Das Buch der Unruhe des Hilfsbuchhalters Bernardo Soares: Roman (Fischer Klassik PLUS) (German Edition)
wie das Leben …
434
Mondlichter
… feucht beschmutzt von leblosem Braun.
… auf der klar umrissenen Schräge sich überdeckender Dächer liegt aschgraues Weiß, feucht beschmutzt von leblosem Braun.
435
… Anhäufungen stufiger Schatten, auf einer Seite weiß durchsetzt, bläulich kaltes Perlmutt.
436
(Regen)
Und über dem Dunkel der glänzenden Dächer wie eine apokalyptische Qual das kalte Licht des lauen Morgens. Abermals die unermeßliche Nacht zunehmender Helligkeit. Abermals das Entsetzen von eh und je – der Tag, das Leben, die trügerische Nützlichkeit, das heillose Tun. Abermals meine physische, sichtbare, soziale Person, vermittelbar durch bedeutungslose Worte, brauchbar durch die Gesten und das Bewußtsein anderer. Abermals ich, so wie ich nicht bin. Und mit dem anbrechenden Licht der Finsternis, das mit grauen Zweifeln durch die Spalten in den Fensterläden fällt (sie haben so gar nichts Hermetisches!), begreife ich allmählich, daß ich nicht länger festhalten kann an dieser Zuflucht, im Bett zu liegen, nicht zu schlafen, aber schlafen und träumen zu können, nicht wissend, was wahr und was wirklich ist, zwischen der Wärme sauberer Laken und meiner – abgesehen von diesem wohligen Gefühl – nicht gespürten körperlichen Existenz. Ich spüre die Privilegien des Halbdunkels schwinden und mit ihnen die trägen Flüsse unter den schemenhaften Zweigen der Wimpern und das Rauschen der Kaskaden, verloren zwischen dem langsamen Pochen des Blutes in meinen Ohren und dem fortdauernd nieselnden Regen. Ich verliere mich, um lebendig zu werden.
Ich weiß nicht, ob ich schlafe oder nur spüre, daß ich schlafe. Ich träume nicht wirklich, sondern scheine aus einem schlaflosen Schlaf zu erwachen, denn wie eine Flut steigen die ersten städtischen Geräusche zu mir auf aus dem vagen Unten mit seinen von Gott erschaffenen Straßen. Es sind heitere Geräusche, gefiltert durch die Traurigkeit des Regens, der vielleicht schon aufgehört hat – ich höre ihn nicht mehr im Augenblick –, da ist nur das übermäßige Grau, das von fern durch die Spalten in das Dunkel eines Lichtes fällt, das zu schwach ist für diese frühe Stunde, wie früh sie auch immer sein mag … Heitere, vereinzelte Geräusche, sie tun mir in der Seele weh, als riefen sie mich zu einer Prüfung oder Exekution. Jeder neue Tag erscheint mir, wenn ich ihn vom Bett aus, in dem ich von nichts weiß, anbrechen höre, als für mich bedeutsam, und ich habe nicht den Mut, ihn anzugehen. Jeder neue Tag ruft mich, wenn ich spüre, wie er sich aus seinem Schattenbett erhebt und die Laken in Straßen und Gassen abstreift, vor ein Tribunal. In jedem neuen Heute werde ich gerichtet. Und der ewig Verurteilte in mir klammert sich an das Bett wie an die verlorene Mutter und streichelt das Kopfkissen, als könne ihn die Amme vor den Menschen beschützen.
Die zufriedene Siesta des großen Tiers unter schattigen Bäumen die frische Müdigkeit des Zerlumpten im hohen Gras, die Lethargie des Schwarzen an einem fernen, lauen Nachmittag, die Wonne des Gähnens, das auf matten Lidern lastet, alles, was uns hilft, zu vergessen und Schlaf zu finden, die erholsame Ruhe im Kopf, die leise die Fensterläden unserer Seele anlehnt, die namenlose Liebkosung des Schlafens.
Schlafen und, ohne es zu wissen, fern sein, ausgestreckt daliegen, mit dem eigenen Körper vergessen; die Freiheit haben, unbewußt zu sein, die Zuflucht eines vergessenen Sees, still zwischen Bäumen in der Weite der Wälder.
Ein Nichts, das atmet, ein leichter Tod, aus dem man frisch und sehnsuchtsvoll erwacht, ein Nachgeben der Seelenschichten bei der Massage des Vergessens.
Ach, und abermals höre ich, wie den erneuten Protest von einem, der sich nicht überzeugen ließ, den Regen jäh auf das inzwischen heller gewordene Weltall niederrauschen. Ich spüre bis ins Mark eine Kälte, als hätte ich Angst. Und geduckt und nichtig, Mensch und mit mir allein in dem schwachen Dunkel, das mir noch bleibt, weine ich. Ja, ich weine, ich weine vor Einsamkeit und Leben, und mein nichtiger Kummer liegt wie ein Wagen ohne Räder am Rande der Realität zwischen dem Unrat der Verlassenheit. Ich weine über alles, den Verlust des Mutterschoßes, den Tod der Hand, die man mir reichte, die Arme, die mich nie umfingen, die Schulter, an die ich mich nie lehnen konnte … Und der Tag, der endgültig anbricht, der Kummer, der in mir aufsteigt wie die nackte Wahrheit des Tages, was ich träumte,
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