Das Buch der Illusionen

ihre ungeteilte Aufmerksamkeit geschenkt. Sie saß auf dem Sofa, und während ich vor ihr auf und ab schritt, war ich mir wie ein Staatsanwalt vorgekommen, der eine Zeugin ins Kreuzverhör nimmt. Ich befand mich im Vorteil, aber sie hatte mir bei ihren Antworten immer unverwandt in die Augen geschaut. Jetzt sah sie plötzlich auf ihre Uhr und wurde unruhig, und ich spürte, die Stimmung war umgeschlagen.
    Es ist spät, sagte sie.
    Ich nahm an, sie wollte damit andeuten, dass sie müde sei. In dieser Situation so etwas zu sagen kam mir lächerlich vor, völlig absurd. Sie haben damit angefangen, sagte ich. Sie wollen doch jetzt nicht etwa kneifen? Wir kommen ja gerade erst in Schwung.
    Es ist halb zwei. Die Maschine nach Boston geht um sieben Uhr fünfzehn. Wenn wir in einer Stunde abfahren, könnten wir es schaffen.
    Wovon reden Sie?
    Glauben Sie vielleicht, ich sei bloß zum Plaudern nach Vermont gekommen? Ich nehme Sie mit nach New Mexico. Ich dachte, das wäre Ihnen klar.
    Das soll wohl ein Witz sein.
    Die Reise ist lang. Wenn Sie noch mehr Fragen haben, bin ich gern bereit, Ihnen unterwegs Rede und Antwort zu stehen. Bis wir da sind, werden Sie alles wissen, was ich weiß. Versprochen.
    Sie sind doch zu klug, sich einzubilden, dass ich dazu bereit sein könnte. Nicht jetzt. Nicht mitten in der Nacht.
    Sie müssen. Vierundzwanzig Stunden nach Hectors Tod werden diese Filme vernichtet. Und vielleicht ist er schon tot. Er könnte gestorben sein, während ich heute zu Ihnen gefahren bin. Verstehen Sie nicht, Mr. Zimmer? Wenn wir nicht sofort aufbrechen, bleibt uns womöglich keine Zeit mehr.
    Sie vergessen, was ich Frieda Spelling in meinem letzten Brief gesagt habe. Ich benutze keine Flugzeuge. Das verbietet mir mein Glaube.
    Ohne ein Wort zu sagen, griff Alma Grund in ihre Handtasche und nahm ein kleines weißes Tütchen heraus. Es war mit einem blaugrünen Logo bedruckt, darunter stand ein kurzer Text. Ich konnte aus der Entfernung nur ein einziges Wort erkennen, aber es war auch das einzige Wort, das ich wissen musste, um auf den Inhalt der Tüte schließen zu können: Apotheke.
    Ich habe das nicht vergessen, sagte sie. Und um es Ihnen leichter zu machen, habe ich Ihnen etwas Xanax mitgebracht. Das nehmen Sie doch gelegentlich, oder?
    Woher wissen Sie das?
    Sie haben zwar ein großartiges Buch geschrieben, aber das hieß nicht, dass wir Ihnen trauen konnten. Ich musste ein wenig Detektiv spielen und Sie überprüfen. Ich habe herumtelefoniert, ein paar Briefe geschrieben, Ihre anderen Sachen gelesen. Ich weiß, was Sie durchgemacht haben, und ich finde es furchtbar - ganz furchtbar, was Ihrer Frau und Ihren Söhnen zugestoßen ist. Es muss schrecklich für Sie gewesen sein.
    Dazu hatten Sie kein Recht. Ich finde es empörend, dass Sie so im Leben eines anderen herumschnüffeln. Sie platzen hier rein und bitten mich um Hilfe, und dann erzählen Sie mir plötzlich so etwas? Warum sollte ich Ihnen helfen? Ich könnte kotzen bei dem Gedanken.
    Frieda und Hector wollten über Sie Bescheid wissen, sonst hätten sie mir nicht erlaubt, Sie einzuladen. Ich habe das nur für die beiden getan.
    Das kann ich nicht akzeptieren. Ich akzeptiere kein einziges Wort von dem, was Sie da sagen.
    Wir sind doch auf einer Seite, Mr. Zimmer. Wir brauchen uns nicht anzuschreien. Wir sollten freundschaftlich zusammenarbeiten.
    Ich bin nicht Ihr Freund. Ich bin überhaupt nichts für Sie. Sie sind ein Phantom, aus der Nacht hier aufgetaucht. Und jetzt will ich, dass Sie wieder verschwinden und mich in Ruhe lassen.
    Das kann ich nicht. Ich muss Sie mitnehmen, und wir müssen jetzt los. Bitte zwingen Sie mich nicht, Ihnen zu drohen. Das wäre doch reichlich albern in dieser Situation.
    Ich hatte keine Ahnung, wovon sie redete. Ich war fünfundzwanzig Zentimeter größer als sie und mindestens fünfundzwanzig Kilo schwerer, ein ziemlich großer Mann und kurz davor, die Geduld zu verlieren, ein Unberechenbarer, der jederzeit gewalttätig werden konnte - und sie saß da und wollte mir drohen. Ich blieb neben dem Ofen stehen und behielt sie von dort aus im Auge. Wir waren drei, vier Meter auseinander, und gerade als sie vom Sofa aufstand, begann der Regen mit erneuerter Wucht aufs Dach zu krachen und ließ die Schindeln tanzen, als ginge ein Steinschlag darauf nieder. Bei dem Lärm zuckte sie zusammen, blickte mit einem ängstlichen, verwirrten Ausdruck in den Augen im Zimmer umher, und plötzlich wusste ich, was als Nächstes passieren würde.