Champion Jack Barron

gewissen Zeitverzögerung bewußt.
    Der erste Schuß galt mir! Déjà vu Gewehrschüsse Cowboys Indianer jagen einen Hügel hoch nach Iwo Jima Eliot Ness Zapruder Film Knarren marschierende Soldaten Oswald entfaltet Vietnamspruchband Kriegsechos hallten in seinem Geist wider … aber das Blut, das literweise über den Gehweg floß, war derselbe Stoff wie der, der tröpfchenweise über sein Gesicht rann, derselbe wie der, der aus seinen Knien sickerte, Teile von Henry George Franklin, weiße Knochensplitter und Schädelstücke in übelkeitserregender Röte war derselbe Stoff wie in ihm auch, derselbe verwundbare pulsierende Sack voller schleimiger Organe, das, was ihn am Leben hielt.
    Tot … ich könnte tot sein, auch dort liegen, ein Klumpen verfallenden Fleisches, kein Unterschied, aber er hat mich verfehlt. Aber er wollte mich nicht verfehlen, der erste Schuß war auf meinen Kopf gezielt, und nachdem er Franklin erledigt hatte, kümmerte er sich wieder um mich, der Arschficker versuchte, mich zu ermorden, er versuchte tatsächlich, mich totzumachen. Irgendein Hurensohn wollte meinen Tod!
    Soviel also zu deiner itzibitzi Straßenrealität, Klugscheißer! So ein Ruby-Oswald-Sirhan-Irrer will …
    Das Bild des Mannes mit der auf der Mülltonne aufgelegten Knarre blitzte über den Playbackschirm seines Verstandes, der Zoom fuhr voll auf die Waffe: kaltes, zweckdienliches, höchst effizientes Stück Metall. Schnellfeuer, keine per Post bestellte Versandhaus-22er, keine Manila-Carcano. Eine Profiwaffe.
    Und eine Profiarbeit.
    Peng! Peng! Peng! Fünf Schüsse, einfach nur so, der erste gleich mitten rein in die Rübe, wenn ich nicht stehengeblieben wäre, die beiden nächsten in Franklin und dann noch zwei in den Wagen. Bestimmt ein Vertragsjob!
    „Alles in Ordnung?“ Der Bulle war bei ihm angekommen, warf der Leiche einen flüchtigen Blick zu, dann ignorierte er sie wie auch den Rest des unappetitlichen Sammelsuriums auf dem Boden. Das Gesicht des Bullen glich eben dem jedes anderen Bullen auch, er bemerkte kaum, daß es schwarz war.
    „Nichts gebrochen …“ murmelte Barron, dessen Gedanken ganz woanders waren, nämlich wieder in seinem Apartment, Benedict Howards sagte: „Lassen Sie die Finger von Franklin, sonst … Howard scheißt vor Angst in die Hose, Hennerings Flugzeug explodierte, seine Witwe stirbt unter den Reifen eines gemieteten Lastwagens … Sonst … sonst …“
    Nur drei Leute wußten, daß ich hierherkommen würde und hatten Zeit genug, das hier zu arrangieren, erkannte er. Sara. Luke. Und Howards.
    Sonst keiner. Howards tötete Franklin, wie er auch Hennering tötete, und versuchte, mich zu töten. Kann nur Howards gewesen sein!
    Die Stiftung hat Tessie Franklin gekauft. Dieser Geistesblitz schien ohne Motivation zu kommen, aber im Nachimage der Inspiration konnte er die Logik dahinter klar und deutlich ausmachen:
    Howards ist der einzige Mann auf der Welt, der einen Killer in so kurzer Zeit hatte anheuern können. Howards wollte meinen Tod, wollte Franklins Tod, nun hab’ ich nichts mehr, mit dem ich live auf Sendung gehen könnte …
    „He“, sagte der Bulle, „sind Sie nicht Jack Barron? Klar, ich sehe Ihre Show jede Woche.“
    „Öh …“ grunzte Barron, der immer noch von der Konvulsion seiner Logikkette gefesselt war, er erinnerte sich an die erste, direkt auf seinen Kopf gezielte Kugel, an die beiden weiteren Versuche, nachdem Franklin tot war … Kein Zweifel, der Schwanzlutscher Howards wollte meinen Tod, Franklin oder nicht Franklin, und das ergibt keinen Sinn, denn der einzige Bursche, mit dem ich die Show hätte machen können, ist ja tot. Es sei denn …
    Es sei denn, es gibt noch andere Leute, die ihre Kinder an die Stiftung verkauft haben und die noch frei rumlaufen.
    „Yeah, ich bin Jack Barron“, sagte er, sich gewaltsam davon losreißend. „Ich bin Gast von Gouverneur Greene. Könnten Sie mir vielleicht muypronto einen Wagen zum Gouverneurswohnsitz holen? Ich hab’ viel zu überprüfen.“
    „Haben Sie eine Ahnung, wer Sie ermorden wollte, Mr. Barron?“ fragte der Bulle.
    Barron zögerte. Nein danke, dachte er, das muß zwischen Bennie und mir bleiben. Zu viele Verwicklungen, häng selber schon zu tief drin – Unsterblichkeit, drei Morde und mein Name damit in Zusammenhang, die Show, nationale Politik, und weiß Gott was noch alles, alles zusammengeballt und verschnürt wie eine Mobszene bei einer Versammlung spastischer Kraken, zu viele Wellen, als daß man es