Brown, Dale - Schattenpilot

Begleiterin war. »Wer dem Militär etwas verkaufen will, muss es lautstark anpreisen. Das kann Heien aus der Marketingabteilung dir bestätigen - ihr Budget ist fast so hoch wie unser Budget für Forschung und Entwicklung.«
    »Dr. Masters hat allen Grund, stolz zu sein«, sagte Samson, »und ich bin stolz darauf, ihn und das Wolverine-Projekt zu unterstützen. Mit diesen Marschflugkörpern können wir Ziele aus großen Entfernungen aufspüren und punktgenau vernichten, ohne riskieren zu müssen, Piloten in stark verteidigte Gebiete schicken zu müssen. Und wir brauchen vor allem keine Special Forces mehr loszuschicken, um die Spezialeinheiten die genaue Position feindlicher Lenkwaffenund Radarstellungen feststellen zu lassen.«
    »Außerdem haucht das den schweren Bombern neues Leben ein«, fügte McLanahan hinzu. »Ich weiß, dass der Kongress viel Druck macht, damit alle >Schwierigkeiten<, speziell die B-52, zu Gunsten neuerer Jagdbomber abgeschafft werden. Aber eine einzige B-52 mit sechsundzwanzig Wolverines kann eine ganze Staffel Jabos F-16 oder F/A-18 ersetzen - neunzig Prozent billiger und ohne dass zwei Dutzend Piloten ihr Leben riskieren müssen. Außerdem...«
    Ein Warnton in ihren Kopfhörern ließ McLanahan abbrechen. Am unteren Rand seines Bildschirms erschienen zwei fledermausartige Jägersymbole, die rasch näher kamen. »Jäger - bestimmt die beiden F-22, die es auf uns abgesehen haben«, sagte McLanahan. »Ich wette, dass sie stinksauer sind, weil die Wolverines sie ausgetrickst haben.«
    »Sie sollen nur kommen«, sagte Masters. »Wir haben gewonnen - wir haben alle Ziele, die sie schützen sollten, vernichtet.«
    »Die Übung ist erst beendet, wenn wir das Übungsgebiet verlassen haben. Doktor«, sagte Kelvin Carter laut, während er die Schultergurte straffer anzog und mit einer raschen Bewegung seine Sauerstoffmaske wieder einhakte. »Wir haben unseren Auftrag ausgeführt, jetzt müssen wir nur noch überleben.«
    Masters räusperte sich. »Sie meinen... Sie meinen, dass wir vermachen sollen, diese Jäger abzuhängen? Jetzt?«
    »Wir haben keinen Luftkampf angemeldet«, wandte Samson ein. »Ohne Anmeldung läuft nichts.«
    »Okay, die lässt sich nachholen«, schlug McLanahan vor. »Das Übungsgebiet gehört heute Vormittag uns. Redest du mit ihnen, Kelvin?«
    »Wird gemacht, Patrick.« Carter meldete sich sofort auf der Übungsfrequenz. »Saber One-One Flight, hier Sandusky. Wollt ihr spielen?«
    »Sandusky, hier Saber One-One. Verstanden, wir sind dabei. Mal sehen, wie lange wir brauchen, um eure Kiste abzuschießen. ROE, Phase eins?«
    »Positiv, Phase eins, es kann losgehen«, bestätigte Carter. ROE (Rules of Engagement) waren die im Übungsgebiet RED FLAG gültigen Luftkampfregeln; Phase eins war die sicherste der drei möglichen Stufen: Mindestabstand zwischen den Flugzeugen drei Kilometer, höchste Annäherungsgeschwindigkeit dreihundert Knoten, Schräglage nicht mehr als fünfundvierzig Grad, Mindesthöhe zweitausend Fuß über Grund.
    »Verstanden, Sandusky, hier Saber One-One, zwei Maschinen, Phase eins, es kann losgehen.«
    »Ich kann's nicht glauben, ich kann's nicht glauben!«, rief Masters aufgeregt aus. »Zwei Jäger F-22 Lightning sind hinter uns her.«
    »Das gehört alles zur Verteidigungstaktik gegen Angriffe mit Lenkwaffen, Jon«, sagte McLanahan. »Schafft man's, den Lenkwaffenträger zu vernichten, kann der Gegner keine weiteren Marschflugkörper mehr einsetzen. Seid ihr alle gut angeschnallt? General Samson, wir müssen runter.«
    Carters Finger flogen über seine Instrumententafel. Sekunden später leuchteten die elektronischen Befehlsleisten auf Samsons Multifunktionsdisplay auf. »Terrainfolgeradar eingeschaltet, Befehlsleisten sind aktiv, Pilot«, sagte er zu Samson. »Aufgeht's, General !«
    Masters fühlte sich plötzlich sehr leicht, als Samson den Autopiloten der EB-52 einschaltete, der den großen Bomber im Sturzflug heruntergehen ließ. Bei der plötzlichen Umkehr der Gravitationskräfte wurde dem jungen Wissenschaftler schwindlig und fast drehte sich ihm der Magen um, aber er schaffte es, sein Frühstück bei sich zu behalten, während er seine Gurte straff zog. Als er dann wieder aufsah, war vor den Cockpitfenstern nur braune Wüste zu sehen. Als Masters merkte, dass sein Helm wegen des Sturzflugs nach oben wegfliegen wollte, zog er hastig den Kinnriemen und seine Sauerstoffmaske fester.
    »Fünfzig Kilometer, abnehmend«, meldete McLanahan.
    »Sie können