Champion Jack Barron

Babybolschewikentage, Schwarz und Weiß vereint und all das, Märsche, bei denen er ausnahmslos immer sein Leben riskiert hatte, wenn er auch nur das Maul aufgerissen hatte, er spürte die Hitze des lebensechten Gouverneursarms in sich eindringen, und die Menge war so dick, daß man sie hätte schneiden können, schrie unaufhörlich zornig aufgesetzte Madison-Avenue-Hoffnungen hinaus, ausverkaufte schwarze Verlierer, immer ausverkauft, übertölpelt, betrogen, verlacht, benützt, an die Fische verfüttert, und was auch immer Luke, der Arsch, denen hier angetan hat … ach, Scheiße, denen ist es ernst damit, für diese armen Wichser ist das kein Spiel, für sie ist es das echte Itzibitzi, und wie kann ich ihnen auch noch in die Eier treten, wo sogar Luke sie benützt?
    „Der Schwarze Bleiche! Der Schwarze Bleiche!“
    „Danke … danke …“ sagte Barron in das Mikrofon, das ihm eine schwarze Hand hinhielt, hörte die leise Rückkopplung seiner Stimme, sein Gesicht war schützend hinter der Brille verborgen, fast wie in einer Champion Jack Barron- Sendung.
    „Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll. Ich hatte nie mit so etwas gerechnet (hier trat er Luke echt fest gegen seinen klugscheißerischen Knöchel), und ich verstehe es auch nicht ganz. Ich meine, ich bin kein Kandidat für nichts, wie verschiedene andere Burschen, die mir den Arm um die Schulter legen.“
    Er lächelte sein bestes Einer-von-den-Jungs-Lächeln. „Ich kann nur eines sagen, diese Schilder mit der Aufschrift ‚Der Schwarze Bleiche4, das ist das Netteste, was je jemand über mich gesagt hat. Und auch wenn es nicht so ganz stimmt, ist es doch schön anzuhören, nicht nur für mich, es muß auch für das ganze Land etwas Erstrebenswertes sein. So sollte es überall in den Vereinigten Staaten sein: schwarze Weiße und weiße Neger, denn wir sind alle Amerikaner, und keiner von uns, ob nun schwarz oder weiß, sollte das je vergessen. Das ist das Amerika, das wir uns alle wünschen, aber ich schätze, bis zu seiner Verwirklichung müssen wir uns eben noch mit dem Schwarzen Bleichen begnügen, so lange, bis dieses Land erwachsen geworden ist und alle zu Zebras geworden sind – und ich hasse es, hier den Gouverneur korrigieren zu müssen, aber das Zebra ist ein farbloses Tier mit schwarzen und weißen Streifen.“
    „Laß das Phrasendreschen!“ flüsterte ihm Luke ins Ohr, als die Menge in Jubelrufe ausbrach. „Immer noch der alte Jack Barron. Ich wußte, ich kann mich auf dich verlassen.“
    Hurensohn, dachte Barron, hätte ihnen allen erzählen sollen, was wirklich abgeht. Hätte ihnen sagen sollen, wie sie eigentlich benutzt werden, wie ich benutzt werde, um sie zu beeinflussen, Luke. Yeah (während die Menge unaufhörlich weitertobte, mit Schildern winkte, Blitzlichter blitzten Kinestopbuttons vorgehalten wurden heiße Suchscheinwerfer der National TV über ihn hinwegglitten und er den Klang seines Namens auf verzweifelten Lippen hörte, was ihn ungeachtet aller Vorbehalte antörnte, wurde der alte Berkeleybabybolschewik in ihm wach, mit Erinnerungen an Jack-und-Sara an andere Mengen an Blut, sein fleischgewordenes Wort – und wie wird das die Zuschauerzahlen wieder hochtreiben), und vor allem, wie sie dazu benützt wurden, ihn zu bearbeiten.
    „Du kannst dich darauf verlassen, daß du einen deftigen Tritt in den Sack bekommst, hier vor der Kamera, wenn du mich nicht ganz flott hier rausholst“, sagte Barron drohend, nur halb bewußt (gib’s zu, Mann, es packt dich doch!), daß es ihm auch gefiel.
    Luke lachte ein aufreizendes Ich-weiß-Bescheid-Lachen, wie zwei alte Kumpel, die sich beide auf der Straße wieder begegnen, nachdem sie einen Ausflug in denselben billigen Puff hinter sich haben. Immer noch den Arm um seine Schulter gelegt, führte er Barron zu der Limousine, pfiff „Heil dem Führer“ dabei, entsetzlich falsch, und schüttelte unaufhörlich den Kopf.
    Ach, laß den Scheiß, Mann, dachte Barron, als der Handlanger ihm die Wagentür öffnete. Aber aus einem quischottschen Grund nahm er die Brille erst ab, als er im Wagen saß.
     
    „Na gut, Lothar, was soll das alles?“ fragte Jack Barron, als der Wagen anfuhr. Er saß hinten im abgeschlossenen, vollklimatisierten Innern mit Luke, wie in einer Art rollendem Champion Jack Barron -Fernsehstudio, und rollte durch die Straßen von Evers, Mississippi – bunt zusammengestückelte, heruntergekommene und halbverfallene Slums, kaum daß man das tolle Flughafengebäude hinter