Cosmopolis

geben, als er das unregelmäßige schwere Dotzen eines Basketballs hörte, unverwechselbar. Er stieg aus und überquerte die Straße zur Nordseite hin, wo sich ein Ballplatz befand. Er schaute durch zwei Zäune hindurch und sah ein paar Jungs, die sich beim Kampf Mann gegen Mann knurrend in Angriffshaltung duckten.
    Das erste Tor war abgeschlossen. Er kletterte, ohne zu zögern, über den Zaun mit den stachelbewehrten Eisenpfählen. Auch das zweite Tor war abgeschlossen. Er erklomm den Maschendrahtzaun, der doppelt so hoch war. Er stieg hoch und drüber, und Torval folgte ihm wortlos, Zaun um Zaun.
    Am hinteren Ende der Anlage sahen sie den Jungs dabei zu, wie sie rangingen, in Schatten und Düsternis spielten.
    »Spielen Sie?«
    »Bisschen. Eigentlich nicht mein Spiel«, sagte Torval. »Rugby. Das war mein Spiel. Spielen Sie?«
    »Bisschen. Ich mochte die Action unter dem Korb. Jetzt stemme ich Gewichte.«
    »Ihnen ist ja wohl klar. Da ist immer noch einer, der Sie verfolgt.«
    »Da draußen ist immer noch einer.«
    »Das war eine Bagatellattacke. Die Schlagsahne. Technisch irrelevant.«
    »Ist mir klar. Verstehe ich. Natürlich.«
    Heftig waren diese Jungs, klatschten und hauten bei jedem Rückprall mit den Händen drauf, stießen dazu kehlige Laute aus.
    »Nächstes Mal keine Torte und kein Kuchen.«
    »Schluss mit Dessert.«
    »Der ist da draußen, und er ist bewaffnet.«
    »Er ist bewaffnet, und Sie sind bewaffnet.«
    »Das stimmt.«
    »Sie werden Ihre Waffe ziehen müssen.«
    »Das stimmt«, sagte Torval.
    »Lassen Sie mich das Ding mal sehen.«
    »Das Ding mal sehen. Okay. Warum nicht? Sie haben dafür bezahlt.«
    Die beiden Männer machten kleine Schnüffelgeräusche, dummes nasales Gelächter.
    Torval holte die Waffe aus der Jacke und reichte sie rüber, ein schmuckes Stück Ausrüstung, silbern und schwarz, mit 4   1/2-Inch-Lauf, Schaft aus Nussbaum.
    »Hergestellt in der Tschechischen Republik.«
    »Nett.«
    »Und schlau. Erschreckend schlau.«
    »Stimmerkennung.«
    »Korrekt«, sagte Torval.
    »Sie was. Sie sprechen, und die erkennt Ihre Stimme.«
    »Korrekt. Der Mechanismus wird erst aktiviert, wenn das Sprachmuster zu den gespeicherten Daten passt. Nur meine Stimme passt.«
    »Müssen Sie Tschechisch sprechen, bevor sie schießt?«
    Torval lächelte breit. Eric sah ihn zum ersten Mal lächeln. Mit der freien Hand holte er die Sonnenbrille aus der Hemdtasche und schüttelte die Bügel auf.
    »Aber die Stimme ist erst der halbe Vorgang«, sagte Torval und machte eine einladende Pause.
    »Sie meinen, es gibt außerdem einen Kode.«
    »Einen vorprogrammierten gesprochenen Kode.«
    Eric setzte die Brille auf.
    »Wie lautet der?«
    Jetzt lächelte Torval vertraulich und sah zu Eric auf, der die Waffe anlegte.
    »Nancy Babich.«
    Er erschoss den Mann. Ein kleines weißes ungläubiges Entsetzen flackerte in Torvals Auge auf. Eric feuerte einmal, und der Mann ging zu Boden. Alle Autorität entwich ihm. Er sah töricht und verwirrt aus.
    Zwanzig Meter weiter hörte der Basketball auf zu dotzen.
    Torval hatte Masse, aber keinen Drall. Das wurde deutlich, als er da lag und starb. Er hatte Disziplin und ein Gespür für Rhythmus, schön, aber keinen echten Drive in den Bewegungen.
    Eric warf den Jungs einen Blick zu, die reglos dastanden und zuschauten. Der Ball war auf der Erde, rollte langsam aus. Eric gab ihnen ein lässiges Handzeichen, sie sollten weiterspielen. Das Ereignis war nicht so bedeutungsvoll, dass sie ihr Spiel hätten unterbrechen müssen.
    Er warf die Waffe ins Gebüsch und ging auf den Maschendrahtzaun zu.
    Weder flogen Fenster auf noch ertönten besorgte Stimmen. Die Waffe war nicht mit einem Schalldämpfer ausgerüstet, aber es hatte nur einen Schuss gegeben, und vielleicht brauchten die Leute drei, vier oder mehr Schüsse, ehe es sie aus dem Schlaf oder vom Fernseher riss. Dies gehörte zu den üblichen Wechselfällen der Nacht, genau wie Katzen beim Sex oder Fehlzündungen beim Auto. Selbst wenn man weiß, dass es keine Fehlzündung war, weil es das nie ist, verspürt man erst dann Gewissensbisse, wenn die offenkundigen Schüsse sich wiederholen und man weglaufende Männer hört. Im dichten Gewusel des Viertels, wo man dicht am Bürgersteig wohnt, bei den ständigen Geräuschen und dem tranigen Trott der urbanen Beziehungslosigkeit kann keiner erwarten, dass man auf einen vereinzelten Knall reagiert.
    Außerdem nervte der Schuss weniger als das Basketballspiel. Wenn der Schuss dafür sorgte,