Das fünfte Zeichen

Titel: Das fünfte Zeichen Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Jo Nesbø

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keinerlei Anzeichen dafür, dass Camilla Loen oder Barbara Svendsen sexuell missbraucht worden waren?
    Harry spürte die Kopfschmerzen kommen. Er trat die Decke weg und drehte sich auf die Seite. Die Ziffern de s R adioweckers flammten rot. Harrys letzte zwei Fragen waren an ihn selbst gerichtet. Warum an der Seele festhalten, wenn das bedeutete, dass das Herz brach? Und was kümmerte ihn eigentlich ein System, das ihn hasste?
    Er stapfte in die Küche. Starrte auf die Schranktür über dem Spülbecken. Spülte ein Glas aus und ließ es bis zum Rand mit Wasser voll laufen. Dann zog er die Besteckschublade heraus, nahm die schwarze Filmdose an sich, öffnete den Deckel und kippte sich den Inhalt auf die Handfläche. Eine Tablette würde ihn schlafen lassen. Zwei würden ihn gemeinsam mit ein paar Glas Jim Beam high machen. Drei und mehr würden eine weit weniger überschaubare Wirkung haben.
    Harry machte den Mund auf, warf drei Pillen ein und spülte sie mit dem lauwarmen Wasser runter.
    Dann ging er ins Wohnzimmer und legte eine Duke Ellington-Platte auf. Er hatte sie gekauft, nachdem er Gene Hackman in Der Dialog im Nachtbus hatte sitzen sehen, begleitet von ein paar dünnen Klaviertönen, die das Einsamste waren, was Harry jemals gehört hatte.
    Er setzte sich in den Ohrensessel. » Dann kenne ich nur eine Methode «, hatte Øystein gesagt.
    Harry begann von vorn. Mit dem Tag, an dem er am Underwater vorbeigetaumelt war in Richtung Ullevålsvei. Freitag. Sannergata. Mittwoch. Carl Berners Plass. Montag. Drei Frauen. Drei abgetrennte Finger. Linke Hand. Erst der Zeigefi n ger, dann der Mittelfinger, dann der Ringfinger.
    Drei Tatorte. Keine Einfamilienhäuser, Orte mit Nachbarn. Ein altes Mietshaus aus der Jahrhundertwende, eines aus den Dreißigern und ein Bürogebäude aus den Vierzigern. Aufzüge. Er sah die Ziffern über den Aufzugtüren vor sich. Skarre hatte mit den Fahrradkurierfirmen in Oslo und Umgebung gespr o chen. Sie hatten ihnen nicht helfen können, was die Fahrradaus rüstung und das gelbe Trikot anging, aber durch die Policen der Falkenversicherung hatten sie wenigstens eine Ahnung, wer sich in der letzten Zei t e in teures Rad gekauft hatte, wie es die Fahrradkuriere benutzen.
    Er spürte die Betäubung kommen. Die grobe Wolle des Se s sels schmiegte sich angenehm an seine nackten Schenkel und Pobacken.
    Die Opfer. Camilla, Grafikdesignerin einer Werbeagentur, Single, achtundzwanzig Jahre alt, dunkel, etwas mollig. Lisbeth, Sängerin, verheiratet, dreiunddreißig Jahre, blond, schlank. Bar bara, Empfangsdame, achtundzwanzig, wohnhaft bei ihren El tern, mittelblond. Alle drei normale Frauen.
    Die Tatzeiten. Angenommen, Lisbeth war sofort getötet wo r den –immer Werktage. Am Nachmittag, kurz nach Feierabend.
    Duke Ellington spielte schnell. Als hätte er den Kopf voller Töne, die er herauslassen musste. Und nun hob er fast vollko m men ab. Tupfte nur noch die nötigen Punkte hin.
    Harry hatte sich nicht in den Hintergrund der Opfer vertieft, er hatte nicht mit Angehörigen oder Freunden gesprochen, sondern war nur die Berichte durchgegangen, ohne dass etwas sein Interesse geweckt hätte. Dort lagen keine Antworten. Nicht wer die Opfer waren, war wichtig, sondern was sie waren, was sie repräsentierten. Für diesen Täter waren die Opfer nichts anderes als Staffage, ebenso sorgfältig oder ebenso zufällig ausgesucht wie alles andere. Es ging nun darum, einen Blick auf das Ganze zu werfen. Das Muster zu erkennen.
    Dann verpasste ihm die Chemie den endgültigen Kick. Die Wirkung erinnerte eher an ein Halluzinogen als an eine Schla f tablette. Das Denken machte den Gedanken Platz, und ohne Steuerung –wie in einer Tonne –trieb er auf einem Fluss davon. Die Zeit pulsierte, pumpte wie ein expandierendes Universum. Als er zu sich kam, war es still, nur die Nadel des Plattenspielers schlug an das Label.
    Er schleppte sich ins Schlafzimmer, setzte sich im Schneide r sitz ans Fußende des Bettes und heftete seinen Blick auf den Drudenfuß. Er begann nach einer Weile vor seine n A ugen zu tanzen. Er machte sie zu. Er musste es nur erkennen. Das Muster.
    Als es draußen hell wurde, war er an allen Orten gewesen. Er saß, hörte und sah, doch er träumte. Und als ihn das Klatschen der Morgenzeitung auf dem Treppenabsatz herausriss, heftete er den Blick auf das Pentagramm, das seinen Tanz beendet hatte.
    Nichts tanzte mehr. Er war fertig. Er hatte das Muster gesehen.
    Das Muster eines gefühllosen Mannes