Damon Knights Collection 10

Derby.
    „Die Schrift ist keine hundertfünfzig Jahre alt. Aber ich habe sie bisher noch nie auf Stein gesehen. Sie paßt einfach nicht auf Stein. Es gibt in den letzten Tagen eine Menge Dinge, die ich noch nie gesehen habe.
    Also gut, kommen wir zum Text, oder soll ich sagen Piktogramm? ‚Du hast Angst vor der Erde, du hast Angst vor rauhem Boden und Steinen, du hast Angst vor feuchter Erde und faulendem Fleisch, du hast Angst vor dem Fleisch selbst, alles Fleisch ist faulendes Fleisch. Wenn du kein faulendes Fleisch liebst, liebst du überhaupt nicht. Du glaubst an die Himmelsbrücke, befestigt an Ranken und holzigen Lianen, die immer dünner werden, je höher sie reichen, bis sie schließlich haarfein sind. Es gibt keine Himmelsbrü cke, du kannst sie nicht betreten. Dachtest du, daß die Wur zeln der Liebe von unten nach oben wachsen? Sie stecken in tiefer Erde, die altes Fleisch und Gehirne und Herzen und Eingeweide ist, die alte Büffelgedärme und Schlangenschwänze ist, die schwarzes Blut und Moder und Stöhnen ist. Das hier ist alte, verbrauchte, grausa me Zeit, und die Wurzeln der Liebe wachsen aus ihrem geronnenen Blut.’“
    „Du scheinst bemerkenswert farbige Worte aus den einfachen Bildern zu holen, Steinleser, aber allmählich steckst du mich an“, sagte Terrence.
    „Ah, vielleicht schwindle ich ein wenig“, meinte Steinleser. „Du trägst sogar ziemlich dick auf“, erklärte Magdalen.
    „Nein, das nicht. Keiner meiner Sätze ist völlig aus der Luft gegriffen. Es geht weiter: ‚Ich habe zweiundzwanzig Gewehre. Ich habe Ponies. Ich habe mexikanisches Silber, Dollarstücke. Ich bin reich in jeder Hinsicht. Ich schenke dir alles. Ich rufe mit lauter Stimme wie ein Bär, der Tollkraut gefressen hat, wie ein verliebter Ochsenfrosch, wie ein Hengst, der sich gegen einen Puma aufbäumt. Es ist die Erde, die dich ruft. Ich bin die Erde, verfilzter als Wölfe und rauher als Steine. Ich bin die Sumpf-Erde, die dich in die Tiefe zieht.
    Du kannst nicht geben, du kannst nicht nehmen, du kannst nicht lieben, du denkst, es gibt etwas anderes, du denkst, es gibt eine Himmelsbrücke, auf der du dahinschlendern kannst, ohne in die Tiefe zu stürzen. Ich bin die Erde, wildschweinborstig, es gibt keine andere. Du wirst am Morgen zu mir kommen. Du wirst leicht und graziös zu mir kommen. Oder du wirst zögernd kommen. Dann sei zerschmettert, in jedem Knochen und jedem Gelenk. Sei zerbrochen durch unsere Begegnung! Sei zerschmettert wie durch einen Blitz, der von der Erde auffährt! Ich bin das rote Kalb, von dem die Inschrift erzählt. Ich bin die faulende rote Erde. Lebe am Morgen oder stirb am Morgen, aber denke daran, daß Liebe im Tod besser ist als gar keine Liebe.’“
    „Oh, Junge! Niemand holt solches Zeug aus Kinderbildchen, Steinleser“, stöhnte Robert Derby.
    „Nun, das war das Ende des Spiralbildes. Und eine Kiowa-Spirale endet entweder mit einem Innenschnörkel oder mit einem Außenschnörkel. Die hier endet mit einem Außenschnörkel, und das bedeutet –“
    „‚Fortsetzung auf dem nächsten Stein’, das bedeutet sie“, rief Terrence grob.
    „Ihr werdet die nächsten Steine nicht finden“, sagte Magdalen. „Sie sind versteckt, und meistens sind sie noch gar nicht da, aber sie werden ewig weitergehen. Aber trotz allem werdet ihr es morgen früh in den Felsen lesen. Ich möchte, daß endlich Schluß damit ist. Oh, ich weiß nicht, was ich möchte.“
    „Ich glaube, ich weiß, was du heute nacht möchtest, Magdalen“, sagte Robert Derby.
    Aber er wußte es nicht.
    Das Gespräch verstummte, das Feuer brannte herunter, sie gingen zu ihren Schlafsäcken.
    Dann kam eine lange, rauhe Nacht und der Morgen des vierten Tages. Aber halt! Nach den Legenden der Nahuat-Tanoa endet die Welt am vierten Morgen. All die Leben, die wir gelebt haben oder zu leben glaubten, sind nichts als Träume der dritten Nacht. Der Lendenschurz, den die Sonne auf der vierten Tagesreise trägt, ist nicht so wertvoll, wie behauptet wurde. Sie trägt ihn nicht länger als etwa eine Stunde.
    Und in der Tat, der vierte Morgen hätte etwas Endgültiges an sich. Anteros war verschwunden. Magdalen war verschwunden. Der Schlotfelsen wirkte stark verkleinert (etwas hatte ihn verlassen) und hatte, gebrochen wie er war, etwas Verrücktes an sich. Die Sonne war aufgegangen, ein prunkvolles Grau-Orange durch den Nebel. Das Unterschriftsymbol des ersten Steins beherrschte die Umgebung. Es war, als käme etwas durch den Schlot