Brown, Dale - Patrick McLanahan - 09 - Mann gegen Mann

nicht bald was tun, sterben die Türken vor Langeweile.«
    »Okay, okay, wir machen’s«, sagte Patrick schließlich. Auf der Einsatzfrequenz funkte er: »Sila null-zwo, Sie haben Banditen bei zwölf bis ein Uhr, dreißig Meilen, Annäherung mit fünfhundertachtzig Knoten.«
    »Verstanden, Vampire. Wir haben sie im Radarwarner. Beginnen unseren Angriff.«
    »Zeigt mir was, Jungs«, funkte Patrick. Dem Angriffscomputer befahl er: »Eine Wolverine vorbereiten und sichern, Startroute Alpha, Sensorsteuerung, Datenübertragung aktiv.«
    »Eine Wolverine vorbereiten und sichern« , sagte die Computerstimme, dann meldete sie: » Angriffsroute Alpha bestätigt, alle Sensoren aktiv, Sensorsteuerung aktiv, Datenübertragung aktiv. Eine Wolverine starten?«
    »Eine Wolverine starten«, befahl Patrick.
    »Achtung, Startbefehl erhalten, Startvorbereitung beginnt … Startsequenz läuft, mittlere Bombenkammer wird halb geöffnet … Lenkwaffe abgeworfen … Magazin gedreht … Klappen geschlossen.«
    Patrick wartete fünfzehn Sekunden, bis der Marschflugkörper Wolverine abgeworfen und die Bombenklappen wieder geschlossen waren, bevor er auf der abhörsicheren Einsatzfrequenz sagte: »Sila null-zwo, hier Vampire nulleins, Sie können Ihren Zielanflug fortsetzen. Viel Erfolg!«
    »Verstanden, Vampire«, antwortete eine Stimme mit starkem slawischem Akzent. »Wir sind im Anflug, Bomben sind scharf.«
    Dann beobachteten Rebecca und Patrick, wie die ukrainische Tu22M3 zum Angriff tiefer ging. »Ein wahres Monster«, meinte Patrick bewundernd.
    »Ein Scheißflieger«, widersprach Rebecca.
    »Vielleicht auch nicht«, sagte Patrick. »Geben Sie das nötige Geld und ein paar Monate Zeit, dann mache ich was Anständiges daraus.«
    »Die Millionendollarfrage ist nur: Wie ?«, stellte Rebecca fest. »Die Ukraine kann es sich nicht leisten, ihre Bomber Backfire wie eine Megafortress auszurüsten – das kostet pro Stück mindestens dreißig Millionen Dollar –, und diese Flugzeuge sehen nicht so aus, als wären sie’s wert. Die Ausbildung der Besatzungen in modernen Angriffsverfahren würde Jahre dauern. Wer soll das alles bezahlen? Unser neuer Präsident, der unsere Streitkräfte wie verrückt verkleinert, hält nichts davon, anderen Staaten zu helfen – er zahlt garantiert nicht dafür.«
    »Das braucht mich nicht zu kümmern, Rebecca«, sagte Patrick. »Bekäme ich die Mittel zur Verfügung gestellt, um die Bomber Backfire als Megafortress umzubauen und ihre Besatzungen auszubilden, würde ich’s tun. Dann hätte ich bald den wildesten Haufen von Draufgängern weit und breit. Garantiert!«
    Na gut, sagte Erdal Sivarek sich, jetzt scheinen die Brüder endlich doch aufzuwachen. Kaum hatte er den zweiten ukrainischen Bomber mühelos mit seinem Radar erfasst, ging das Ziel in einen steilen Sturzflug über – mit über fünfzig Metern in der Sekunde und weiter beschleunigend. Sehr eindrucksvoll. Vielleicht verstanden die Ukrainer es doch, Ausweichmanöver zu fliegen.
    Das Radarquadrat, das die feindliche Maschine bezeichnete, wanderte rasch an den rechten Rand von Sivareks Blickfelddarstellung, und er musste rechts einkurven, um das Ziel in seinem Radarkegel zu behalten, damit die Lenkwaffe AIM7 Sparrow es ansteuern konnte. Das war merkwürdig, denn bei dieser Entfernung wanderten Flugzeugsymbole normalerweise nicht so rasch aus. Die feindliche Maschine sendete Störsignale, aber die Elektronik von Sivareks F16 wechselte blitzschnell auf jeweils nicht gestörte Frequenzen und hielt den Bomber weiter erfasst …
    … bis zu dem Augenblick, in dem das Ziel plötzlich nach links abdrehte und in Gegenrichtung über die Blickfeldanzeige wanderte. Sivarek kurvte nach links ein, aber diesmal kam seine Reaktion zu spät – das Ziel verschwand völlig aus der Blickfelddarstellung. Irgendwie war es einem Bomber gelungen, eine F16, die zu den wendigsten Jägern der Welt gehörte, auszumanövrieren und völlig zu verschwinden!
    »Eins-null-eins hat den Kontakt verloren!«, rief Sivarek. »Zwo, haben Sie mich in Sicht?«
    »Habe Sie nicht mehr in Sicht!«, meldete sein Rottenflieger. Das war bei diesen jähen Richtungswechseln kein Wunder. »Bin in fünftausend Metern, steige auf Patrouillenhöhe.«
    »Verstanden«, sagte Sivarek und verlangsamte seine Atmung bewusst, um Hyperventilation zu vermeiden. Ihre vertikale Staffelung betrug mindestens fünfhundert Meter – sie würden nicht zusammenstoßen. »Versuche jetzt, das Ziel wiederzufinden.« Er