Champion Jack Barron

Fußboden mit Strohmatten ausgelegt war, es enthielt niedere, einfarbige, geometrisch präzise japanische Möbel, scharfkantig im neutralen Licht der Pseudolateme an der Decke, tausend Jahre entfernt von den itzibitzi-neonbarocken Villagestraßen, kühl, kantig, rechteckig. Er setzte sich auf ein rosa Plüschkissen vor einem schwarzen Tischchen und lächelte dem Fernsehgerät zu, das arrogant wie ein Yankeeimperialismo in orientalischer Umgebung darauf thronte.
    Sie setzte sich neben ihn, öffnete ein blaues Kästchen auf dem Tisch, nahm zwei Zigaretten heraus und gab ihm eine. Er betrachtete das Markenzeichen, schnappte: „Kein Gras, Baby. Nüchternes Gespräch, und damit meine ich, wir beide sollen nüchtern sein, sonst gehe ich wieder.“
    „Dein Sponsor, Acapulco Gold“, sagte sie und befingerte unschlüssig den Joint. „Was würde wohl der Sender dazu sagen?“
    „Laß den Quatsch, Sara.“
    „Schon gut, Jack“, gehorchte sie, plötzlich hilflos und mit unverhüllter Kleinmädchen Verwirrung (als wäre ich derjenige, der alles begonnen hat).
    „Ich … ich hatte gehofft, du würdest das Skript für diese Szene schreiben. Das war immer schon dein Bier, nicht meines.“
    „Mein Bier? Paß auf, Baby, das war deine Sache, von Anfang an. Du hast mich angerufen, erinnerst du dich? Du hast um dieses Treffen gebeten, ich habe meinen Schwanz nicht hierher geschleppt, um …“
    „Nein, Jack?“ fragte sie leise.
    Und er sah in ihre tiefen, dunklen Augen, die grundlosen Löchern glichen, seine gefesselt an ihre gefesselt an seine wie Röntgenkameras, die einander endlos in einem Feedbackkreis fixieren, Pupille in Pupille, Iris in Iris, sie verschlangen ihn und sagten: Ich weiß, du weißt ich weiß wir wissen wir wissen wir wissen – endloses Feedback gnadenloser Skalpells des Wissens.
    „Also gut, Sara“, sagte er, sanft der Grammatik der endlich verstandenen Feedbackwahrheiten nachgebend. „Ich vergaß, mit wem ich spreche. Lange Zeit her; ich vergaß, daß jemals jemand so tief in mich reingesehen hat. Wollte es. Wollte vergessen, daß ich wußte, was ich immer noch für dich empfinde. Ist’n Horrortrip, daran zu denken, wie du mich damals verlassen hast, wo ich dich doch immer noch liebte, als du gingst.“
    „Was soll die Scheiße?“ schnappte sie mit defensivem Zorn, aber mit verletzter Realität in ihren Augen. „Ich bin nicht gegangen, du hast mich rausgeworfen.“
    „Ich habe dich hinausgeworfen …?“ begann Barron zu brüllen und hörte, wie seine Stimme anschwoll zu einem alten, sechs Jahre alten Streit, zu einer sinnlosen, nutzlosen Backsteinmauer der Nichtkommunikation … endlose, endlose Aufreibereien. Er beruhigte sich wieder. „Du hast niemals verstanden, Sara, du konntest niemals etwas in deinen Kopf hineinbekommen. Niemand hat dich hinausgeworfen. Du hast nur andauernd blöde Ultimaten gestellt, und ich hatte schließlich die Schnauze so voll, daß ich dich beim Wort genommen habe, und da bist du gegangen.“
    „Nur deinetwegen“, beharrte sie. „Du hast es mir unmöglich gemacht zu bleiben. Ich konnte es nicht mehr aushalten, und du wolltest dich nicht ändern. Du hast mich rausgeworfen wie einen benutzten Kondom.“
    „Jetzt werden wir aber Wischiwaschi“, sagte er, „und das aus deinem Mund. Du wolltest nicht mein wahres Ich, wie ich wirklich war. Und als ich mich weigerte, Babybolschewikenspielchen zu spielen, und anfing, in der wirklichen Welt zu leben, da konntest du es nicht begreifen und aus deinem Grasloch herauskommen, und da ich mich weigerte, zu dir hineinzukommen, bist du gegangen. Und das heißt bei dir, hinausgeworfen zu werden.“
    Während er auf die erwartete Endlosargumentantwort wartete, sah Barron die vertrauten, zutiefst verletzten, schmerzerfüllten Augen und zitternden Lippen ihr Gesicht entstellen … und plötzlich verschwand alles, und sie brach beinahe in Tränen aus.
    „Nein“, sagte sie, als würde sie sich selbst an eine Neujahrsresolution erinnern. „Wir haben jetzt und nicht vor sechs Jahren. Und ich will nicht streiten, ich will keine Streitigkeiten gewinnen. Letztes Mal glaubte ich, ich hätte gewonnen, und du dachtest, du hättest gewonnen … dabei haben wir im Grunde genommen beide verloren. Siehst du das nicht ein, Jack? Du hast mich rausgeworfen, ich habe dich verlassen … Worte, Worte, Worte. Wann haben wir aufgehört, einander verstehen zu wollen, und nur noch Argumente ausgetauscht? Das fühlte ich, als …“
    Sie zögerte