Das Chamäleon-Korps

er sich vor und hob die Jetons auf. Er drehte sich um und fuhr mit seinem Spiel fort.
    Jolson lächelte Hockerings juwelenbesetzten Rücken an und begab sich auf eine weitere Runde durch den Spielsaal. Als er an der Wettabteilung vorbeikam, flog gerade der Kopf des kurzen, fetten Androiden ab. Jolson machte einen Sprung seitwärts, um den winzigen Muttern und Bolzen auszuweichen, die, mit dünnen Drähten vermengt, an ihm vorbeiflogen.
    Er stellte sich wieder auf und griff in seine laminierte Tasche, um sein Zigarettenetui hervorzuholen.
    Eine große Hand packte seinen Arm. „Klasse!“ sagte eine grinsende Stimme. „Genau der, den ich suche.“

 
11
     
    Der gedrungene, muskulöse Mann hielt immer noch Jolsons Arm fest, als er sagte: „Hallo, ich bin Bob Rover. Sie sehen gut aus, Gil.“
    Jolson reichte ihm die Hand, und Rover ließ ihn los und nahm sie. „Ich bin Gilbert Gillespie vom Planeten Peregrine.“
    Rover war gleichmäßig gebräunt und hatte welliges Haar. Er lächelte und spannte dabei alle Muskeln seines kantigen Gesichts an.
    „Ich weiß, ich habe die Fotos gesehen und alles über Sie gehört, Gil. Ganz der Playboy, was? Ist ja klasse, Sie an Bord zu haben. Ich wünschte, Sie hätten im voraus gebucht, dann hätten wir etwas Aufregenderes vorbereitet.“
    „Auf meinem Heimatplaneten handeln wir ziemlich oft impulsiv“, sagte Jolson. Er blickte verstohlen an Rover vorbei, in der Hoffnung, Jennifer zu entdecken.
    „Ich habe einen prima Einfall, Gil.“ Rover knuffte Jolson in die Seite. „Ich führe Sie herum und zeige Ihnen meinen Turm. Wie man so erzählt, interessieren Sie sich ja weniger fürs Glücksspiel.“
    „Ich würde mich gern einmal umsehen, Bob.“
    „Warten Sie einen Augenblick.“ Rover sprang gerade noch rechtzeitig davon, um die fleckige alte Frau zu erreichen, die auf die Bingo-Abteilung wütend war. Sie war die Treppen hinaufgestürzt und hielt eine brandneue Pistole in der Hand. Die Rausschmeißer warfen sich auf sie, und Rover hüpfte zu Jolson zurück. „Kommen Sie hier entlang. Ich habe einen netten kleinen Privataufzug. Den haben mir ein paar Jungs von der Zweiten Handelskammer bauen lassen. Vier Schlafplätze und eine eigene Bar.“
     
    Rover half Jolson in den weißen Chirurgiekittel. „He, tut mir wirklich leid, daß Ihnen die Drogenetage nicht gefallen hat“, sagte Rover. „Und unser Völlereipavillon auch nicht.“
    „Ich hatte schon gegessen, bevor ich herkam“, sagte Jolson.
    Sie befanden sich auf der sechzehnten Etage in einem ruhigen, grauen Korridor. Eine androide Krankenschwester kam um die dunkle Ecke. Der bewußtlose Mann auf dem Rolltisch, den sie vor sich herschob, stöhnte. Der Kittel der Krankenschwester war blutbespritzt.
    „Wirklich klasse, wie?“ fragte Rover und knuffte Jolson in die Nierengegend.
    Der Patient stöhnte noch ein weiteres Mal, bevor er in einen anderen grauen Korridor geschoben wurde.
    „Sieht sehr echt aus“, sagte Jolson.
    Rover bedeckte seinen lächelnden Mund mit der weißen Gesichtsmaske. „Wir verwenden echtes Blut. Die Kunden ziehen das vor, wie ich Ihnen ja wohl nicht erst zu sagen brauche.“ Er packte Jolson und zerrte ihn mit sich. „Wo gehen wir zuerst hin, Gil? Heute abend haben wir wirklich Glück, eine echte Operation im Chirurgiesaal, bei der wir zuschauen können. Hat etwas mit einem Magengeschwür zu tun, eine wirklich altertümliche Krankheit. Wir mußten den Patienten und den Arzt aus dem Hinterland von Murdstone herteleportieren lassen. Ziemlich umständliche Angelegenheit.“
    „Heute abend“, sagte Jolson, „steht mir der Sinn nicht so nach Chirurgie.“
    „Ich bin froh, daß das nicht alle sagen. Wir haben hier in der sechzehnten Etage jeden Abend fünfhundert Besucher, und außerdem ist es nicht so saisonabhängig wie Antigrav-Hockey und Zwergen-Basketball.“
    „Fünfhundert Leute zahlen dafür, um bei einer Operation zusehen zu können?“
    „Wir haben nicht nur Operationen zu bieten“, erklärte Rover. Er zerrte Jolson durch eine Tür mit der Aufschrift ‚Trakt für unheilbare Krankheiten’. „Hier ist unser neuester Lizenzbetrieb. Ich darf zwar keine Zahlen nennen, aber wir sahnen unwahrscheinlich ab damit.“
    Dieser Korridor war in mattem, fahlem Braun gehalten. Durch eine offenstehende Tür war ein Mann zu sehen, der auf einem Steifbett lag. Sein weißer Körper war fast völlig von angeschlossenen Drähten und Kanülen übersät. „Dafür zahlt der auch noch?“
    „Klar.“