Champion Jack Barron

gesagt?“ war alles, was er hervorbringen konnte.
    „Hätte es eine Rolle gespielt? Du weißt, das hätte es nicht. Du warst immer schon zu sehr hinter ihr her, als daß du mich oder eine andere Frau hättest zur Kenntnis nehmen können. Und wenigstens eines … du warst ein großartiger Liebhaber, Jack Barron. Zu dumm … zu dumm, daß ich es nicht über mich bringen werde, dich jemals wieder zu berühren.“
    Und er konnte ihr nur einen winzigen, allerletzten Gefallen tun, indem er zum Ankleiden ins Schlafzimmer ging und sie allein weinen ließ.

 
7
     
    Das Überqueren der Fourteenth Street ist wie das Überqueren der Bildteiler zwischen verschieden gezeichneten Comic Strips, dachte Jack Barron, während er mit dem Jag zentimeterweise die samstagabendüberfüllte Seventh Avenue hinabfuhr. Wie das Überwechseln vom Mary Worth Rex Moragen Mann ohne Furcht-Stil in einen Terry and the Pirates (altmodischer Prä-Mao Chopstick Joe, Dragon Lady, chinesischer Flußpiratenschmant) Krazy Kat Captain Cool surrealen Freakout-Dali-Comic Strip vom Village, breit angelegtes, istanbulbeeinflußtes (Fluß zu Fluß, Fourteenth zu Kanal) Barbary-Coast-Getto des Geistes.
    Bei der Fourth Street angekommen, lenkte Barron impulsiv aus dem Verkehrsstrom heraus und bog rechts ab in den gurgelnden Fluß der Autos, die berstende MacDougals – Geldstraße Alles Geht Sündenstadt Touristenausnehmstraße, Hauptkloake für die gärende Hefe von außerhalb, Lebenslinie der ökonomischen Saat in das abgeschlossene Fluß-zu-Fluß Getto, das die Mächtigen, die das Village aus dem Boden gestampft hatten, erschaffen hatten.
    Und wieder einmal sehen wir die schweißnasse Hand der Siebziger schwer auf dem Land liegen, dachte Barron, während der Verkehr sich im Schrittempo auf Bleeker zubewegte, vorbei an Souvenirläden, Striplokalen, staatlich genehmigten Acidpavillons, verstohlenen Schmeckdealern an Straßenecken, örtlichen Slumschönheits-Touristenhuren, durch ein solides Miasma aus Fett-Braten-Soßen-Gerüchen, Potrauch, Matrosenpisse, Toilettenaroma abgepackten Desasters … Die pathetische, heruntergekommene Grand Old Lady Greenwich Village reduziert auf das Feilbieten von Tand an vorübereilende Fremde.
    Könnt ’se nich’ ertragen, mußte ’se verschlagen (unausgesprochenes Motto der Tage nach Lyndon). Hübsches klimatisiertes Reservat eines jeden Stammes in Amerika: Gib den Niggern Mississippi und den langhaarigen, potrauchenden Acidfreaks das Village und Fulton und Strip City und den alten Wichsern Sun-City-St.-Petersburg-subventionierte-Friedhofswarteräume. Alles in Reservaten, sicher unter sich und weit weg vom Schuß.
    Beim Linksabbiegen nach Bleeker wurde Barron von Traurigkeit übermannt – seine Jugendliebe in einem mexikanischen Puff zu treffen, wo sie für ein paar Kupfermünzen einen blast und bettelt Bruder haste nich’n Zehner über.
     
    „ Where have all the flowers gone
    Long time passing …“
     
    Sara … Sara … Eine weitere Nutte am Faden von Imagezuhältervampiren, eine Hure im Open-air Altweibersilo, im Disneyland-Hippyland-Wahnsinn …
    „Hier ist Jack Barron.“
    „He, Jack.“
    Scheiße, man hat mich erkannt, dachte Barron, gefesselt von dem ironischen Paradoxon aus Abscheu-Zufriedenheit in ihm, während ein rotschopfiges, hübsch aussehendes Hühnchen in einem gemusterten Kinestopanzug (elektrischblaue Schlangen blitzten/glitten andauernd fotzenwärts – Design von Sara?) mit banal-verehrungsvollen Augen seinen Namen rief, Augen wandten sich um, Gesichter wandten sich um, der ganze Straßenverkehr kam einen verknotenden Moment starrend ins Stocken.
    „Yeah, das ist er ! Es ist Jack Barron!“
    Ein Augenblick der Panik, als Gehwege auf beiden Seiten sich unter dem Menschenansturm den Gullys entgegenzubeugen schienen, Touristen und Nichtstuer, winkende Arme, Rufe, Wellen, die sich über die Ecke von MacDougal ausbreiteten, hinter ihm bis Bleeker und auch vor ihm, Einwohner und Touristen, hergekommen wegen der Action, von ihrer verzweifelten Langeweile zum Schreien getrieben, in das Winken einfallend, im Schreien harmonisierend, indifferent, vergessen die Ursache von allem – einfach nur hungrig nach dem Zentrum von was auch immer abgehen mag.
    Aber während der Jag durch den gefrorenen Verkehr ostwärts tastete, sah Barron Buchstaben über Jacken unter Barten – Rot-auf-Blau-Kinestopblitzmuster wie heiße Vakuumaugen von Mittwochnachtsaras auf seinem Körper wie Hände die Bilder zum Leben