Cato 05 - Beute des Adlers

Angriff in einem zuckenden Knäuel aus Leibern zusammen. Die in den vorderen Reihen schrien vor Schmerzen und Angst, die Männer dahinter brüllten vor Wut und Enttäuschung, weil der Vorstoß so abrupt zum Stillstand gekommen war. Währenddessen warfen sich immer weitere Angreifer in die Furt und drückten gegen ihre Vordermänner.
    »Eine schöne Schweinerei!«, rief Macro fröhlich. »Hätte gar nicht besser laufen können.«
    Links und rechts von ihm brachen die Legionäre in Freudengeschrei über den Tumult vor ihnen aus und überzogen ihre Gegner mit Schmährufen. Dadurch löste sich für einen Augenblick die feste Geschlossenheit der römischen Reihe, doch Macro ließ es ihnen durchgehen. Sollten die Männer diesen Moment des Triumphs genießen – angesichts dessen, was ihnen noch bevorstand, konnte ihre Moral gar nicht hoch genug sein.
    Schließlich beendeten die Kriegshörner das Durcheinander in der Furt mit drei tiefen Tönen. Langsam traten die Briten den Rückzug an und stellten sich an der Böschung entlang des Fußwegs auf. Die Krieger an vorderster Front versuchten, sich aus dem Getümmel zu befreien und zurückzuhumpeln. Einige schafften es nicht. Sie waren entweder von den Pfählen aufgespießt, ertrunken oder vom Gewicht der nachrückenden Männer erdrückt worden. Fast alle, die die Briten zurückließen, waren tot. Nur wenige Verwundete zappelten schwach in der Strömung, die dünne rote Schlieren mit sich flussabwärts trug.
    »Die erste Runde geht an uns!«, rief Macro seinen Männern zu, die daraufhin in Freudenschreie ausbrachen. Als der Jubel langsam abebbte, warf Macro einen Blick über die Schulter und presste die Lippen zu einer dünnen Linie zusammen. Von der Kohorte war immer noch nichts zu sehen. Wenn der Bote sie nicht gefunden oder nicht rechtzeitig erreicht hatte, würde die Verstärkung zu spät für die Dritte Centurie eintreffen. Dann konnte Macro entweder die Flucht ergreifen oder bis zum letzten Mann kämpfen. Wenn er sich für Letzteres entschied, würde sein Opfer der römischen Armee, die Caratacus auf den Fersen war, nur wenig Zeit erkaufen. Macro glaubte nicht einen Augenblick, dass die Verteidigung dieser Insel lange genug standhalten würde, damit General Plautius den Feind einholen und vernichten konnte. Doch wenn er den Rückzug befahl, würde man ihn beschuldigen, dem Feind eine Fluchtmöglichkeit aus der Falle eröffnet zu haben. Und für eine solche Pflichtverletzung gab es nur eine einzige Strafe. Wie er es auch drehte und wendete – er war ein toter Mann.
    Mit einem dünnen, bitteren Lächeln zuckte er mit den Achseln. Das war nur allzu typisch für die Armee. Wie oft schon hatte er sich in einer Situation befunden, in der jeder Ausweg gleich unangenehm war? Wenn es eines gab, worauf Macro im Jenseits hoffte, dann war das: nie wieder solche Entscheidungen treffen zu müssen.
    Am anderen Ufer hatte sich der Feind neu aufgestellt und setzte sich wieder in Bewegung. Sofort scheuchte Macro alle Gedanken an die Zukunft beiseite.
    »Formiert euch!«, befahl er.
    Eine kleine Gruppe feindlicher Krieger näherte sich dem Lager – diesmal ganz ohne wildes Kriegsgeschrei und unbedachtes Vorpreschen. Stattdessen arbeiteten sich die Briten vorsichtig nach vorn. Sie hatten noch nicht einmal die Waffen gezogen, um sich besser vortasten zu können. Genau wie es Macro erwartet hatte. Zufrieden wartete er, wie sie wertvolle Zeit damit verschwendeten, die Hindernisse zu entfernen, mit der Macros Männer die Furt gespickt hatten. Außerdem hatte er noch einen weiteren Trumpf in der Hinterhand.
    »Schleudern bereit machen!«
    Macro hatte die Männer, die mit den Stockschleudern aus dem Hilfstruppenlager ausgerüstet waren, an den Flanken seiner Centurie postiert. Vor ihnen lagen kleine Haufen aus runden Flusskieseln bereit. Die Legionäre legten Schilde und Speere ab, traten zurück und steckten Steine in die Ledertaschen am Ende der langen Stöcke. Ein schwirrendes Geräusch erfüllte die Luft, als die Legionäre die Schleudern über dem Kopf kreisen ließen und auf Macros Befehl warteten.
    »Schuss frei!«
    Mit einem vielstimmigen Zischen jagten kleine dunkle Punkte über die Furt auf die feindlichen Krieger zu. Manche prallten von Schilden ab oder klatschten wirkungslos ins Wasser, doch viele fanden ihr Ziel, zertrümmerten Schädel und brachen Knochen.
    »Sehr gut!«, rief Macro. »Feuern nach eigenem Ermessen!«
    Schon bald bildeten das Schwirren der über den Köpfen