Champion Jack Barron

dem Wissen, daß er ein Machtjunkie war, immer mit dem Wissen, was er war, warum er es war und wie man es ihm angetan hatte, und dabei immer noch ein Mann, und Lukas Greene lächelte ein bitteres bitter-aber-triumphierendes Lächeln und sagte: „Und das aus dem Munde des Mannes, der einst sagte, der übelste Moment ist der, wenn man sich zum Ausverkauf entschließt, und niemand kauft etwas?“
    „Was soll das heißen?“
    „Was das heißen soll?“ schnappte Greene. „Das soll heißen, daß du genauso voller Scheiße steckst, und das wissen wir auch beide! Jeder Mann könnte da sitzen mit dem Wissen, er hat nichts mehr zu gewinnen oder zu verlieren, und so was zu einem Freund sagen, und du weißt verdammt gut, ich weiß, daß du mit allem recht hast, alles, was ich hier unten getan habe, war, als hätte ich in einen Hurrikan gepißt … das ist ein Mann, dem ich folgen würde, dem ich einst gefolgt bin, ein Mann, dem jeder schwarze Einwohner Amerikas gefolgt ist, und das wissen wir auch beide. Verdammt Jack, du kommst wirklich einem Schwarzen Bleichen am nächsten. Gottverdammt, warum willst du das nicht zugeben? Du bist dort unten ein Held, im Village, in Harlem, in Strip City, in jedem verdammten Getto im Lande, weil du der Bursche bist, der aus der Gosse bis zum höchsten Gipfel geklettert ist, ohne dabei auszusteigen, du hast deine fünf Sinne noch beisammen, und auch dein großes Maul hast du noch, aber du bist nicht auf einem ganzen Berg von Leichen die Erfolgsleiter hochgeklettert. Das ist dein Image, Mann, du selbst hast es gemacht, und ob es nun stimmt oder nicht ist scheißegal, weil deine Anhänger es glauben wollen, und du kapierst, wie du es machen mußt, daß sie es tatsächlich glauben – und dieses Spiel, Claude, heißt auch Politik!“
    Da er an seinen Namen in dreifacher Ausfertigung auf Howards’ Vertrag dachte, sagte er: „Das, Rastus, lasse ich nicht gelten. Wenn ich der Volksheld bin, sage ich gewiß verdammt wenig für das Volk … Verdammt, ich habe das alles satt. Ich bin hergekommen, um mit diesem Burschen Franklin zu sprechen, und nicht um eine Diskussion über die ethische Struktur des Universums abzuhalten. Hast du ihn gefunden?“
    „Ich habe seine Adresse und Telefonnummer. Ich werde ihn mit einem Wagen abholen lassen. Er wohnt verdammt nahe bei der Stadt. Du wirst bei mir bleiben, dort kannst du dich in aller Ruhe mit ihm unterhalten.“
    Barron besah sich die schimmernden Regierungspaläste, die vor ihm aufragten, dann sah er zurück durch das Heckfenster zu den heruntergekommenen Elendsvierteln von Evers, die nun kaum noch zu sehen waren.
    Ich muß wieder auf diesen Straßen gehen, dachte er. Weiß nicht warum, aber ich muß es tun. Muß Luke und Sara und Howards und Franklin zeigen, was los ist. Da geht die echte Show ab, dort in dem Rattenloch, dort beim Publikum, beim Itzibitzi, nach neuesten Schätzungen hundert Millionen Publikum dort draußen in der Gosse … Jack Barron kehrt zum Volk zurück. Sara würde sich in die Hosen machen, und warum nicht?
    „Nein, Mann“, sagte er. „Ich bin nicht in Stimmung, dieses Bwana-schpiel mitzuschpielen. Ich muß den Burschen auf seinem eigenen Grund und Boden sehen. Ich muß ihn dort draußen treffen.“

 
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    Nächtliche Straßen. Yeah, nächtliche Straßen von Harlem, Watts, Fulton, Bedford-Stuyvesant, Ost-East Village, Evers, überall dasselbe, heiß und überfüllt und erfüllt vom Gestank billiger Lebensmittel Dreck Pißpötte Junk und billiges Hurenparfüm; Öl-auf-Stahl-Geräusche der Stille, zu still in Schäbigstadts Seitenstraßen, das hohle Getue einer Samstagnacht (es ist immer Samstagnacht) auf der King Street, Evers’ Pulsader.
    Die Straße, Die Straße, die von der Lenox Avenue zur Bedford zur Fulton zur King Street führt, die Nacht auf Der Straße ist dieselbe wie in jeder anderen Stadt, mit auswechselbaren Teilen des in Massen produzierten Schwarzen Amerikas, wie Billigkopien der echten Ware aus japanischen Billigläden; Huren Junkies Bars Lenox Avenue Stripkneipen Fulton Jazzkeller Bedford Absteigen grelle Straßenlichter Dealer Penner. King Street Miasma; eine Desolation Row {14} der Gänseblümchenkettenerinnerungen von Küste zu Küste gab Barron das Gefühl eines bleichen weißen Jägers, der den schwarzen Dschungel der King Street durchwandert – der Bleiche, der Mann, Jäger und Gejagter.
    Kannst deinen Arsch verwetten, daß es dort drüben keine „Schwarzen Bleichen“ gibt, dachte Barron, der