Champion Jack Barron

erweckten Bilder von Berkeley, Los Angeles, Friedensmarsch-Babybolschewikaugen, die nicht mehr jung waren, starrten ihn an wie eine Art Plastikjesus, glühend, Held von etwas, an das er selbst seit langem nicht mehr glaubte. Sein eigener Name verspottete ihn von der Werbung einer Freakshow: „Champion Jack Barron“, sagten die Kinestopbuchstaben.
    Yeah, Baby, kapier’ dein immerliebendes Publikum! „Champion Jack Barron“ – sprichwörtliche Bekanntheit startete direkt mittenmang hier in der Heimat, zu der es kein Zurück mehr gibt; Straßen der Vergangenheit, dein Jugendtraum, aber alles nur Scheiße, und nichts davon real.
    Aber gefangen vom Rhythmus von Hitze warmen Körpern Klanggeruch seines eigenen Namens, winkte Barron zurück, lächelte, pries sich selber an wie ein verdammter abgewichster Hollywoodschauspieler.
    Der Verkehr beschleunigte schließlich wieder, als der Jag an Thompson vorbeifuhr und aus den Gesichtern verschleierte Phosphorpünktchen auf einem Fernsehschirm wurden, die Schreie sanken zu gedämpften Hintergrundgeräuschen herab. Und als er in den West Broadway einbog, Richtung Houston, die meistbefahrene ostwestliche Durchgangsstraße, da schwitzte er heftig – wie aufrecht im Bett sitzend, am Ende eines wahnsinnigen, feuchten Traums.
     
    Warum tue ich das, fragte sich Jack Barron, den der Fahrtwind des offenen Jag langsam abzukühlen begann, während er ostwärts auf die First Avenue zusteuerte. Wer spielt nun mit Jack Barrons Kopf – der Hirnfickermeister höchstpersönlich, kein Geringerer. Wen machst du an, Mann? Hättest direkt die Seventh nach Houston fahren sollen und nicht abseits durch Clown Alley, mit dem idiotischen Verkehr, du wußtest› daß man dich sehen würde, das war’s. Jack Barron Fanclub: jeder Verlierer im Village, Junkies im San Fran, unglückliche Weiber, wo immer du auch bist in Berkeley, Strip City, Straßenszene, die sich von Block zu Block erstreckt, aber nur eine große, wo alles abgeht, von Commercial Street bis MacDougal bis Haight bis Sunset, hinterherjagen, den beschissenen Geist des Ruhms verfolgen, Mittwochnachttechtelmechtel mit dem Burschen, der aus Dreck Geld gemacht hat.
    An der First Avenue bog Barron nach links ab, und mit der Straße änderte sich auch seine Stimmung: First Avenue: Hauptanziehungspunkt der Insider. Nepper-Schlepper Bars, Kaffeehäuser, Discos, Galerien, Zonkshops in den Kellern halbverfallener Polackenhäuser, Straße und Straßenstimmung, wo die Geister der Zukunft sich ihre blanken Neonärsche an denen von untergehenden Slawisch-Jüdischen-P.R.-Gettogespenstern der Vergangenheit reiben.
    Yeah, dachte Barron, hier ist die Action, Grenzstadt, Paranoiasville, halbbilliche Apartments, Folkshops des neuen stoneden Gettos im Aufbau, Aufbau von Guerillakriegen gegen den altmodischen mietenkontrollierenden Elendsviertelfürsten, High-society-Slumszene einer sterbenden Vergangenheit – Blumenkinder drängen so sehr hinein, wie eine Woge von Einwanderern schon weiß Gott wie lange drängelt, um herauszukommen.
    Dem Arsch ist Jacke nicht näher als Hose, dachte Barron. Villagetage, Berkeley war der Ort; Berkeleytage, Strip City, und dann wieder hierher zurück in der gottverdammten von Küste zu Küste reichenden Gänseblümchenkette. He, wo geht’s lang zur Action, Mann? Und Baby, wenn’de zu’n Verlierern gehörst, dann ist die Action immer anderswo. Warum also nicht die Rückseite des Spiegels, Champion Jack Barron- Land in elektrischen Kontakten mit Orten der Macht, Acidträume von der Revolution, hundert Millionen (nach neuesten Schätzungen) Insidergeheimnisse: Tritt-sie-in-den-Arsch Jack Barron nimmt die Vips hoch, einer von uns, Mann. Der Vogel ist auf unserer Seite.
    Stimmt, oder etwa nicht, dachte Barron. Eigene Gründe, Kreditfähigkeitsgründe, ich bin auf ihrer Seite, auf der Seite eines jeden problembeladenen Geschöpfes im Universum, phosphorpunktiertes Bild der leuchtenden Glocken der Freiheit, die verkünden: Feind dessen, der sich ihn zum Feind macht, Freund derer, die sonst keine Freunde haben.
    Was also plagt dich so sehr an diesen Buchstaben?
    Wer, warum, woher kommen sie? Das ist die Itzibitzifrage. Luke oder Morris oder beide hantieren bereits herum mit Proben von prospektivem Imagefleisch für TV-Dinner – oder am Ende doch nur Zonk?
    Scheiße, Mann, du weißt genau, was dich plagt. Sara zerrt deinen Millionen-Dollar-Arsch herunter. Ein lausiger Telefonanruf und ab in den Wagen und ab ins Village und ab in