Programm war wunderschön, aber es wurde kein Wasser-Feuerwerk eingesetzt. Und sie musste Onkel Liao nicht erst darauf hinweisen, dass das, was sie vorhatten – was sie, Jin, herausgefunden hatte – viel komplizierter war als alles, wovon sie je gehört hatte.
    «In der Tat», sagte Liao. «Es ist eine hohe Kunst, Gegensätze wie Feuer und Wasser miteinander zu vereinen. Apropos: Wo hast du die Formeln gefunden? Die Zusammensetzungen des Pulvers, die Art der Zündschnüre und den ganzen Rest?»
    Jin schaute in die Schale, in der ein kleiner Rest des besonderen schwarzen Pulvers lag, das sie benutzt hatten: Schießpulver, mit einer der außergewöhnlichen Substanzen, die sie bei Tycho McNulty gekauft hatte. «Ich habe mir Rezepte aus dem Buch herausgesucht», sagte sie langsam. «Aber ich habe sie ein wenig abgeändert.»
    «Tatsächlich?» Seine Finger zögerten eine Sekunde. Jin kannte den Grund dafür.
    Das Buch. Besser gesagt: Das Zunderbuch des Flammenmeisters. Ein Leitfaden der Chemie und Gestaltung von Infernalischen Apparaten zur Herstellung unterhaltsamer und lehrreicher Präsentationen oder unheilstiftender Vorrichtungen . Der Autor war unbekannt, aber – soweit Jin das beurteilen konnte – nicht ganz bei Verstand.
    Sie schaute zu, wie Liao vier zylindrische Sprengkapseln an einem Arm des Sonnenrades befestigte. Sie versuchte, sein Schweigen zu deuten.
    Die Lektüre des Buchs war ihr streng genommen nicht verboten; es wurde bei den anderen pyrotechnischen Handbüchern auf dem Regal aufbewahrt, an dem sich jeder bedienen durfte, gleich neben Jins zerfledderter Ausgabe von Comstocks Naturphilosophie , Liaos Tao Te King und den Schriften von Meng Chiao und Chuang Tzu und dem Roman, den Mr. Burns gerade las. Aber sie benutzten das Zunderbuch nicht. Niemals. Und Jin hatte immer gewusst, dass es dafür einen Grund gab. Einen Grund, den sie nicht kannte.
    «Es ist nicht so leicht, die Rezepte in dem Buch zu entschlüsseln», sagte Liao schließlich, klopfte sich die Hände ab und griff nach dem Kelch aus gehämmertem gelbem Metall, in dem sich Wein befand. «Nicht jeder ist dazu in der Lage. Ich bin neugierig, wie es dir gelungen ist.»
    «Nicht so leicht ist eine Untertreibung», brummte Jin, die immer noch nicht wusste, ob sie gleich Ärger bekam oder nicht. Das Zunderbuch las sich, als ob es einzig und allein dazu geschrieben worden wäre, potenzielle Leser abzuschrecken. Die Rezepte trugen Namen wie «Die Anrufung», «Fünf Winde und ein Feuer bringen den Winter», «Der geschnitzte Himmel» und «Der Aufstieg, teile die Acht». Auf der Zutatenliste standen gewöhnlich hochtrabend betitelte Schlammsorten und eine Liste an Dingen, die man sonst noch benötigte – wenn man denn herausfinden konnte, was genau diese Dinge waren: Tropfen von Herbst, eine Tinktur aus Bittergrau, raffiniertes Horizontrot, Salze des Alters … Nichts in diesem Buch war offensichtlich oder eindeutig.
    Und wie es ihr gelungen war, die Formeln zu erkennen – was sie bewirkten und wie die Anweisungen zu lesen waren –, ließ sich ebenfalls nicht so leicht erklären.
    «Es war … Ich denke, ich habe erst die jeweiligen Anteile erkannt», sagte sie nach kurzem Nachdenken. «Schwarzpulver besteht gewöhnlich immer aus denselben Anteilen von Salpeter, Holzkohle und Schwefel. Ich begriff, dass ich damit die Antriebszünder machen konnte, weil bei diesen Rezepten die Anteile gleich waren. Das hat mir weitergeholfen, weil ich so einige der Zutaten identifizieren konnte, und dann konnte ich, ich weiß auch nicht wie, die Logik hinter den Rezepten erkennen.» Das klang, als