Das Gottesmahl

wenigstens nach Olivers
zugegebenerweise laienhaftem Urteil –, daß Gott nicht
sank.
    »Den Nabel haben unsere Marineflieger ja richtig tüchtig
zerbombt«, stellte Pembroke fest.
    »Mariniert«, sagte Flume in knochentrockenem
Tonfall.
    »He, der Witz gefällt mir, Albert.«
    »Weshalb sieht man so wenig Blut?« fragte Oliver.
    »Keine Ahnung«, gestand Pembroke, verputzte den Rest des
Makkaroni-Nudelsalats.
    »Ist es gefroren?«
    »Die Bomben hätten’s getaut.«
    »Und wo ist es?«
    »Wahrscheinlich hat der Golem gar kein Blut«, vermutete
Flume. »Blut ist ’n kompliziertes Zeug. Ich denke mir,
nicht mal Mitsubishi kann welches fabrizieren.«
    Aus dem Funkempfänger erklangen, während das
PBY-Flugboot die linke Brust des Corpus Dei überquerte,
erneut Stimmen. »Geheimer Eichkater an Mutter Gans«, rief
Lindsey. »Geheimer Eichkater an Mutter Gans.«
    »Hier Mutter Gans«, meldete sich auf der Enterprise der Konteradmiral-Spruance-Darsteller.
    »Vor zehn Minuten haben wir die letzten Eier gelegt.
Ende.«
    »Und Marineflieger-Staffel Sechs?«
    »Das gleiche. Wir fliegen zurück zur Wiederbeladung.
Ende.«
    »Wie ist die Lage?«
    »Sir, vielleicht hören die Japsen mit.«
    »Kein Geleitschutz, stimmt’s?« entgegnete der
Spruance-Darsteller. »Keine Bofors-Flak.«
    »Ziele A und B sind schwer getroffen worden, Sir«, gab
Lindsey durch. »Sehr schwer. Ende.«
    »War Akagi am Sinken, als Sie abgedreht haben?«
    »Nein, Sir.«
    »Dann gehen wir zu Ersatzplan Neunundzwanzig-Siebenundsechzig
über«, antwortete Spruance.
    »Ersatzplan Neunundzwanzig-Siebenundsechzig«,
wiederholte Lindsey. »Glänzender Einfall, Sir.«
    »Die zweite Angriffswelle befindet sich zur Zeit am Start,
McClusky fliegt mit der Dauntless- Staffelund hat das Kommando.
Nach neun Uhr fünfundvierzig können wir Sie jederzeit in
Empfang nehmen. Ende.«
    »Ende, Mutter Gans. Ende und Aus.«
    »Erklären Sie mir jetzt«, fragte Oliver,
»woraus Ersatzplan Neunundzwanzig-Siebenundsechzig
besteht?«
    »Er sieht eine alternative Strategie für den Notfall
vor«, sagte Pembroke.
    »Welche Strategie?«
    »Die knallhärteste Strategie, die man sich
überhaupt denken kann«, antwortete Flume.
    Um 11 Uhr 20 erschien am westlichen Horizont die zweite
Angriffswelle – drei Ketten Torpedoflieger näherten sich
knapp überm Meeresspiegel, und gleichzeitig flogen mehrere
Kilometer höher drei Ketten Sturzkampfbomber an.
    »Oberstleutnant McClusky, Marineflieger-Geschwader Sechs, an
Kapitän van Horne, Valparaíso«, zirpte die
Stimme des Schauspielers schwach aus dem Funkgerät des
PBY-Flugboots. »Hören Sie mich, van Horne? Ende.«
    »Hier van Horne, Sie Arschloch.«
    »Eine Frage, Kapitän. Ist Valparaíso mit
der vorschriftsmäßigen Anzahl von Rettungsbooten
ausgestattet?«
    »Was geht das Sie an?«
    »Das heißt ja, wenn ich Sie recht verstehe.
Ende.«
    »Lassen Sie bloß mein Schleppgut in Ruhe!«
    »Kapitän, nehmen Sie bitte zur Kenntnis, daß wir
um elf Uhr fünfzig Reserveplan Neunundzwanzig-Sie-benundsechzig
zur Durchführung bringen, und das bedeutet, daß eine Kette Devastator- Marineflieger die Valparaíso mit
Torpedos des Typs römisch acht angreift. Ich wiederhole: Um 11
Uhr 50 wird Ihr Schiff von einer Kette…«
    Oliver taumelte vom Platz des Bordmechanikers hoch und schwankte
geduckt in die Richtung der MG-Stände. »McClusky
kündigt an, daß er die Valparaíso angreifen
will!«
    »Ich weiß«, sagte Pembroke und grinste.
    »Das entspricht genau Reserveplan
Neunundzwanzig-Siebenundsechzig«, erklärte Flume, zwinkerte
Oliver zu.
    »Er darf die Valparaíso auf keinen Fall
angreifen«, stöhnte Oliver.
    »Valparaíso, nicht ›die‹ Valparaíso.«
    »Das kann er doch unmöglich machen!«
    »Pssst«, zischte Pembroke.
    »Sie haben dreißig Minuten Zeit, um das Schiff zu
verlassen«, knisterte McCluskys Stimme aus dem
Funkempfänger. »Wir empfehlen Ihnen dringend, Ihre
Offiziere und die Besatzung aus dem Wasser fernzuhalten, dessen
Temperatur bei ungefähr minus zehn Grad liegt. Der außer
Dienst stehende Flugzeugträger Enterprise wird Sie
innerhalb von zwei Stunden bergen. Ende.«
    »Verfluchter Scheißer«, polterte van Horne,
»ich gebe doch nicht mein Schiff auf!«
    »Wie Sie wünschen, Kapitän. Ende.«
    »Stecken Sie sich Ihre Torpedos in den Arsch,
McClusky!«
    Pembroke aß ein Radieschen. »Reserveplan
Neunundzwanzig-Siebenundsechzig ist unser letzter Trumpf«,
bekannte er, »also ist seine Anwendung angesichts der
Umstände