Champion Jack Barron

liegt’s. Ganz bestimmt kriegen sie bei Champion Jack Barron was für ihr Geld geboten; raucht Acapulco Gold, und ihr raucht Jack Barron, patriotischer Akt für den Wolfmann, für die psychedelischen Gettotypen, Wahre Gläubige an den dylanhaarigen (muß mal die Haare schneiden lassen, fangen an zu jucken) bösen Berkeleybuben, unseren Buben, Tritt-sie-in-den-Arsch-Mythos.
    Er reichte Sara den Joint, sah sie tief inhalieren, fragte sich auf einmal, warum er nicht gegen diese Pot-Party-Szene rebelliert hatte, so offensichtlich ein Hißt-die-Flagge-Jack-Barron-kehrt-zum-Volk-zurück-Schmus, statt dessen hatte er darauf hingearbeitet, benötigte … benötigte …?
    „He, Mann“, sagte der Wolfmann, „stimmt das, was man sich über dich und die Stiftung erzählt?“
    „Was erzählt man sich denn?“ fragte Barron, und plötzlich hing der Luftzug der Gerüchtemühle (bereits Lukes Gerüchtemühle?) schwer in der Luft.
    Der Wolfmann nahm den Joint von Sara, zog, hielt den Rauch in seiner Lunge und sprach dann nach alter, krächzender Potheadart weiter: „Man sagt, du wärst hinter Bennie Howards her. Bis aufs Messer. Letzte Show war wirklich stark. Öffentliche Gefrieranstalten. Mann, du …“ Der Wolfmann krümmte sich, hustete, Lösung des Beim-Sprechen-Rauch-in-der-Lunge-Konflikts, dann fuhr er unverwandt und mit plötzlich wiedergewonnener Lungenfreiheit fort: „Yeah, man sagt, du wärst mit den Öffentlichen Gefrierheinis zusammen, spielst den Coolen, bis du die Stiftung ans Messer geliefert hast, und dann – peng! – mit beiden Beinen drauf auf die Wichser, alles einreißen, und dann hat jeder ’ne Chance aufs ewige Leben, und nicht nur die fetten Faschistenbastarde, sondern das Volk, kapiert! Wir alle sind das Volk, kapiert? Von der Geburt an, egal, was man später macht, ob man Moneten stapelt oder nicht, ob man die Haare lang trägt oder nicht, ob man ’ne Riesenlatte hat oder’s nur so macht, ob man schwarz oder weiß oder rosa ist, kapiert? Yeah, der Tod Wuá jedem schon bei der Geburt auferlegt. Ich meine, wir sitzen alle im selben Boot – das Volk, kapiert? ’s gibt ja auch medizinische Vorsorge für alle, weil man endlich eingesehen hat, daß keiner sterben sollte, nur weil er eben verbraucht ist. Nun, ist das Einfrieren nicht auch nur ’ne medizinische Vorsorgemaßnahme gegen den Tod? Also sollte es auch allen freistehen, wie alles andere auch. Dem Volk. Ich bin das Volk, du bist das Volk, Bennie Howards ist das Volk. Wir alle sind das Volk, und wir sollten auch alle dasselbe Anrecht auf Leben haben, kapiert?“
    Barron fühlte den Schwung des Rades. Der Bursche steuert direkten K.S.G.-Kurs mit ’ner hübschen kleinen Jack Barron-Einlage, zu hübsch. Muß ihn wirklich profimäßig umstimmen, aber er darfs nich’ merken, muß denken, er sei von ganz alleine draufgekommen, so sieht’s aus. Gerüchtemühlenstoff, na gut: Flüstern betrunkener Stammtischstimmen, an Straßenecken, in Discos, echt spontan, nur Zeug, das jeder hier hört. Und zehn zu eins, das kommt alles aus Evers, Mississippi … Und gerade ich sollt’s wissen, ich hab den Schmus damals ja erfunden.
    Yeah, dachte Jack Barron, der den Augenblick in der Luft zerdehnte, die vier sahen ihn mit Tot-oder-lebendig-Verzweiflung in den Augen an, Vakuumaugen von (nach neuesten Schätzungen) hundert Millionen Amerikanern, müßige Geschichte, aber ’ne gute, weil sie den Nerv trifft, Luke und Morris haben recht, der Tod ist wirklich das Letzte. Im Angesicht des Todes sind wir alle nur Menschen, das Volk, und tun alles (lügen, töten, gründen Stiftungen für Menschliche Unsterblichkeit, verkaufen uns an Bennie Howards), nur um überleben zu können, nur noch eine weitere Sekunde, denn wenn man tot ist, stirbt auch die ganze Moralscheiße mit einem. Bei dem Geschäft gibt’s nur’n Zwei-Parteien-System: Lebenspartei und Todespartei. Wohlausgewogene Präsidentschaftskampagne: K.S.G.-Republikanische-Jack-Barron-Partei und des ewigen Lebens kontra Howards-Demokratische-Partei und sterben wie die Fliegen.
    Jesus H. Christus auf ’ner Harley, dachte Barron, als ihm das zum ersten Mal richtig bewußt wurde – ich könnte tatsächlich den Versuch der Präsidentschaftskandidatur wagen!
    „Nun, so sehr ich prinzipiell auch euch zustimme“, sagte Barron, sich schrecklich bewußt, daß seine Worte möglicherweise ein projizierendes Instrument der Geschichte (Scheißgeschichte!) waren, öffentliche Bekanntgabe des Mannes, der ungewollt