Cyberspace

der
    elektronischen Konsens-Halluzination, die Handhabung und Transport massiver Datenmengen
    erleichtert. Legitimierte Programmierer sehen die Wände aus Eis nicht, hinter denen sie arbeiten, die Schattenwände, die ihre Operationen abschirmen vor anderen, vor Industriespionage-Artisten und Gaunern wie Booby Quine.
    Bobby war ein Cowboy. Bobby war ein Hacker und Knacker, der das weitläufige elektronische Nervensystem der Menschheit ausbaldowerte, Daten und Guthaben abstaubte in der
    vollgepackten Matrix, dem monochromen Nichtraum, wo die einzigen Sterne dichte
    Informationskonzentrationen sind und wo hoch über allem die Galaxien der Multis und die kalten Spiralarme der Militärsysteme scheinen.
    Bobby war eins der alt-jungen Gesichter, die man trinken sieht im Gentleman Loser, der schicken Bar für Computer-Cowboys, Hacker und kybernetische Trittbrettfahrer. Wir waren Partner.
    Bobby Quine und Automatic Jack. Bobby ist der dünne, blasse Typ mit der dunklen Brille und Jack der schäbige Macker mit dem myoelektrischen Arm. Bobby ist Software, Jack Hardware; Bobby dudelt auf der Console und Jack treibt den Kleinkram auf, der einem den Biß gibt.
    Zumindest hätten dir das die Szenegänger im Gentleman Loser erzählt, bevor Bobby beschloß, Chrom zu verbrennen. Vielleicht hätten sie dir auch gesagt, daß Bobby seinen Biß verlor,
    abschlaffte. Er war achtundzwanzig, und das ist alt für einen Console-Cowboy.
    An sich beherrschten wir unsre Sache, aber der große Fang war uns einfach nicht gelungen. Ich wußte, wohin ich mich wenden mußte, um das nötige Gerät aufzutreiben, und Bobby konnte
    seine Griffe aus dem Effeff. Da hockte er lässig mit einem weißen Frotteestirnband und orgelte auf den Keys drauflos, daß man mit den Augen nicht mehr folgen konnte, und hämmerte sich
    durchs aufwendigste Eis im Geschäft, und dann passierte es, daß er voll einklinkte, was
    wiederum nicht oft passierte. Nicht gerade hoch motiviert, der Bobby, und ich bin der Typ, der froh ist, wenn er seine Miete zahlen kann und ein sauberes Hemd zum Anziehn hat.
    Bobby hingegen hatte seinen Weibertick, als wären die Girls sein persönliches Tarock oder so, seine Triebfeder. Wir sprachen nie darüber, aber als es vorigen Sommer allmählich danach
    aussah, als würde er den Anschluß verlieren, hing er immer öfter im Gentleman Loser herum. Da hockte er an einem Tisch bei der offenen Tür und beobachtete die Passanten an Abenden, wo die Falter ums Neon schwirrten und die Luft nach Parfüm und Imbißbude roch. Man konnte ihn
    hinter der Sonnenbrille die Gesichter der Passanten mustern sehen. Offenbar kam er zum Schluß, daß Rikki die sei, auf die er gewartet hatte, Joker und Glücksbringer. Die neue Karte.
    Ich ging nach New York, um den Markt zu checken und zu sehen, was an heißer Software
    gehandelt wurde.
    Der Laden des Finnen hat im Schaufenster ein defektes Hologramm, METRO HOLOGRAFIX
    über einer Auslage toter Fliegen mit pelzigem grauen Staubüberzug. Drinnen reicht einem das Gelumpe bis zum Bauch und türmt sich in Stößen gegen die Wände, die praktisch unsichtbar sind hinter dem namenlosen Unrat, hinter den durchgebogenen Spanholzregalen voller alter
    Nacktmagazine und gelb-gebundener Jahrgänge des 1DWLRQDO *HRJUDSKLH
    »Brauchst 'ne Knarre«, sagte der Finne. Er sieht aus wie aus einem DNS-Rekombinationsprojekt, das darauf abzielt, jemand zum superschnellen Buddeln umzumodeln. »Hast Glück, du. Ich hab die neue Smith & Wesson, die vier-null-acht Tactical. Hat 'nen Xenon-Projektor unterm Lauf stecken, schau, und Batterien im Griff. Wirft 'nen taghellen Dreißig-Zentimeter-Kreis auf vierzig, fünfzig Meter in stockfinstrer Nacht. Die Lichtquelle ist so winzig, man kann sie fast nicht ausmachen. Der reinste Voodoo-Zauber bei 'nem Nacht-kampf.«
    Ich ließ meinen Arm auf den Tisch plumpsen und fing an, mit den Fingern zu trommeln; die
    Servos im Arm begannen zu surren wie überarbeitete Moskitos. Ich wußte, dem Finnen ging
    dieses Geräusch unheimlich auf den Keks.
    »Willst du den versetzen?« Er tippte mit dem angekauten Ende eines Filzstifts aufs
    Duraluminium-Handgelenk. »Dir vielleicht was Leiseres zulegen?«
    Ich stellte es nicht ab. »Eine Knarre brauch ich keine, Finne.«
    »Okay«, meinte er, »okay«, und ich hörte zu trommeln auf. »Hab nur das hier und weiß nicht mal, was es ist.« Er machte ein betrübtes Gesicht. »Hab's letzte Woche von diesen Kids aus Jersey gekriegt, die unter Brücken brennen.«
    »Seit