Champion Jack Barron

die Vergangenheit, so schnell dich deine fetten Michelins tragen; Perlentauchen in Gülle, tumber Song der 60er, aber sehr treffend, immer noch:
     
    „Slum Goddess from the Lower East Side
    Slum Goddess, gonna make her my bride …
    The first time that I balled her I went outa my mind …“ {9}
     
    Oh, du hast ja so recht, Baby! Also bin ich hier und schleife meinen Schwanz die First Avenue entlang, mittenmang zurück in die ganze verblödete Szene, der ich vor sechs Jahren den Rücken gekehrt habe. Sara, wenn du stoned bist, wenn ich ankomme, werd ich die Scheiße aus dir rausprügeln, so wahr mir Gott helfe.
    Aber als er den Jaguar an der Ecke First Avenue Ninth Street parkte, fragte er sich, wer wirklich die Scheiße aus wem prügeln würde.
     
    Saras Apartment befand sich im dritten Stock eines fünfstöckigen Altbaus (was für ein Fortschritt! Früher hatte jeder, den man im East Village hatte besuchen wollen, immerim fünften Stock gewohnt), und man konnte ihre Eingangstür schon von weitem erkennen: Die Tür selbst und die darumliegende Wand war mit einem andauernd den Türumriß verschleiernden, beweglichen Kinestopmuster bemalt – wellenförmige, frei konstruierte konzentrische Streifen in Schwarz und Chartreuse, die die Illusion eines Tunnels erzeugten, der über den Türrahmen hinausragte und sich in konzentrischen, unregelmäßigen Kreis-im-Kreis-Spiralen auf einen bemerkenswert ungewöhnlich angebrachten schreiendgelben Türknopf zubewegten, der Fokus des Musters, der sich seltsamerweise fast ganz oben an der Tür befand.
    Barron blieb stehen und starrte den Türknopf an, er fühlte sich in dem Muster gefangen, schreiende hellgrüne Flecken hoben sich von dem dunklen Hintergrund ab und umschlichen ihn wie ein elektrisch geladener Neontunnel, sogen ihn ein wie Saras glatte Beine um seine Lenden und lenkten seine ganze Aufmerksamkeit auf den goldenen Knauf –‚Öffne mich! Öffne mich! Laß mich dich einsaugen, Baby!’ schien das Kinestopmuster zu sagen.
    Barron konnte ein Lächeln nicht unterdrücken, er wußte, das war nicht exakt seine Wunscherfüllungsphantasie, aber die gute Sara wußte verdammt gut, was man mit dem Material anfangen konnte – macht aus dem Eingang zu ihrer Behausung eine Fotze für die Welt. Die Farbe beachten, Mann, ist alt, beginnt an den Rändern bereits abzublättern, dieses Ding war schon lange hier, bevor sie dich anrief. Vergiß nicht, was das bedeutet, und benimm dich entsprechend.
    Er drückte den Elfenbeinknopf im Zentrum des Knaufs, hörte die Bandaufzeichnung eines chinesischen J.-Arthur-Rank-Gongs im Innern, Schritte, von einem Teppich gedämpft – und dann öffnete Sara die Tür. Sie stand unter der Tür, von einem einzigen weinroten Scheinwerfer grob umrissen, die dunkle Diele hinter sich, ihr langes goldenes Haar fiel über ihre Schulter, ein schwarzer Seidenkimono, der wie Öl über ihre nackten Brüste floß, ihre Hüften, harte und spitze Nippel unter dem Stoff, Bauch-Bein-Konvergenz, das Dreieck aus zartem, weichem Fleisch konnte man hinter dem schwarzen Stoff nur vermuten.
    Déjà vu -Ironie des Eintretens in sein Penthouse, erinnerte an sein eigenes Komm-in-mein-Schloß, komm schon, seine eigene erlesene Erinnerung und von wem er die hypnotische Kinestoptechnik gelernt hatte. Daher lachte Barron und sagte: „Der Weg zum Herzen eines Mannes führt durch den Magen, der zwischen die Beine durch die Augen, was, Sara?“
    „Immer noch der alte Jack“, sagte sie mit einem unerwartet verlegenen Lächeln, das ihn aus dem Gleichgewicht brachte und einsog in diese fröhlich-lachenden-traurig-pathetischen-mutigen Augen, quer durch alle Ebenen der Illusion, Insiderscherz des Universums zwischen ihnen, Funke von altem Liebe-Jack-und-Sara-Schicksals-Berkeley-Los-Angeles-Mythos, ihr unschuldiger Zynismus ein Schwert gegen die Finsternis. „Magie ist bei dir zwecklos; ich vergaß die Rune, die du gegen Zauberei anwendest.“
    „Vielen Dank, J.R.R. Tolkien“, sagte er, trat ein und schloß die Tür hinter sich mit einer kontrollierten Protokollgeste. „Können wir uns in dieser Höhle der Winde auch irgenwo hinsetzen?“ fragte er und unterdrückte heftig Drüsenreaktionen. Ruhig bleiben, sagte er zu sich.
    Sie lächelte, führte ihn durch die tanzenden samtschwarzen Korridorschatten (schwarze Schlieren über Kinestopmuster, dachte er, Bild von Champion Jack Barron -Hintergrund; wir spielen dasselbe Spiel, nur die Farben sind anders) in ein Atelier, dessen