Das Molekular-Café

phantastisches, von
Scheinwerferlicht gebohrtes Loch. Und dort tanzten undurchdringliche
schwarze Schatten.
Zweimal zerschnitten breite Spalten den Weg. Mit Leichtigkeit sprang
der »Grashüpfer« über sie hinweg. Die
Sprünge in dem vom Ballast befreiten Fahrzeug kosteten
Tscherednitschenko keine große Anstrengung. Doch bald brach unter
den Gliederfüßen eine lockere Steinkante weg, und das
Fahrzeug legte sich zur Seite. Es kippte und rutschte bergab. Der
automatische Stabilisator verhinderte ein Überschlagen, und
Tscherednitschenko, mit dem Kopf nach unten in den Haltegurten
hängend, konnte gerade noch alle rechten Füße des
Fahrzeugs zur Seite auswerfen und die linken einholen.
Der »Grashüpfer« richtete sich auf, rührte sich
aber nicht vom Fleck. Tscherednitschenko war kaum noch imstande, einen
klaren Gedanken zu fassen. Er warf einen Blick auf die Instrumente.
Anscheinend war alles in Ordnung. Vor seinen Augen tanzten weiße
Flocken. Er wollte sie wegwischen, stieß jedoch an die
Helmscheibe.
»Wie steht’s, Oleg Nikolajewitsch?« fragte er mit undeutlicher Stimme.
»Ich lebe«, rauschte es aus Mironows Sprechfunkanlage.
Das Geländefahrzeug setzte sich langsam wieder in Bewegung, geriet
aber auf dem Geröll ins Rutschen. Vorwärts, nichts als
vorwärts, dachte Tscherednitschenko. Trotz alledem, wir schaffen
es. Nur vertikale Wände sind für den
»Grashüpfer« unüberwindbar. Er sah zur Uhr. In
einigen Minuten würde Lebedinski die Kuppel verlassen.
Höchste Zeit, das Raketogramm abzuschicken.
Das Raketogramm ging nie ab. Die leichten Abschußrohre waren, als
das Fahrzeug umgekippt war, völlig plattgedrückt worden.
In der folgenden Stunde fand ein einziges wahnsinniges Wettrennen mit
dem Sekundenzeiger statt. Wie ein Eisbrecher das Packeis, so nahm der
»Grashüpfer« die Steinriesen im Sturm. Er wurde
über die erstarrten Wellen des Steinmeers geschleudert, kraxelte
und überschlug sich, sprang und glitt aus. Schon in der ersten
Viertelstunde rissen zwei Raupenketten. Infolge der heftigen
Stöße versagten die Geräte. Vergeblich blickte
Tscherednitschenko auf den Indikator, der über alle Erscheinungen
im Funkbereich der Nachrichtensatelliten informierte. Der Indikator
leuchtete nicht auf, obwohl die Satelliten mindestens zweimal über
dem Geländefahrzeug hinweggeflogen sein mußten. Die
Stöße waren mitunter so stark, daß die Anschnallgurte
Tscherednitschenkos Brustkorb beinahe eindrückten. Außerdem
schien das System der Wärmeregulierung defekt zu sein. Die
Temperatur im Skaphander stieg zusehends. Die Heizung mußte ganz
abgestellt werden.
Als das Fahrzeug für Sekunden stehenblieb und Anlauf zur
Überwindung eines neuen Hindernisses nahm, hielt
Tscherednitschenko blitzschnell nach dem wegweisenden Deneb Ausschau.
Der ferne, gleichgültige Stern blickte kalt und starr auf sie
herab. Der Abstand zu ihm schien seit dem Antritt der wahnwitzigen
Fahrt unverändert. Tscherednitschenko wußte jedoch,
daß der Eindruck trog und es bis zur Straße nicht mehr weit
sein konnte.
Und es war wirklich nicht weit. Keine zwei Kilometer. Da verlor
Tscherednitschenko die Gewalt über das Fahrzeug. Der
»Grashüpfer« rutschte in eine Spalte, kippte um und
tat keinen Muckser mehr.
    Am schwersten fiel es, sich zu einem Blick auf die
Uhr zu zwingen. Der Schädel wollte platzen, so unerträglich
waren die Kopfschmerzen. Dumpf raunte die Stimme des Stationschefs
– sie mahnte, forderte, befahl. Das Rauschen in den Ohren
vermochte die Worte nicht zu übertönen, doch blieb ihr Sinn
unklar. Eins nur vergegenwärtigte sich Lebedinski immer wieder:
Wenn ich das Bewußtsein verliere, ist es aus. Mit
unwahrscheinlicher Anstrengung zwang er sich, die Sekunden auf dem
großen Zifferblatt zu zählen. Er wußte nicht mehr
warum, aber er zählte und zählte.
    Alles andere wäre zu ertragen gewesen, nur
nicht diese nervtötende Stimme. Dabei konnte man sich nicht
konzentrieren. Mit letzter Kraft drückte Lebedinski auf einen
Knopf am Gürtel, um die Stimme zum Schweigen zu bringen.
Vergeblich. Lebedinski war nicht einmal mehr imstande, sich zu wundern.
Doch da fiel ihm der Sender wieder ein. Er beugte sich weit vor, lag
fast über dem Schaltpult und tastete mit dem Handschuh die
Knöpfe ab. Die Stimme dröhnte mit fürchterlicher
Lautstärke. Sie war nicht zu überhören.
    »Fjodor Iljitsch, Sie müssen jetzt
hinausgehen. Weshalb sagen Sie nichts? Antworten Sie bitte. Hören
Sie mich? Der Satellit ist über Ihnen.