Cronin, Justin

einem
Wohnwagen, als Wolgast auf den Tahoe zuging. »Ein Prachtstück, was?«
    Er handelte den Mann auf sechstausend herunter. Viel
mehr Bargeld hatte er nicht mehr übrig; Sykes würde sich auch um das
Geldproblem kümmern müssen. Weil heute Sonntag war, würde der Zulassungsvorgang
die Computer der Verkehrsbehörde nicht vor Montag morgen erreichen. Bis dahin
wären sie längst weg.
    Doyle folgte ihm mit dem anderen Wagen ungefähr
eine Meile weit bis zu einem Apartmentkomplex. Er stellte ihn abseits der
Straße ab und trug Amy zum Tahoe. Nicht perfekt, aber solange Sykes noch am
selben Tag jemanden herschicken konnte, der den Wagen verschwinden ließ, würde
man sie nicht verfolgen können. In dem Tahoe roch es penetrant nach
Zitronenduftspray, doch der Wagen war sauber und bequem, und der Tachostand
gar nicht so übel - nur etwas mehr als neunzigtausend Meilen.
    »Wie viel Bargeld haben Sie noch?«, fragte
Wolgast.
    Er und Doyle legten ihr Geld zusammen; es waren
etwas mehr als dreihundert Dollar. Mindestens zweihundert brauchten sie für die
Tankfüllungen, aber damit kämen sie bis ins westliche Arkansas, vielleicht
sogar bis Oklahoma. Dort würde sie jemand mit Geld und einem neuen Wagen
erwarten.
    Sie fuhren zurück nach Mississippi und in
Richtung Westen auf den Fluss zu. Es war ein klarer Tag. Nur ein paar Wolken
bebänderten den Himmel. Amy saß immer noch reglos auf dem Rücksitz. Die Cracker
und die Schokomilch hatte sie nicht angerührt. Sie war ein winziges Ding. Ein
Baby fast noch. Das Ganze verursachte ihm ein flaues Gefühl im Magen. Der Wagen
war ein rollender Tatort. Aber jetzt musste er sie erst einmal aus Tennessee
rausbringen. Wie es dann weitergehen sollte, wusste er nicht. Als sie die
Brücke erreichten, war es kurz vor neun.
    »Glauben Sie, es klappt?«, fragte Doyle.
    Wolgast blickte geradeaus. »Das werden wir
sehen.«
    Die Tore waren offen, und das Wächterhäuschen
war unbesetzt. Sie rollten problemlos am Checkpoint vorbei und über den
breiten, schlammigen Fluss, der von den Frühjahrsfluten angeschwollen war.
Unter ihnen kämpfte sich eine lange Reihe von Frachtkähnen unbeirrbar gegen
die schäumende Strömung nach Norden. Der Scanner würde ihr Kennzeichen
registrieren, aber der Wagen war ja noch auf den Händler zugelassen. Man würde
den ganzen Tag brauchen, um die Videoaufzeichnung zu prüfen und sie mit dem
Auto in Verbindung zu bringen. Auf der anderen Seite führte die Straße durch
die weiten, aufgeweichten Felder der Überflutungsebene. Wolgast hatte sich die
Route sorgfältig überlegt; sie würden bis kurz vor Little Rock keine
nennenswerte Stadt zu sehen bekommen. Er stellte den Tempomaten auf die
vorgeschriebene Höchstgeschwindigkeit, fünfundfünfzig Meilen pro Stunde, und
fuhr wieder in nördlicher Richtung, und er fragte sich, woher Sykes so genau
gewusst hatte, was er tun würde.
     
    Als der Van mit Anthony Carter auf das Gelände
fuhr, saß Richards an seinem Schreibtisch und schlief, den Kopf auf der Platte.
Erst das Summen der Sprechanlage weckte ihn. Es war die Torwache, die ihm mitteilte,
dass Paulson und Davis da seien.
    Er rieb sich die Augen und sammelte seine
Gedanken. »Bringen Sie ihn sofort herein.«
    Richards beschloss, Sykes schlafen zu lassen. Er
stand auf und streckte sich, und dann veranlasste er, dass ein Sanitäter und
ein Trupp Sicherheitsleute ihn oben erwartete. Er zog seine Jacke an und ging
die Treppe zum Erdgeschoss hinauf. Die Ladebucht befand sich an der Rückseite
des Gebäudes, die dem Wald und der Schlucht des Flusses zugewandt war. Das
Gelände hatte früher eine Art Sanatorium beherbergt, eine Erholungseinrichtung
für Manager und Regierungsbeamte. Richards kannte seine Geschichte nur in
groben Zügen. Die ganze Anlage war mindestens zehn Jahre geschlossen gewesen,
bevor Special Weapons sie übernommen hatte. Cole hatte das Hauptgebäude Stück
für Stück demontieren, die unteren Ebenen ausschachten und das Stromaggregat
einbauen lassen, und dann hatte man die Fassade fast genauso wieder aufgebaut,
wie es gewesen war.
    Richards trat hinaus in die eisige Dunkelheit.
Ein breites Dach ragte über die Betonrampe hinaus; es hielt sie frei von Schnee
und diente zugleich als eine Art Sichtschutz. Er sah auf die Uhr. 07:12.
Inzwischen, vermutete er, würde Anthony Carter ein seelisches Wrack sein. Die
anderen Probanden hatten Zeit gehabt, sich darauf einzustellen. Aber Carter
war geradewegs aus der Todeszelle geholt und in weniger als einem