Brown, Dale - Feuerflug

zwei Minuten wieder unter Kontrolle! Bitte warten Sie so lange!«
    »Glaubst du, dass er die Wahrheit sagt, Eins?«, fragte der Rottenflieger über Funk.
    »Ich weiß, dass mir verdammt ungemütlich zumute wäre, wenn ich das Cockpit so voller Rauch hätte«, antwortete der Führende. »Wir warten, bis er die Zwanzigkilometerlinie erreicht, und eröffnen dann das Feuer, wenn er nicht abdreht.«
    Das schien endlos lange zu dauern, weil die große amerikanische Frachtmaschine erkennbar langsamer wurde. Die anderen libyschen Jäger kreisten, wechselten ihre Positionen und taten allgemein ihr Bestes, um auch bei Nacht sicheren Abstand zu dem schwer beschädigten Flugzeug zu halten. Keiner scherte aus der Formation aus – alle Piloten wollten zusehen, wenn Hihr Eins die große Maschine mit einer Jagdrakete abschoss.
    Wenig später bestätigte die Jägerleitstelle Tripolis den ursprünglichen Befehl: Bei Erreichen der Zwanzigkilometerlinie war das US-Flugzeug abzuschießen.
    »Drei Sierra Mike, hier Rotte Hibr, ich weise Sie an, sofort abzudrehen«, funkte der Führende. »Ich habe Befehl, Sie abzuschießen, wenn Sie meiner Anweisung nicht Folge leisten. Dies ist Ihre letzte Warnung.« Er zog seine Maschine hoch, achtete darauf, nicht in die gewaltige Wirbelschleppe der DC-10 zu geraten, und setzte sich mit leichter Überhöhung hinter das Frachtflugzeug. Die Lichter von Tripolis am Horizont vor ihnen waren so hell, dass er fürchtete, zwanzig Kilometer seien vielleicht doch keine ausreichende Distanz. Konnte eine in Brand geschossene DC-10 diese Strecke noch im Gleitflug zurücklegen und dann über der Stadt abstürzen?
    Im nächsten Augenblick kam kein Rauch mehr aus dem Cockpitfenster der DC-10, und die große Maschine begann mit zehn Grad Schräglage eine langsame Linkskurve. Die dauerte fast neunzig Sekunden, aber damit drehte das Frachtflugzeug endlich von Tripolis ab. Sie war nur ungefähr dreißig Sekunden – rund drei Kilometer – von dem Punkt entfernt, an dem der Rottenführer den Feuerknopf an seinem Steuerknüppel gedrückt und die DC-10 abgeschossen hätte.
    »Künstlerpech, Hibr Eins«, funkte einer der anderen Piloten. »Wir dachten, du bekämst endlich mal eine Chance, etwas zu treffen.«
    Sehr witzig, dachte der Führende – aber er war sich sicher, dass dies nur ein Ablenkungsmanöver für einen Angriff aus Süden gewesen war. Dieses Flugzeug hatte es geschafft, fast alle libyschen Alarmrotten von der Hauptstadt wegzulocken. Hier stimmte irgendwas nicht ...
    »Kette Suf, Rotte Cheyma, hier Hibr Eins. Ich habe bald keinen Treibstoff mehr«, sagte der Rottenführer über Funk. »Rotte Hibr fliegt zum Platz zurück. Ihr eskortiert diese Kerle aus unserem Luftraum.«
    »Machen wir«, bestätigte einer der anderen Piloten. »Suf Eins hat die Führung. Wir begleiten den Amerikaner, bis er weit von Tripolis entfernt ist.« Der Führende der beiden MiG-23 ging fünfhundert Meter tiefer als das US-Frachtflugzeug und kurvte nach Süden weg; keine halbe Minute später tauchte sein Rottenflieger in lockerer Formation halbrechts hinter ihm auf.
    »Rotte Hibr, hier Leitstelle. Habe ich richtig mitbekommen, dass Ihr Treibstoff zu Ende geht?«
    »Negativ, Leitstelle«, antwortete der Führende. »Wir haben noch Sprit für zwanzig Minuten. Geben Sie mir den Kurs zur letzten Position dieser nicht identifizierten Radarziele südlich von Tripolis.«
    »Das war ziemlich knapp, was?«, meinte der Flugingenieur, als er seine Sauerstoffmaske abnahm. Er sammelte die leeren Kartuschen der für Notlandungen vorrätigen Rauchkörper ein, die er im Cockpit gezündet hatte, und verstaute sie in einer Segeltuchtasche für Überlebensausrüstung. »Der Jäger hat sich zurückfallen lassen, um uns abzuschießen, stimmt’s?« Der DC-10-Pilot kontrollierte, ob das Belüftungssystem wirklich wieder Druck in der Kabine aufbaute und das rechte Schiebefenster im Cockpit sicher geschlossen war. »Wir haben’s nicht ganz geschafft«, sagte er. »Unsere Jungs hätten weitere fünf Minuten gebraucht.«
    »Vielleicht können wir umdrehen – die Jäger ein bisschen länger beschäftigen?«
    »Ich denke, wir haben unser Glück schon überstrapaziert«, wehrte der Pilot ab. »Die Libyer hätten uns abschießen können, nur um zu sehen, in welchen Farben unsere Maschine beim Absturz brennt. Diesen Tiger ziehen wir nicht noch mal am Schwanz. Jetzt sind die Bomber dran – wir haben unseren Teil getan.« Er schaltete auf die Einsatzfrequenz um