Das Bourne Ultimatum

Luft.
    Er war auf dem Weg zum Eingang nach ›Spanien‹ derart von Angst erfüllt gewesen, dass er sich kaum an die winzigen Repliken der ›amerikanischen‹ Städte und Dörfer erinnerte und noch viel weniger an die schnellsten Wege, die zum Tunnel führten. Er war nur den scharfen Kommandos des jungen Benjamin gefolgt, aber er erinnerte sich daran, dass der in Kalifornien aufgewachsene Trainer von der ›Küstenstraße‹ gesprochen hatte - ›wie die Route One, Mann, rauf nach Carmel‹! Es war natürlich die Straße, die dem Wolchow am nächsten lag.
    Der Wahnsinn hatte ›Amerika‹ erreicht. Polizeiwagen mit heulenden Sirenen jagten durch die Straßen, Männer riefen in Funkgeräte hinein, während Leute in verschiedenen Stadien der Be- und Entkleidung aus Häusern und Läden gerannt kamen, schrien von einem schrecklichen Erdbeben, das diesen Teil des Wolchow erschüttert habe, eines, das sogar noch schlimmer sei als die Katastrophe in Armenien. Selbst
bei dem sichersten Wissen um eine verheerende Infiltration konnten die Führer von Nowgorod die Wahrheit nicht zugeben. Es war, als wäre alle Geologie vergessen, wären ihre Entdeckungen gegenstandslos. Doch wer stellt in der Panik des Überlebenskampfes schon die Obrigkeit infrage? Jeder in ›Amerika‹ wurde instruiert, auf etwas vorbereitet, worauf, wusste niemand.
    Knapp zehn Minuten später, nach der Zerstörung des größten Teils vom kleinen ›Großbritannien‹, fanden sie es heraus. Bourne erreichte die zusammengedrängten, verkleinerten Umrisse von ›Washington D.C.‹, als der Großbrand einsetzte. Als Erstes stürzte das hölzerne Duplikat des kuppelförmigen Kapitols in die Flammen, wobei das Geräusch seiner Detonation nur um Millisekunden verzögert zu hören war. Es flog in den gelblichen Himmel, und Augenblicke später - nur Augenblicke - brach das Washington Monument, das in der Mitte des Rasens in seinem Park stand, mit einem entfernten Krachen zusammen, als wäre sein falsches Fundament von einer donnernden Planierraupe weggeschaufelt worden. Sekunden danach stürzten die künstlichen Aufbauten, die das Weiße Haus darstellten, brennend in sich zusammen. Die Explosionen betäubten die Ohren wie die Augen, denn die Pennsylvania Avenue war vom Feuer überflutet.
    Bourne wusste, wo er jetzt war. Der Tunnel lag zwischen ›Washington‹ und ›New London, Connecticut‹! Das war nicht mehr als fünf Minuten entfernt! Er fuhr den Jeep zu der Straße hinunter, die parallel zum Fluss verlief, und wieder waren da erschreckte, hysterische Massen. Die Polizei rief mit Lautsprechern, zuerst auf englisch, dann auf russisch, und erklärte die entsetzlichen Folgen, falls jemand übers Wasser zu schwimmen versuchte, die Suchscheinwerfer schwangen vor und zurück, zeigten die treibenden Leichen von denen, die es in den nördlichen Lagern versucht hatten.
    » Der Tunnel, der Tunnel! Macht den Tunnel auf! «
    Die Schreie der aufgebrachten Menge wurden zu einem Sprechchor, den man physisch nicht ignorieren konnte. Bald würden sie die unterirdische Verbindung angreifen. Jason sprang aus dem umlagerten Jeep, stopfte die drei noch übrigen
Fackeln in die Tasche und bahnte sich einen Weg durch die schiebenden und stoßenden Körper, arbeitete wütend, oft ergebnislos, mit Armen und Schultern. Es gab keine andere Möglichkeit. Er zog eine Fackel hervor und riss den Zünder aus seiner Vertiefung. Die sprühende Flamme tat ihre Wirkung. Hitze und Feuer waren Katalysatoren. Er rannte durch die Menge, trommelte auf jeden ein, der vor ihm war, schob die blendende, sprühende Fackel in entsetzte Gesichter, bis er vorn angekommen war und einem Spalier von Wachen in Uniformen der United States Army gegenüberstand. Es war verrückt, wahnwitzig! Die ganze Welt war übergeschnappt!
    Nein! Da! Auf dem abgezäunten Parkplatz stand der Tanklaster! Er durchbrach das Spalier der Wachen, hielt seinen computerisierten Ausweis hoch und rannte zu dem Soldaten mit den hochrangigsten Abzeichen an seiner Uniform, einem Colonel mit einer AK-47 am Schultergurt, der so panisch war, wie Jason es seit Saigon bei keinem hochrangigen Offizier mehr erlebt hatte.
    »Meine Identifikation ist der Name Archie, und meinetwegen können Sie ihn gleich überprüfen. Selbst jetzt weigere ich mich, unsere Sprache zu sprechen, nur Englisch! Haben Sie das verstanden? Disziplin ist Disziplin!«
    »Kogda?«, schrie der Offizier, zweifelte einen Moment lang, dann kehrte er mit einem entsetzlichen