Carpe Somnium (German Edition)

ertönte von drinnen: »Herein!«
    Na klar, anstelle eines Türgriffs wieder nur eine handförmige Vertiefung. Sie seufzte frustriert und klopfte erneut. Ihre Hand tat weh. Plastahlverstärkte Türen waren nicht dafür gemacht, die Knöchel klopfender Hände zu schonen. Kurz darauf glitt die Tür beiseite. Mistletoe trat ein.
    Das Büro war klein und vollkommen unmöbliert, abgesehen von zwei roten Stühlen. Der eine war leer, auf dem anderen saß eine schmale Frau in altmodischen Holoklamotten: Bluejeans mit Schlag und ein enges, langärmliges Shirt mit Blumenmuster. Überall im Raum schwebten Projektionen von so etwas wie Planzeichnungen, detailgenauen schematischen Darstellungen voller sich überschneidender Linien und winziger weißer Beschriftungen. Einer der Pläne schwebte direkt über ihrer Handfläche. Die Frau schob einen Textblock von einer Seite der Anzeige zur anderen, dann zupfte sie das Ganze von ihrer Hand und gab ihm einen leichten Schubs. Die Anzeige glitt über den leeren Stuhl hinweg und gesellte sich zu einem Dutzend weiterer flacher Schaubilder an der Wand gegenüber. Dann drehte die Frau sich um und lächelte Mistletoe verdutzt an.
    »Verzeihen Sie mir, ich glaube, ich kenne Sie nicht aus einem meiner Kurse hier – studieren Sie ausschließlich in Unison?«
    »Sind sie Deirdre O’Hanlon?«
    Ihr Blick musterte Mistletoes Gesicht und Kleidung. Sie behielt ihr Lächeln. »Falls Sie finanzielle Unterstützung benötigen, müssen Sie in den Verwaltungskomplex flimmern.«
    Mistletoe zog die halb verbrannte ESCU -Datenbank aus ihrer Tasche und hielt sie der Frau schweigend hin.
    Deirdre kicherte freudig. »So eins hab ich ja seit Jahren nicht gesehen! Wo haben Sie das Ding denn her?«
    »Hören Sie mir zu. Jiri ist tot. Und ich glaube, Tante Dita auch.« Mistletoe kämpfte mit heißen, unkontrollierbaren Tränen. »Ich will nicht« – ihr Blick verschwamm –, »ich will nicht, dass noch jemand stirbt, wegen dem, was ich bin.«
    Deirdre saß fassungslos da, ihr Mund stand offen. Die projizierten Planzeichnungen lösten sich sämtlich in Luft auf. Quer durch das leere Büro starrten die beiden sich an.
    »Und was sind Sie?«, flüsterte Deirdre, blass und zögerlich, wie jemand, der durchaus wusste, was nun kam, und es dennoch nicht ganz glauben konnte.
    »Vor fünfzehn Jahren sind Sie und Jiri und Dita und noch irgendwer aufgetaucht und haben mich aus einem UniCorp-Labor entführt. Ich träume davon. Es gab Schüsse.«
    »Ma buh …«
Deirdre schluckte hart und deutete auf den leeren Stuhl. »Bitte, setz dich.«
    »Ich steh lieber.« Mistletoe spürte eine jähe Feindseligkeit gegenüber dieser Fremden, einfach deswegen, weil sie lebendig war und es so wohlig bequem hatte, während unterhalb des Sphärenschilds Menschen kämpften und starben.
    »Du musst das verstehen«, sagte Deirdre langsam und bedächtig. »Es ist unendlich lang her, dass ich Teil jener Welt war. Das sind Namen, die ich seit langer Zeit nicht gehört habe. Jiri …« Sie schüttelte den Kopf, als staunte sie über die beiden Silben seines Namens.
    »Er ist direkt vor meinen Augen gestorben«, sagte Mistletoe kalt.
    »Dann bezahlen wir also noch immer mit Blut.« Deirdre blickte an ihr vorbei auf die Wand. »Es gab noch einen von uns, aber er hat es nicht aus dem Labor geschafft.«
    »P.«
    Ruckartig richteten Deirdres Augen sich wieder auf Mistletoe. »Ja. Pjotr war mein Mann. Wieso weißt du von ihm?«
    »Jiris Notizen.«
    »Er hat sich Notizen gemacht? Mit
Namen
?«
    »Bloß den Anfangsbuchstaben. Hab sie in die Luft gesprengt.« Sie entschärfte den schneidend drohenden Ton ihrer Stimme. »Tut mir leid, das mit Ihrem Mann.«
    Deirdres Blick wanderte erneut zu der leeren Wand. »Vor fünfzehn Jahren war ich so ungeheuer idealistisch. Wir alle waren es. Besonders Pjotr – er war ein Träumer. Dita hat immer gesagt, er lebe halb in dieser Welt und halb in der, die er sich
wünschte
, in der der Sphärenschild nie existiert hatte, in der Unison jedem offenstand. Der Rest von uns war ein wenig pragmatischer.« Sie lachte. »Aber Pjotr …«
    Mistletoe sah zu, wie die winzigen Muskeln in Deirdres Gesicht zuckten, sich entspannten, dann abermals zuckten, während sie sich an eine bestimmte, lang begrabene Einzelheit erinnerte. Ihre Lippen kräuselten sich zu einem beinahe unmerklichen Lächeln.
    »Über dich hat er immer gesagt, Anna –«
    »Ich heiße jetzt Mistletoe.«
    »Mistletoe …« Deirdre dachte darüber nach.