Das Herz des Jägers

Waffe zur Hand, er drehte sie hin und her. Der |360| Holzschaft war glatt, die Metallspitze sehr lang. Er prüfte die schimmernde Klinge, die Rostflecken aufwies.
    Es war teuer, aber er kaufte es und nahm es mit, ein häßliches Päckchen, das in buntes Dritte-Welt-Geschenkpapier eingewickelt war.
    Er sägte in der Dusche seines Hotelzimmers den Griff ab, der Duft des Holzes kroch ihm in die Nase, die Sägespäne sanken auf die weißen Fliesen wie Schnee, und er dachte zurück. Er und sein Onkel Senzeni auf den endlosen Hügeln des Ostkaps, die Stadt unter ihnen in einer Senke des Landes, als hielte Gott seine Hand schützend darüber. »Genau hier hat Nxele gestanden.« Sein Onkel erzählte die Geschichte ihrer Vorväter, er entwarf stolz ein Bild des Kampfes um Grahamstown: Hier hatten die Soldaten die Griffe der langen
Assegai s
abgebrochen, hier war der kurze Kampfspeer geboren worden, nicht im Lande der Shaka, das war eine europäische Sage, ein weiterer Weg, die Xhosa zu bestehlen. Selbst unsere Geschichte wird geplündert, Thobela.
    Es war der Tag, an dem Senzeni gesagt hatte: »Du hast das Blut Nqomas, Thobela, aber die Seele Nxeles. Ich kann sie in dir sehen. Du mußt sie zum Leben erwecken.«
    Er hatte das abgesägte
Assegai
seinen Stasi-Herren zu Füßen gelegt und gesagt, so würde er fortan Krieg führen, er würde seinem Gegner in die Augen schauen, er würde ihren Atem auf der Haut fühlen, entweder so oder gar nicht.
    »Nun gut«, stimmten sie ein wenig amüsiert zu, sie runzelten verständnisvoll die Stirn, aber all das war ihm gleichgültig. Er hatte die Scheide selbst gefertigt, so daß die Waffe sich an seinen Körper schmiegte, hinter seinen breiten Muskeln und dem Rückgrat, er konnte fühlen, wo sie für seine Hand bereit lag.
    Verschwunden
, sang ein Männerchor in seinem Kopf. Ein Straßenschild neben seinem Weg kündete von Makgadikgadi, und er entdeckte den Rhythmus des Namens, die Musik der Silben.
    »Die Sünden der Väter verfolgen die Kinder bis in die |361| dritte und vierte Generation hinein«, sagte sein Vater von der Kanzel.
    Makgadikgadikgadikgadi,
verschwunden, verschwunden, verschwunden
.
    »Wir bestehen aus unseren Genen, wir sind die zufällige Summe all unserer Vorfahren, wir sind das Ergebnis eines Würfelspiels der Doppelhelix. Das können wir nicht ändern«, sagte Van Heerden fröhlich, ihn begeisterte das.
    In Chicago faszinierte Thobela die unglaubliche Architektur, die Farbe des Flusses, der absolute Überfluß und daß die Straßen immer sauber waren. Er ging aufmerksam durch die South Side und schüttelte den Kopf über das, was sie hier als ein Slum bezeichneten, und er fragte sich, wie viele Bewohner der Transkei ihr Leben geben würden, nur damit ihre Kinder hier aufwachsen könnten. Einmal rief er ganz automatisch einen Gruß auf Xhosa, denn hier waren alle schwarz wie er, aber ihre Lippen hatten das Gefühl für die Klänge Afrikas hinter sich gelassen, und er erkannte, daß er ein Fremder war. Er wartete auf den jungen tschechischen Diplomaten unter den Betonstelzen der Hochbahn, tief im nächtlichen Schatten der Stadt. Als der Mann kam, stand er vor ihm und sagte seinen Namen; er sah bloß Angst in den Augen des Opfers, ein elender Aasfresser. Wie seine Klinge ihre Arbeit tat, lag keine Ehre in dem Blut, das floß, und Phalo, Rharhabe und alle anderen Mitglieder seiner genetischen Kette ließen beschämt die Köpfe sinken.
    Verschwunden.
Eines Tages würden seine Opfer zurückkehren, eines Tages würde die Vergangenheit in der Gegenwart ihren Preis fordern, die Toten würden ihre langen, kalten Finger ausstrecken und ihn berühren, sie würden ihn seiner Feigheit anklagen, des Mißbrauchs seiner Herkunft, sie würden ihm vorwerfen, daß er die Regeln des Krieges verletzt hatte, denn mit Ausnahme des letzten waren sie alle nur blasse, schlaffe Zivilisten, keineswegs Kämpfer.
    Er hatte gedacht, das
Assegai
, die direkte Kontaktaufnahme würden einen Unterschied darstellen, aber den kalten |362| Stahl in das Herz von faden Angsthasen zu rammen war Verrat an allem, was ihn ausmachte; den letzten Atemstoß von grauen, unwürdigen Gegnern in den Ohren zu hören war ein böses Omen, eine selbsterschaffene Prophezeiung, eine Definition der eigenen Zukunft – irgendwann, eines Tages, bekommst du das zurück.
    Verschwunden.
    Benutzte man dasselbe Wort für die Menschen, die er umgebracht hatte? Manche waren Väter, zumindest waren sie die Söhne von irgend jemandem,