Das Menue

Wormwoods Stimme. Es war die Stimme der vielen, die in ihm wohnten. Die Stimme Legions. Sie war äußerst basso profundo. Sozusagen.
    »ICH BIN LEGION. WIR SIND VIELE.«
    »Du bist von Gestern«, schnarrte Jonathan und hob einmal mehr seine Fernbedienung. »Und das hier ist die automatische Zerstörungssequenz.«
    »Nicht!« Dies war ein anderer Stimmenchor. Die Stimmen von Elvis, Rex und Jack.
    Jonathan drückte auf den Knopf.
    Nun könnte der Leser eine verheerende Explosion erwarten, möglicherweise mit nuklearen Dimensionen, aber damit hätte er auf das falsche Pferd gesetzt. Weil sich Jonathan, sehen wir den Tatsachen ins Auge, sicherlich rechtzeitig in einen meilenweit entfernten Bunker abgesetzt hätte, wäre ein derartiger Ballermann im Spiel gewesen. Oder vielleicht nicht?
    Es klang mehr nach dem Poppen eines Sektkorkens. Ansprechend und gesellig. Wormwoods schnaubender Kopf schoss in die Höhe. Wie ein Sektkorken.
    Er erreichte den Scheitelpunkt seiner Flugbahn irgendwo Auge in Auge mit Rex, der ihm auf dem Rückweg nach unten fröhlich hinterherwinkte.
    »Jetzt trifft die Scheiße den Ventilator!«, sagte der scharfsinnige Elvis Presley. Und das tat sie dann auch.
    Der Vergnügungspalast löste sich in nichts auf. Die drei Männer auf dem Balkon verwandelten sich in drei Männer, die wild rudernd dem Erdboden entgegenfielen. Die Menge ergriff kreischend und schreiend die Flucht. Die Erde bewegte sich. Und wie! Es gab Blitze und Donner und Heulen und Zähneknirschen.
    Die schwarze Bestie aus dem bodenlosen Loch erhob sich. Schwoll in den Himmel hinauf. Jonathan wich wie ein Irrer keifend zurück.
    »SIE GEHOERT UNS. WIR WERDEN SIEGEN.«
    Legions Worte brachten den Ether zum Zittern. Heulten durch das Nichts. Der gewaltige Schädel der schwarzen Kreatur hob sich. Furchtbar. Aus dem Maul ringelten sich Schlangen. Es war der Schädel Cthulhus. Des Großen Alten, der niemals stirbt.
    »SIE GEHOERT UNS. WIR WERDEN SIEGEN.«
    »Die Scheiße hat getroffen«, stellte Elvis fest. »Hat jemand Lust, mir bei einem im Chor gesungenen ›My Way!‹ Gesellschaft zu leisten, bevor unsere Namen vorgelesen werden?«
    Rex zuckte die Schultern. »So war das alles nicht geplant. Also gut, das Ende ist nah und so…«
    »Was ist das?«, fragte Jack.
    »›My Way‹«, sagte Rex. »Sicher kennt jeder Frank Sinatras…«
    »Nein, nicht das. Das da oben!« Jack deutete auf die Lichtsäule, die noch immer wild pulsierte und blitzte. Doch jetzt begann etwas in ihr Gestalt anzunehmen.
    »Es ist… es ist…«
    »Es ist ein 1957er Pontiac, oder?«, sagte Rex.
    Jack schüttelte den Kopf. »Ein Lincoln. Ein Lincoln Continental 1960.«
    »Sieht mir eher nach einem Buick 6 aus, Chef.«
    »Buick 6, am Hintern«, sagte Elvis. »Was ihr dort seht, ist ein Thunderbird. Mein Thunderbird!«
    »DAS BIN ICH, JAWOHL!«, brummte der kosmische Thunderbird, denn es war niemand anderer. »HI, ELVIS. LANGE ZEIT NICHT GESEHEN. WAS GEHT DENN HIER SO AB, JUNGE?«
    »Hi.« Elvis winkte dümmlich. »Er hat kein gottverdammtes Wort geredet, als ich ihn noch gefahren hab«, verriet er seinen sprachlosen Begleitern.
    »Um ganz offen zu sein«, antwortete Jack, »ich hätte an dieser Stelle eigentlich nicht mit einem Thunderbird gerechnet.«
    »Da steigen Typen aus«, sagte Elvis. »Kommen die euch nicht irgendwie vertraut vor?«
    Rex nickte. »Das sind die Staatsoberhäupter von der UN-Versammlung.«
    »Wie klein doch die Welt ist, hm?«
    »Wir werden Siegen!«, kreischte Cthulhus Schädel. »Hört ihr?… SIE GEHOERT UNS. WIR WERDEN SIEGEN.
    SIE GEHOERT UNS. WIR WERDEN SIEGEN
    SIE GEHOERT UNS. WIR WERDEN SIEGEN
    SIE GEHOERT UNS. WIR WERDEN SIEGEN«
    und so weiter. (Es ist nicht ganz einfach, ein Echo im Druck wiederzugeben.)
    »Und wer genau ist dieses ›Wir‹?«, erkundigten sich Britanniens First Lady und alles beherrschende Göttin.
    Das schwarze Monster schwankte zu ihr herum. Es kam und ging in einem Malstrom aus wirbelnder Energie.
    »Wir haben dich gewarnt, Freundchen«, sagte Larry Minogue. »Lass alles beim Alten, haben wir zu dir gesagt. Teilen und teilhaben, haben wir gesagt. Aber nein.«
    Einer nach dem anderen stiegen die Götter und Staatsoberhäupter aus dem glänzenden Thunderbird. Es war wie bei Steven Spielberg, ehrlich, überhaupt nicht wie bei Stephen King.
    »Wir haben schließlich eine Vereinbarung, was diese Dinge angeht«, erklärte Finn MacCool. »Das wusstest du alles vorher. Das hier sind die Neunzehnhundertneunziger. Demokratie