Das Mörderschiff

eines transatlantischen Düsenflugzeugs fragen würde, ob er eine Einpropellermaschine fliegen könnte. »Ich glaube, ich werde es fertigbringen, Mr. Petersen.«
    »Rufen Sie mich, wenn Sie fertig sind. Ich werde mich so lange im Salon aufhalten.« Er würde mich sicherlich rufen, ehe er fertig war, er würde mich sogar noch rufen, ehe er angefangen hatte, aber ich konnte ihm das nicht sagen, denn so etwas spricht sich schnell herum. Ich ging hinunter in den Salon, überlegte, ob ich mich rasieren solle, entschied mich dann dagegen, so lange würde es nicht dauern.
    Ich hatte recht. Er erschien in weniger als einer Minute in der Tür des Salons. Sein Gesicht war finster.
    »Ihr Radio funktioniert nicht, Mr. Petersen.«
    »Es ist etwas schwierig, damit zurechtzukommen. Ein älteres Modell«, sagte ich taktvoll, »vielleicht kann ich Ihnen behilflich sein und …«
    »Ich sagte, es funktioniert nicht, und wenn ich das sage, dann meine ich, daß es nicht funktioniert.«
    »Das ist aber verdammt eigenartig. Es funktionierte noch …«
    »Würden Sie die Freundlichkeit haben, es zu versuchen?«
    Ich versuchte es. Nichts. Ich drehte an allem, woran ich meine Hände legen konnte. Nichts.
    »Vielleicht eine Unterbrechung der Stromzufuhr«, gab ich zu bedenken. »Ich will einmal nachsehen.«
    »Würden Sie so gut sein und vielleicht die Deckplatte entfernen?«
    Ich starrte ihn überrascht an. Nach einer gewissen Zeitspanne blickte ich nachdenklich. »Wissen Sie etwas, Sir Anthony, das ich nicht weiß?«
    »Sie werden es gleich herausfinden.«
    Und so fand ich es heraus. Ich durchlief alle Empfindungen, die man als ein völlig konsternierter Mensch zu haben hat, wenn man etwas Unglaubliches sieht und deshalb äußerst verärgert ist. Endlich sagte ich: »Sie wußten es. Woher wußten Sie es?«
    »Das ist doch ganz klar, oder nicht?«
    »Ihr Sender«, sagte ich langsam. »Da steckt also mehr dahinter. Sie hatten die gleichen Besucher um Mitternacht.«
    »Ebenso die ›Orion‹.« Wieder war sein Mund verschwunden. »Das ist der große blaue Zweimaster, der dort nahe am Hafen liegt. Das einzige Schiff im Hafen, das außer uns beiden einen Radiosender hat. Zerschlagen. Ich komme gerade von dort.«
    »Zerschlagen? Ebenfalls? Aber wer, um Gottes willen … Das ist doch die Tat eines Verrückten.«
    »Ach! Die Tat eines Verrückten? Ich verstehe etwas von diesen Dingen. Meine erste Frau …« Er unterbrach sich abrupt und schüttelte den Kopf, dann fuhr er fort: »Menschen, deren Geist gestört ist, sind unvernünftig, sinnlos, ziellos in ihrem Benehmen. Dies hier sieht wohl wie eine unvernünftige Tat aus, es ist aber mit Methode und Gründlichkeit durchgeführt worden. Nicht auf gut Glück. Das war geplant. Dafür muß es einen Grund geben. Zuerst dachte ich, der Grund wäre der, meine Verbindung mit dem Festland abzuschneiden. Aber das kann es nicht sein, denn dadurch, daß man mich für eine gewisse Zeit ohne Verbindung läßt, kann niemand etwas gewinnen, und ich kann kaum etwas verlieren.«
    »Aber Sie sagten gerade, daß die Börse in New York …«
    »Eine Bagatelle«, erwiderte er verächtlich. »Niemand verliert gern Geld.« Sicherlich nicht viel mehr als ein paar Millionen. »Nein, Mr. Petersen, ich bin nicht das Ziel. Wir haben hier ein A und ein B. A betrachtet es als lebenswichtig, daß er unentwegt mit dem Festland in Verbindung steht. B hingegen betrachtet es als lebenswichtig, daß A dazu nicht in der Lage ist. Daraufhin unternimmt B Schritte. Irgend etwas verdammt Eigenartiges geht hier in Torbay vor. Irgendeine große Sache. Ich habe eine Nase für solche Dinge.«
    Er war kein Narr, denn schließlich haben es nur sehr wenige Schwachsinnige erreicht, als Multimillionäre zu enden. Ich hätte es nicht besser formulieren können. Ich fragte: »Haben Sie das Ganze schon bei der Polizei gemeldet?«
    »Ich gehe jetzt hin, nachdem ich ein oder zwei Telefonate geführt habe.« Seine Augen wurden plötzlich unpersönlich und kalt. »Es sei denn, daß unser Freund auch die beiden öffentlichen Telefonzellen in der Hauptstraße außer Betrieb gesetzt hat.«
    »Noch viel schlimmer. Er hat die Telefonmasten zum Festland umgeschlagen. Irgendwer, irgendwo dort unten im Sund. Niemand weiß genau, wo.«
    Er starrte mich an, drehte sich um, um zu gehen, wandte sich dann nochmals mit unbewegtem Gesicht an mich. »Woher wissen Sie denn das?« Sein Ton entsprach dem Ausdruck seines Gesichts.
    »Die Polizei hat es mir gesagt. Sie