Coma - Niven, J: Coma - The Amateurs

Boss«, flüsterte Snakes.
    Der Ball sah gut aus – perfekt geschlagen, rollte er genau auf der von Linklater visualisierten Linie, langsamer, immer langsamer, während er sich dem Loch näherte …
    Aus der Zuschauermenge drang eine merkwürdige Mischung aus ersticktem Jubel und enttäuschtem Stöhnen. Das Publikum war innerlich zerrissen: Viele von ihnen waren große Linklater-Fans, die sein geniales Putt-Dropping bejubeln wollten, doch noch mehr Menschen beteten heimlich, er möge Gary die Chance gewähren, den Sieg nach Hause zu bringen.
    Der Ball wurde langsamer und langsamer, war nur noch wenige Zentimeter vom Locheinsatz entfernt.

    Linklater saß auf den Knien, völlig unüblich für ihn, das Pokerface war abgefallen. »Komm schon, Baby, komm schon, Baby«, flüsterte er.
    Sein dritter Open-Titel in Folge: Er wäre der erste Spieler, dem das gelang, seit vor einem halben Jahrhundert der große Australier Peter Thomson’54,’55 und’56 gewonnen hatte.
    Der Ball wurde langsamer und langsamer.
    Blieb liegen.
    Aber – aus unerfindlichen Gründen – immer noch über der Erde.
    »Gottverdammt!«, murmelte Linklater. Er stemmte die Hände in die Hüften und schüttelte den Kopf.
    »Wie zum Teufel konnte das Ding nicht reingehen?«, wunderte sich Daventry, während sich Linklater zum Einlochen begab, sorgfältig darauf achtend, die zehn Sekunden nicht zu überschreiten, die er verstreichen lassen durfte, um zu sehen, ob der Ball doch noch hineinfiel. Er musste den Ball kaum mit dem silbernen Kopf des Putters berühren, um ihn in den Locheinsatz klappern zu lassen.
    Ungläubiger Jubel und Applaus überall um Gary, als ihn das volle Ausmaß der Wahrheit traf.
    Es war der Stoff, aus dem Golfträume und Alpträume sind.
    Mit einem Zwei-Meter-Putt konnte er die Open klarmachen.
    »Ich halt’s nicht mehr aus«, stöhnte Cathy.
    April legte den Arm um sie.
    Komm schon, du dämlicher, nutzloser Trottel, dachte Pauline. Wie schwer kann es schon sein, diesen kleinen Ball in das Loch da zu kriegen? Vermutlich hätte sogar sie das geschafft.
    Ranta wandte sich um und starrte Lee an, seine Augen zwei tiefschwarze, bodenlose Seen. Lee hätte beinahe das Bewusstsein verloren.
    »Irgendein Tipp für mich in letzter Sekunde?«, flüsterte Gary Stevie zu.

    »Wir spielen jetzt bergauf. Schlag nicht zu kurz.«
    Damit beging Stevie eine der schwersten Sünden im Handbuch des Caddies: Er hatte einen negativen Ausdruck in einem motivierenden Statement gebraucht. Stevie hatte gesagt: »Schlag nicht zu kurz«. Und Gary hatte verstanden: »Schlag richtig fest.«
    Totale Stille. Im Fernsehen flüsterte Daventry: »Ein Augenblick für die Geschichtsbücher.«
    Gary schmetterte den Ball klar am Loch vorbei.
    Die Menge schnappte nach Luft.
    »Oje«, stöhnte Daventry zum x-ten Mal an diesem Tag.
    Irgendwo auf der Haupttribüne ertönte ein erstickter Schrei.
    Stevie schloss die Augen, während Gary zu seinem Ball trottete: ein Anderthalb-Meter-Schlag auf schnellem Untergrund bergab, um mit Linklater gleichzuziehen.
    Er sprach den Ball an.
    »Nun geht’s ums Play-off«, flüsterte Daventry.
    Der Ball streifte nicht einmal das Loch, rollte fünfzehn Zentimeter links daran vorbei, rollte weiter und kam fast an derselben Stelle zu liegen, von der aus Gary seinen ersten Putt-Versuch gestartet hatte.
    Linklater hatte seine dritten Open in Folge gewonnen.
    Gary begab sich erneut zum Ball und nahm sofort seinen Putt-Stand ein.
    »Er puttet nun um den zweiten Platz«, kommentierte Torrent dumpf.
    »Ganz sanft jetzt«, sagte Stevie. Garys Hirn verstand »sanft« und übersetzte es in »berühre ihn kaum«. Der Ball kullerte vorwärts und blieb dann in fast einem Meter Entfernung vom Ziel liegen.
    »Jesus im Himmel«, sagte Daventry.
    Ein seltsames Geräusch drang von der Haupttribüne herüber, wo Ranta ein schrilles Quieken ausstieß, irgendetwas zwischen einem Zugpfeifen und einem abgestochenen Ferkel.

    »Nun geht es um vierzehn Schläge und damit den dritten Platz«, kommentierte Daventry.
    Gary, dem mittlerweile alles egal war, stieß den Ball einfach mit dem Putter an.
    Der Ball kletterte hinauf zum Loch.
    Er stoppte am Lochrand, hing zitternd in der Luft.
    Und fiel hinein.
    Einen Moment lang hörte man nur zwei Menschen auf dem Platz, die völlig durchdrehten.
    »JA!«, brüllte Gary, sank auf die Knie und reckte triumphierend den Putter über den Kopf.
    Auf der Haupttribüne sprang Ranta auf und schrie: »Ja! Ja! Du verfluchter