Das dreizehnte Opfer: Thriller (German Edition)

strichen über das Fährgebäude, und ein kleiner weißer Ford Fiesta hielt neben dem Bus. Auf der Seite prangte das unverwechselbare blau-gelbe Streifen- und Karomuster, auf dem Dach waren Blaulicht und Sirene montiert. Der kleinste Streifenwagen der Welt. Ein uniformierter Constable schälte sich aus dem Fahrersitz, blieb neben dem Wagen stehen und sah auf seine Uhr.
    Ich schleppte meinen Rollkoffer hinaus in den kalten, dunklen Morgen.
    Der Streifenpolizist blickte auf. Er hatte ein schmales, blasses Gesicht, eine lange Nase und einen Kurzhaarschnitt mit einer gegelten Stirnlocke. »Sind Sie Henderson?« Der Akzent klang nach Nordost-Schottland, also war er nicht von hier.
    »Danke, dass Sie uns abholen, Constable …?«
    »Clark. Royce Clark. Wie Rolls Royce ohne Rolls und Clark Gable ohne Gable.«
    »Okay …« Ich ging zum Kofferraum, aber da war kein Platz für Gepäck – alles vollgestopft mit Sicherheitsausrüstung und schwarzen Stofftaschen.
    »Tut mir leid.« Er zuckte mit den Achseln. »Alle größeren Autos sind zu diesem Doppelmord auf Unst ausgerückt.«
    Dr. McDonald warf einen Blick auf den Rücksitz. »O je …« Noch mehr Sicherheitsausrüstung.
    »Na ja, ist ja nicht sehr weit.« Royce öffnete die Hintertür, packte den kleineren ihrer zwei Koffer und stopfte ihn in die Lücke hinter dem Fahrersitz. »Vielleicht könnten Sie den großen auf den Schoß nehmen?«
    Sie schluckte und scharrte mit den Füßen auf dem frostigen Asphalt. »Gut, okay, das dürfte schon gehen, ich meine, wir werden ja nicht ewig da drin sitzen, oder, und so ist es ein bisschen wie ein Abenteuer, und –«
    Ich nahm ihr den großen Koffer ab. »Es ist arschkalt, jetzt machen Sie hier nicht so lange rum und steigen Sie ein.«
    »Sie wissen, dass ich Probleme mit geschlossenen –«
    »Sie sind es doch, die unbedingt zu Henry will.«
    Royce hauchte sich in die hohlen Hände. »Nichts für ungut, Leute, aber ich hab heute noch eine Menge zu tun, und wir sind zurzeit unterbesetzt, also …?«
    »Ja, schon in Ordnung, alles prima, absolut kein Problem, ich geh nach hinten …« Sie rieb die Finger aneinander, atmete zweimal durch und stieg ein.
    Ich wuchtete den großen Koffer auf ihren Schoß. Er nahm den ganzen verbleibenden Platz ein, nur ihr Kopf guckte oben heraus – sie sah aus wie ein kleines Mädchen an der Süßwarentheke. Ich schlug die Tür zu und zwängte mich auf den Beifahrersitz, den Rollkoffer zwischen die Füße geklemmt.
    Royce drehte das Gebläse voll auf und fuhr los, vom Parkplatz herunter und in nördlicher Richtung aus der Stadt heraus. Aus den Lautsprechern dröhnte irgendein Queen-Konzert – Freddie Mercury sang, dass er nicht ewig leben wollte.
    Pass auf, was du dir wünschst – es könnte in Erfüllung gehen.
    Ich drehte die Musik leiser.
    »Und Sie sind also Kriminalpsychologin?«, fragte Royce und sah in den Innenspiegel.
    »Können Sie bitte auf die Straße schauen, es ist nur, weil ich in Autos immer nervös werde, also eigentlich in allen geschlossenen Räumen, ich meine, nehmen Sie es nicht persönlich, aber –«
    »Ja, sie ist Kriminalpsychologin.«
    »Toll.« Er nickte und schaltete herunter, als wir um die Kurve bogen und einen steilen Berg hinauffuhren. Die letzten Häuser von Lerwick verschwanden hinter uns. »Haben Sie von dem Mord gehört? Bizarr, was? Ein Ehepaar, massakriert mit einer Axt. Angeblich waren die zwei Swinger. «
    »Also, eigentlich –«
    »Ist das nicht unglaublich? Auf einer winzigen Insel wie Unst? Hier oben weiß doch sowieso jeder über jeden Bescheid, nicht wahr? Du lässt in Valsgarth einen fahren, und ehe du zu Hause ankommst, wissen in Sumburgh schon alle, wie er riecht.«
    »Wir sind eigentlich nicht –«
    »Ich sag’s Ihnen, das war ein richtiger Kulturschock, als ich von Lossiemouth hier raufgezogen bin. Wussten Sie, dass hier fast alle miteinander verwandt sind? Na ja, bis auf die Zugezogenen. Unsere Opfer – also diese Swinger –, die waren ursprünglich aus Guildford. Da unten ist so was wahrscheinlich ganz normal …«
    Raues Heideland zog in der Dunkelheit vorbei, bleiche Gelb- und Grüntöne im Scheinwerferlicht des Streifenwagens.
    Ich zog mein Handy aus der Tasche. »Wir sind nicht wegen dieser Morde hier.«
    »Nein?«
    »Es geht um den Gratulator.«
    Wieder ein Nicken. »Okay.« Nach einer langgezogenen Linkskurve weitete sich die karge Landschaft zu einem Tal. Das erste Morgenlicht verwandelte die Wasserfläche eines Meeresarms in einen