Das Paradies des August Engelhardt

Ein Blitz müsste ihn erschlagen, ein Meteor zerschmettern, oder wenigstens einer der Speere der Tänzer durchbohren, aber nichts geschah, gar nichts, es war gleichgültig, was er tat, nicht einmal eine Mücke stach ihn, er war unverwundbar und ewig, der Gott der Insel, August der Starke, gezeugt von der Sonne und empfangen vom Meer, sein Reich war gekommen. Er vergab sich alle Schuld und erlöste sich vom Bösen und vom Guten, fing an zu lachen, ein Echo des Lachens der Götter des Olymp über die Dummheit des Schmieds, des Lachens des Gottes der Juden, als die Ägypter ertranken, des Christengottes, der seinen Sohn am Kreuz verließ, ein Lachen, das die Trommeln übertönte, die fernen Glocken, das Geschrei der Tänzer, die Flöten, den Wind in den Palmen, das Taubengurren, sein Gewissen, das Knacken des Holzes, Winseln des letzten Hundes, Scharren der Hühner, er lachte lauter als alle Lieder, die heute Nacht ertönen würden, ein Lachen, dessen fernes Echo selbst der Pater in seinem Kirchturm hörte, der mit blutigen Handflächen an den Seilen zog und plötzlich fröstelte wie vor einem Fieberschub. Engelhardt schluckte den nächsten Bissen, nagte den Knochen restlos ab, zerbrach ihn, saugte das Mark heraus und warf ihn ins Feuer.
    Ein Trommelwirbel. Mehr Kava. Kabuas Hand auf seiner Schulter. Ein Junge kam und malte ihm das Gesicht an. Die Farbe war fettig und schmeckte nach Ruß. Der Hund wurde gehäutet. Ein Lied der Klage der Frauen. Eine von ihnen kam später, setzte sich auf seinen Schoß und rutschte hinunter, weil er nicht reagierte. Als der Mond immer gelber wurde, ging er. Ihm war schlecht. Immer wieder hielt er sich an den Bäumen fest und erbrach sich. Fleischklümpchen landeten im Kreuz aus dem Ölbaumgarten. Er wischte sich mit Farnblättern ab.
    Die Trommeln schwiegen, nur die Glocken läuteten. Engelhardt lächelte bei dem Gedanken an die Sturheit des Paters. Er überlegte, ob er sich umbringen sollte, aber er wusste nicht wirklich, warum. Er wollte nur wochenlang schlafen. Er roch das Feuer, noch bevor er es sah. Die Flammen schlugen aus dem Dach seiner Hütte und krallten sich im Nachthimmel fest. Ein dumpfer Knall, als sei etwas explodiert. Eine Feuersäule stand gelbrot und fiel in sich zusammen. Verbranntes Papier wehte ihm ins Gesicht. Er wischte es von der Wange. Nenne mir, Muse, las er, bevor es endgültig zerbröselte. Er kam näher. Es schneite verbrannte Papierfetzen, manche glommen noch leicht an den Rändern. Auf manchen stand ein einzelnes Wort, auf anderen ein Satz oder auch nur ein Buchstabe. Wieland wehte ihm ins Gesicht und Herodot. Er hob ein paar Zeilen aus Schillers Nänie auf. Daneben lag ein halber Monolog von Richard III, die erste Begegnung von Old Shatterhand mit Winnetou, füllest wieder Busch und Tal, die Fotografie einer Apollo-Statue, ein paar Noten, hingekritzelt auf den Rand einer Zeitung, das Titelblatt von Heines Wintermärchen, Tagebuchsplitter.
    Zehntausend Schnipsel umtanzten einander, neue Wörter entstanden, neue Bedeutungen, Sätze, die noch nie jemand gedacht hatte, ein großes Gedicht, der Gesang der Welt stand in rauchenden Worten hier in der Luft, jeder mögliche Gedanke wurde in den Himmel geschrieben und dessen Widerlegung und die Widerlegung der Widerlegung, jede mögliche Begegnung fand statt: Hamlet verbrannte an der Seite von Karl Moor, Lederstrumpf traf Sokrates, Kants Klarheit versank im Sumpf der Zweifel von Rilke, Pestalozzi unterrichtete Buddha, die indische Chakrenlehre befruchtete die Kabbala und der Koran die Bibel, und Engelhardt las, nicht die einzelnen Buchstaben, nicht Wort für Wort, sondern alles gleichzeitig; las es, verstand es und begriff die Welt und ihr Gegenteil und kannte mit dieser Sekunde den Inhalt aller Bücher, die jemals geschrieben wurden und den der Bücher, die erst noch geschrieben würden. Er ging auf die Knie, Satzfetzen im Haar, im Bart, auf der schweißnassen Haut.
    Er wunderte sich nicht, als Anna kam, ihn von hinten umarmte, ihr Gesicht an seinen Nacken presste. Ihr Haar roch verbrannt, die Wangen waren trocken und rußig, die Hände wund, tonlos ihre Stimme in seinem Ohr, es tut mir so leid, August, ich wollte es löschen, aber ich bin zu spät gekommen. Es war David, du hast ihn enttäuscht. Er liebt dich, hat er gesagt, und wird dafür sorgen, dass du ihn niemals vergisst, er wird dich immer lieben, sagt er, auch wenn er dich verlässt, dich und deine Insel.
    Engelhardt drehte sich um und nahm ihr einen