Das Buch der Zeit Band 2: Die Sieben Münzen

selbst wenn man sie sich komplett enthaart vorstellte. Was war mit ihr geschehen? War sie auch gefangen genommen worden? Hatte sie es geschafft zu entkommen? Glaubte sie, er sei tot? Falls der Sonnenstein noch an seinem Platz stand, hätte sie mit seiner Hilfe nach Hause zurückkehren können...
    »Ich nahm den Stab-der-sticht«, fuhr der Erzähler fort, »und ging hinein, um nachzusehen, ob der Zauber der Bilder den Wesen-die-tanzen Atem eingehaucht hat. Der große Igba war da, in der Höhle der Geister. Er schlug mit aller Kraft auf den Mutterstein.«
    Bei diesen Worten erhob sich empörtes Zungenschnalzen unter den Zuhörern. Samuel, dessen Augen sich allmählich an das Halbdunkel gewöhnten, entdeckte das Fell des Bären, das ein paar Meter entfernt an gekreuzten Holzstangen aufgespannt trocknete. Das Tier war vollständig zerlegt worden, und die Fleischstücke hingen geschützt im Inneren der Höhle. Daher also dieser Gestank nach verwesendem Fleisch!
    »Igba hatte die Felle vom Mutterstein gerissen! Igba wollte, dass der Mutterstein friert, damit der Zauber der Bilder sich nicht entfalten kann!«
    Die Versammelten schienen sich seiner Deutung anzuschließen und schüttelten wütend ihre Fäuste in Richtung des Bären – eine Antwort mussten sie nun nicht mehr fürchten. »Der Stab-der-sticht ist tief in Igbas Bauch eingedrungen. Er hat geknurrt und geknurrt – Igba moon moon. Dann ist das Große-Männchen-das-sich-aufrichtet nach hinten umgefallen und ich habe den Kleinen-Mann-mit-weißem-Fell gesehen.«
    Wie mit einer einzigen Bewegung richteten sich plötzlich alle Augen auf Sam, dem gerade noch Zeit blieb, die Augen zu schließen und sich schlafend zu stellen.
    »Schöne-Zähne, bring ihn her«, ordnete der Erzähler an.
    Samuel fühlte, wie er angehoben wurde und wie jemand die Fesseln hinter seinem Rücken löste. Er tat so, als käme er nur schwer zu sich, und ein fragendes Zungenschnalzen war zu vernehmen. Schöne-Zähne trug Sam – scheinbar mühelos – ans Feuer, und sobald er ihn abgesetzt hatte, rückten die anderen näher, um ihn zu berühren. Es war mindestens so Furcht einflößend wie in Die Nacht der lebenden Toten, nur dass dies hier kein Film war! All diese Menschen strömten einen durchdringenden Fettgeruch aus und machten sich ungeniert daran, ihn eingehend zu untersuchen: Sie griffen in seine Haare, kniffen ihm in die Haut und staunten darüber, wie glatt sie war, steckten ihm die Finger in den Mund, um seine Zunge zu betasten, spreizten seine Zehen und fragten sich, wie man auf solchen Füßen laufen konnte, und das alles unter lauten Erstaunensbekundungen und Äußerungen von Abscheu.
    Nach ein paar Minuten beendete der Erzähler das Ganze, indem er sich direkt an Sam wandte:
    »Woher kommst du, Kleiner-Mann-mit-weißem-Fell?«
    Samuel beschloss, dass Schweigen besser war als irgendwelche Erklärungen, mit denen er diese Kerle, die mindestens einen Kopf größer waren und bestimmt fünfzig Kilo mehr wogen als er, nur durcheinandergebracht hätte.
    »Er spricht nicht«, stellte eine Frau fest, deren wüster Haarschopf an die missglückte Föhnfrisur seiner Musiklehrerin Mrs Pinson erinnerte.
    »Er läuft auch nicht«, bemerkte ihre Nachbarin und zeigte auf seine Füße.
    »Mit diesen mageren Armen wird er auf der Jagd niemals eine Lang-Nase erwischen«, meinte ein Bärtiger mit narbigem Gesicht.
    »Er ist nicht wie wir«, meldete sich die prähistorische Ausgabe von Mrs Pinson wieder zu Wort. »Ist er nicht eher einer von diesen Schreihälsen-auf-zwei-Beinen, der seine Haare verloren hat?«
    »Die Schreihälse-auf-zwei-Beinen haben einen langen Schwanz«, wandte der Erzähler ein. »Und sie wagen sich nur höchst selten in die Nähe eines Schutz-vor-den-Win-den. Außerdem war der Kleine-Mann-mit-weißem-Fell in der Höhle der Geister, als der Igba auf ihn gefallen ist.«
    Das also war es, dachte Sam, ich bin unter dem Gewicht des Bären zusammengebrochen!
    Ein alter Mann, der bis jetzt geschwiegen hatte, erhob sich und stützte sich auf einen grob geschnitzten Stock.
    »Der Clan muss wachsam sein«, warnte er schwer atmend. »Denkt an die Worte von Dem-der-von-weit-her-kommt! Alle, die nicht zum Clan gehören und die sich dem Mutterstein nähern, müssen getötet werden! Alle!«
    Er machte zwei Schritte auf Sam zu und fuchtelte ihm mit seiner Art Keule vor der Nase herum:
    »Sie müssen getötet werden, sonst haben wir keine gute Jagd, vertrocknen die Bäume und hat der Clan nichts