Champion Jack Barron

und gerade da geht augenblicklich die ganz große Action ab. Und dieses Thema darfst du nun nicht mal auch nur aus der Ferne streifen.
    Als er aufstand, war sein Hosenboden schweißnaß, und Jack Barron verspürte einen seltsamen Verlust, als er sich an den Adrenalinstoß bei seinem Duell mit Howards erinnerte, die Trivialshow dieser Woche ließ eine seltsame Nostalgie nach dem großen Spiel um den großen Einsatz in ihm wach werden, ein Spiel, das bereits ausgespielt war.
    Bei solchen Anlässen, dachte Barron, überlege ich mir immer, warum ich dieses Geschäft so intensiv betreibe? Vielleicht gibt es irgendwo doch was Größeres, als nur ein Star zu sein?
     
    „Sag es nicht, Sara, um Himmels willen, sag es nicht. Ich weiß, ich weiß, ich habe heute nacht ein Dinosaurierei gelegt“, sagte Jack Barron, der seine Sportjacke öffnete, worauf er sich schlaff auf den Boden neben Saras Stuhl fallen ließ, in seiner Tasche herumfummelte und eine Packung Acapulco Gold herausholte. Er steckte den Joint in den Mund, zündete ihn an, sog den Rauch ein, inhalierte, das alles, während Sara ihn ausdruckslos ansah. „Ein tausend Jahre altes stinkendes chinesisches Dinosaurierei und überdies auch noch schimmlig, so sieht’s aus.“
    „Ich fand das Strip City-Thema recht interessant“, sagte sie, was er als dumme, unmaskierte Freundlichkeit erkannte. „Aber den Spinner, den du am Schluß hattest …“
    „Erinnere mich bloß nicht an den“, sagte Barron. „Ich weiß, was du sagen willst, und ich will es nicht hören, die Show heute nacht war so richtig nach Joe Sw …“
    „He, ich wollte überhaupt nichts sagen. Was ist los mit dir, Jack?“
    Yeah, was ist los mit dir, Mann, dachte Barron. Sie versucht nur, dich wieder aufzupäppeln, und du trampelst mit genagelten Paranoiastiefeln auf ihr rum. Komm schon, Mann, du hast schon zuvor schlechte Shows gemacht, Dutzende, und hast dich auch nie so darüber aufgeregt. Hör auf, um Himmels willen!
    Er kniete hin, zog Saras Gesicht mit den Händen zu seinem, küßte sie Zunge an Zunge, beließ es einen Pro-forma-Moment dabei, konnte aber kein Interesse entwickeln, daher ließ er es wieder. Scheiße, dachte er. Mein Kopf ist dauernd anderswo, seit ich herausgefunden habe, daß jemand Magde Hennering ermordet hat. Jemand … yeah, klar. Jemand, der Benedict Howards heißt und meinen Namen auf einem hübschen Stück Papier hat, der glaubt, ich gehöre ihm, und vielleicht hat er sogar recht. Tötete Hennering, weil der Schwachkopf ein stinkendes Stiftungsgeheimnis herausgefunden hat, das ihn zu Tode ängstigte, das Howards zu Tode ängstigte … und was könnte Howards schon zu Tode ängstigen …?
    Jesus H. Christus! Starrt mir die ganze Zeit ins Gesicht! Das einzige, wovor Bennie Angst hatte, war, ich könnte etwas über die Unsterblichkeitsbehandlung herausfinden … Das muß Hennering herausgefunden haben, deswegen ließ er ihn töten! Und dieser Schwanzlutscher Howards dreht mir praktisch schon den Arm rum, daß ich mich ja dieser Behandlung unterziehe!
    Barron ließ sich wieder auf den Boden fallen, nahm einen neuen Zug. Da haben wir’s, dachte er. Alle Wege führen nach Rom. Howards ist bereit, einen Senator dafür zu töten, so sehr fürchtet er sich, jemand könnte es herausbekommen. Andererseits … warum soll ich dann die Behandlung so schnell wie möglich bekommen? Ergibt keinen Sinn, wenn er das Geheimnis für sich behalten will. Warum? Warum? Was, zum Teufel, geht hier vor?
    „Was ist los, Jack?“ fragte Sara. „Du siehst aus, als würdest du gleich aus den Latschen kippen. Und der Kuß eben war etwa so sexy wie ein Beutel mit tiefgefrorener Hühnerleber.“
    „Ich weiß es nicht, Baby“ (kann ihr nicht sagen, daß Howards rumläuft und Leute umbringt, würde sie zu sehr belasten), „es liegt einfach nur was Schlechtes in der Luft, nichts Persönliches.“
    „Könnte es nicht sein, daß du wegen dir selbst ein wenig zornig bist, weil du nur rumgemacht hast, obwohl du eigentlich wieder Howards an die Kehle wolltest?“ fragte sie, halb wissend, halb hoffend.
    „Das auch“, murmelte Barron. „Aber nicht aus deinen Zack-bumm-Bolschewikengründen. Bennie zu zerfleischen war eine gute Werbung, die Einschaltquote letzte Woche war die beste seit drei Jahren, verdammich. Und danach Woody Kaplans Irrsinn und irgendein betrunkener Wahnsinniger, das war derselbe Scheiß, der den alten Joe Swyne den Kopf gekostet hat. Langeweile ist tödlich, und wenn man die große