Das Doppelspiel

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Autoren: Heinz G. Konsalik

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bemühte.
    »Der Regen ersäuft sogar die Funkwellen«, sagte er schließlich resignierend. »Ich weiß, ich weiß, Genossen, das gibt es nicht, das ist Blödsinn, aber ich komme nicht durch.«
    In ihrem Abteil, an dem noch das mit Lippenstift bemalte Schild ›Eintritt verboten! Zuglazarett‹ hing und Shukow und die Wuginskaja vor allem Besuch abschirmte, saßen sie allein am Fenster und starrten hinaus in diese graue, von Wäldern und einem über die Ufer getretenen Fluß, von einer aus Schlamm wabbelnden Straße und einem versinkenden Schienenstrang beherrschte Welt. Ein paar Männer in hohen Gummistiefeln und umgehängten Kunststoffplanen in gelber Farbe, Kunststoffhelme auf dem Kopf, wie ihn Bauarbeiter oder Fabrikarbeiter tragen müssen, rannten am Zug entlang, betrachteten völlig sinnlos die Schienen und den wegsackenden schweren Zug darauf, sprachen dann in Handfunkgeräte hinein, die Miller als Walkie-Talkie kannte, und riefen anscheinend irgendwelche fernen Behörden zu Hilfe. Das dauerte drei Stunden, der Fluß schien noch breiter zu werden, und es regnete so gewaltig, daß das Wasser aus dem farblosen Himmel wie ein einziger bewegter Vorhang war, hinter dem sich alles zu Schemen auflöste.
    »Wenn in Rußland etwas geschieht, dann gründlich«, sagte Shukow gemütlich und lehnte sich zurück. Er holte eine Pfeife aus der Manteltasche und stopfte sie mit einer Mischung aus Tabak und Machorka, genau das Kraut, das sich ein mittelbezahlter Ingenieur leisten kann. Die Wuginskaja beobachtete die Manipulation mit zusammengezogenen Augenbrauen. Ihr schmales Gesicht mit den etwas schräg gestellten, mandelförmigen Augen war verschlossen. Das schwarze Metallhaar, nach der unruhigen Nacht ungekämmt, umgab ihren Kopf wie ein zerwühlter Schleier.
    »Hier ist Nichtraucher!« sagte sie, als Shukow die Pfeife in den Mund steckte und nach Streichhölzern in seiner Hosentasche suchte.
    »Wo steht das?« fragte er zurück. »Ich sehe keinen Hinweis.«
    »Ich sage es! Ich erkläre es zum Nichtraucherabteil! An der Tür steht schließlich ›Zuglazarett‹!«
    »So können nützliche Dinge zu Fesseln werden.« Shukow hatte seine Streichhölzer gefunden, aber er riß keines an. Er ließ die Schachtel nur auf seiner Handfläche tanzen. Seine so verdammten träumerischen, jeder Frau das Herz aufreißenden Augen blickten geradezu mitleidheischend auf die Wuginskaja. »Ich muß Ihnen da ein Erlebnis erzählen, Valja Johannowna. Es war vor drei Jahren, ich quetschte mir durch einen zusammenstürzenden Holzstapel den Oberschenkel, glücklicherweise weit genug entfernt von den Teilen, die ich und vor allem die Frauen an meinem Körper besonders schätzen und bewundern –«
    »Ich habe Hunger«, unterbrach sie ihn grob. »Ich gehe zum Küchenwagen.«
    Aber sie blieb sitzen und blickte nur aus dem Fenster in die sintflutüberspülte Landschaft.
    »Wir gehen gleich zusammen eine Kascha essen, das verspreche ich Ihnen, Valja Johannowna. Also: Ich quetschte mir den Oberschenkel. Nicht zu arg, ich lag nur drei Wochen in einer Klinik, zwei Schwestern betreuten mich und – das erfuhr ich aber erst später – losten vor der Zimmertür aus, wer von ihnen mir den Unterkörper entblößen durfte. Sie machten das mit Wattebäuschchen: Linke Hand, rechte Hand … ei, wo ist er denn? Die Siegerin hatte dann immer herrlich warme Hände …«
    »Wann gehen wir essen?« sagte die Wuginskaja wütend.
    »Sofort. Ich wollte nur erzählen: Auch in diesem Lazarett war Rauchen streng verboten, aber alle Zimmer stanken nach Machorka. Die Ärzte, der Chefarzt, die Schwestern, alle rochen es, aber keiner sagte etwas. Wer nicht gehfähig war und auf den Toiletten rauchte, der paffte unter die Bettdecke oder in die Glasente. Zusammen mit dem Uringeruch ergab das ein patentwürdiges Herrenparfüm.«
    »Fertig?« fragte die Wuginskaja heiser. »Endlich fertig?«
    »Mit dieser Episode ja.«
    »Sie haben noch mehr Episoden auf Lager?«
    »Nur noch eine. Ich habe Appetit auf ein Pfeifchen.«
    »Hier nicht!« Sie stampfte mit den Füßen auf. Da sie, für die lange Reise gerüstet, wieder ihre schönen, weichen Stiefelchen trug, darin eine blaue Hose, die an amerikanische Jeans erinnerte, und darüber – wenigstens jetzt – nur eine grüne Bluse, sah sie betörend aus. Das Aufstampfen paßte zu ihrem Blick, der goldene Pfeile schleuderte. »Gehen Sie hinaus auf den Gang.«
    »Ich bin ein komischer Mensch, Valja Johannowna«, sagte Shukow und spielte weiter